Bauchlage

Drei Musiker reden sich den Osten herbei.
Getrieben von dieser seltsamen Sehnsucht nach Versehrtheit und nach echten Problemen, kommen sie an in ihrem Balkan. Und werden dort von einer Rebellenorganisation entführt. Der Grund: Sie sollen ihnen eine Revolutionshymne schreiben.
Die drei Musiker sind jung, politisch engagiert und erfolglos. Gerne wären sie selber Rebellen, gerne möchten sie mit ihrer Musik gegen das System ansingen, gerne hätten sie etwas zu sagen. Denn als Zeitgenossen der hiesigen westlichen Welt sind sie längst gefangen im Diskurs des Irgendwies: „Ja, man kann da irgendwie nicht mehr so einfach schwarz-weiss-malen, aber man muss doch trotzdem irgendwie dagegen sein dürfen, oder nicht?“
Ihrem „eigentlich möchten wir schon dagegen sein“- Rebellentum stehen plötzlich die echten Rebellen gegenüber. Was die wollen, wird durchgesetzt. Notfalls mit Gewalt. Das ist verlockend, aber garantiert nicht korrekt. Den Kapitalismus und die Globalisierung abschaffen, das will auch die Band, aber so greifbar und konkret hat man sich das dann doch nicht vorgestellt. Man spürt das „echte Leben“ und weiss nicht recht, was man damit soll.
Der Schlagzeuger Robert wird am meisten herausgefordert und radikalisiert. Sein Gerechtigkeitssinn, seine political correctness werden plötzlich in Frage gestellt. Er muss lernen, dafür oder dagegen zu sein. Plötzlich gibt es ganz reale Feinde, zu deren Verbündetem man sich machen oder gegen die man sich zur Wehr setzen kann. Und dann gibt es da ja auch noch die Tochter des Rebellenchefs…

Daniel Mezger

„So fangen Horrorfilme an“ – Ein kleiner Tankstellenshop irgendwo im Norden. Wintereinbruch. Mit dem letzten Bus verlassen alle das Dorf bevor die lange Nacht beginnt. Nur die Alten bleiben und trotzen dem Winter vor ihren Fernsehern. Aber jetzt will diese junge Frau plötzlich nicht in den letzten Bus einsteigen. Joana hat sich den Sommer über um den Tankstellenshop gekümmert, kennt den Ort noch von früher. Sie will nicht in die Stadt und in das Leben zurück, das sie dort geführt hat. Sie will hier bleiben, will sich selber finden. Lukas, einer der Alten, versucht sie von ihrem Plan abzubringen:
„Du bist zu jung für so eine Nacht. Die Nacht ist zu lang.“
Sie wird die Ordnung durcheinanderbringen, wird die wohlverdiente Ruhe stören. Aber sie ist nicht die einzige. Denn es gibt noch jemanden, der den letzten Bus nicht nehmen will. Ein junger Mann, der plötzlich auftaucht, den niemanden kennt und der mit niemandem spricht. Der Bus fährt ab, die lange Nacht beginnt. Der geheimnisvolle Fremde drängt sich in den Vordergrund. Joana ist hin- und hergerissen – stört er ihre selbstgewählte Einsamkeit oder ist er der Mann, mit dem sie glücklich sein könnte? Und wenn ja, wie funktioniert Glück? Die frivole alte Josephine ist entzückt von dem, was sie für eine heimliche Liebesgeschichte hält, Lukas ist eifersüchtig und macht sich Sorgen um Joana, und Markus, der Ladenbetreiber, hat seine eigene Erklärung für die Anwesenheit des Fremden, der in nervös macht. Die Dinge spitzen sich zu.

Daniel Mezger thematisiert die Suche einer jungen Frau nach sich selbst und schafft dabei auch wunderbare Rollen für drei alte Schauspieler. Ein Stück, lakonisch, dunkel, schräg und zugleich eine
Art Liebesgeschichte.

Man muss sich das einmal vorstellen: Da wächst man in ärmsten Bedingungen auf, um wegzukommen heiratet man früh, wird vom Mann geschlagen und in das hineingezerrt, was man so Showbusiness nennt. Unter fremdem Namen reist man um die halbe Welt, um dem Mann und den Schlägen zu entkommen und kommt endlich an in Zürich. Und darf hier nicht mal arbeiten. Das hier ist Transit Zürich, verwechsle das bloss nicht mit einem Zuhause. Wie jeder Transitraum regt auch dieser dazu an, sich neu zu erfinden. Welche Geschichte will ich haben? Wer will ich sein? Aber in Zürich, da ist man besser wer. Wer wie Tina. Zum Beispiel.

Daniel Mezger schreibt eine Geschichte über eine Geschichte, die sich nicht so recht erzählen lässt. Und über einen Erzähler, dem das Erzählen einfach nicht gelingen will. Ein Alptraum. Ich und Tina ist ein Lob auf das Scheitern, ein Spiel mit Klischees und Erwartungshaltungen, mit Theater und Migration und dem Gefühl, der neoliberale Wettlauf zur Warenförmigkeit gelinge allen anderen immer besser als dem erschöpften Selbst. (Ankündigung Schauspielhaus Zürich)

Die Geschichte ist eine einfache, sie geht so:
Bei der Beerdigung von ihrem Freund fällt ihr, nennen wir sie Mira, eine andere Frau auf, die auch zu trauern scheint, die aber niemand kennt. Mira geht ihr nach, verfolgt sie tagelang, bis sich eine Gelegenheit findet, mit ihr ins Gespräch zu kommen. Ann heißt die andere. Mira stellt sich ebenfalls vor: Nora.
Ann hatte die letzten Jahre eine Affäre mit dem Verstorbenen. Mira hatte nicht gewusst, dass er ein Doppelleben führte. Die Geschichte, die sie im Kopf hat, ist eine andere. Die Person, von der sie sprechen, scheint eine andere zu sein.
Die Geschichte wird komplizierter:
Es entwickelt sich eine seltsame Freundschaft zwischen den beiden. Mira arbeitet an ihrer Nora-Tarnung. Mira erfragt Geschichten von diesem fremden Mann, den sie zu kennen glaubte. Und auch der Autor spielt eine Nebenrolle. Aber damit will er sich nicht abfinden.

Dave Gahan, Sänger von Depeche Mode, hat ein Imageproblem. Er löst es Anfang Neunziger in klassischer Rockstarmanier: Tätowierungen, Heroin und ja, Tod. Von seinen zwei Minuten Todsein erzählt er seither gerne und in immer neuen Varianten. Die Wahrheit und die Ordnung der Ereignisse sind ihm derweil längst anhanden gekommen: Liegt er immer noch in diesem Hotelzimmer? Oder mitten in Auseinandersetzungen mit Bandchef Gore? Oder auf diesem Bärenfell von Britney Spears, die sich gerade an seinem Schritt zu schaffen macht?

Lindsay Mills posiert leichtbekleidet vor Sonnenuntergängen, räkelt sich an der Pole-Stange und hat kein Problem sich zu zeigen, hat nur dummerweise einen Freund, der gerade nicht aus Moskau weg kann, und hat drum nun die Wahl zwischen Einfamilienhauspärchenexil oder Skypen über schlechte Verbindungen. Und ach ja, der Freund heißt: Edward Snowden.

Nach Als ich einmal tot war und Martin L. Gore mich nicht besuchen kam präsentiert Daniel Mezger nun Teil zwei seiner Trilogie der Freiheit – und stellt so verspielt wie schonungslos die Frage: Wie verändert sich Intimität im Zeitalter der globalen Vernetzung und der permanenten Überwachung?