Pfingstrosen

Dieses Spiel für Stimmen, dessen "Handlung" sich auflöst in allegorischen Bildern und Erinnerungen, gehört zu den schönsten und poetischsten Stücken der Hörspielgeschichte. Einziger realer Bezugspunkt: Ein alter Pfarrer läßt sich von zwei Kindern erzählen, was sie im Laufe des Sonntags erlebt haben. Er hat sie am Morgen gerufen, weil er Angst hatte - Angst, daß die Sonne schwarz wird, wie er es in einem alten Buch vorausgesagt fand.
Sie beginnen mit der Hecke, die sie ums Pfarrhaus und die Bienenstöcke pflanzten - zum Schutz gegen die Wölfe. Dann berichten sie von der Bootsverleiherin, die hier "im hohen Norden" im Fluß ein Krokodil schwimmen sah, über das sie dann selbst mit ihrem Boot gefahren sind. Als die Kinder am Abend beim Pfarrer sitzen und ihre Geschichte erzählt haben, möchte der sich mit der Schilderung seines eigenen Tagesablaufs revanchieren. Aber die Kinder scheinen eingeschlafen zu sein...

Die kleine Geschichte von dem Wachtposten vor der Französischen Botschaft in Wien, der davon träumt, zusammen mit dem hübschen Kindermädchen, in das er sich verliebt hat, für alle Ewigkeit als steinerne Figur einer Kirche zu Wien auf einer Säule zu stehen, hat etwas von einem wunderlichen Alptraum, der einem bei aller Skurrilität doch auch wieder ganz vertraut erscheint.

Nachmittag in Ostende entstand 5 Jahre nach Besuch im Pfarrhaus. Trotz dieser langen Pause schließt Nachmittag in Ostende stilistisch dort an, wo das frühere Hörspiel endete. Noch eine Spur entstofflichter ist es, imaginativer, noch näher einer handlungslosen Wortmusik - mit zahlreichen humorvollen Seitenthemen. Was darin "geschieht", ist schlechterdings nicht beschreibbar.
Vier sehr flüchtige Existenzen, die einander öde oder windige Geister nennen, wehen zwischen Strand und Kur-Casino von Ostende hin und her, an diesem Ort, berühmt für Lagebesprechungen in Kriegen, an diesem Kap guter und böser Hoffnungen, an diesem Fixpunkt, wo der Austausch von Erinnerungen vielleicht zu einer neuen Orientierung in alten geschichtlichen Mustern führen kann. Doch der Text entzieht sich einer Deutung, das Spiel der Worte und Bilder will nicht "verstanden" werden.

Das Aufbäumen gegen das scheinbar Feststehende bildet von Anfang an den Kern von Ilse Aichingers Dichtung. So sind die Miniaturszenen, die in den Jahren 1952-56 entstanden, Konzentrate ihres Weltbildes: die Erfahrung des Todes der Ausgangspunkt, das Leben für sich und andere neu zu entdecken. Die Szenen des Hörspiels begeben sich "an die Schwelle" vor einer Botschaft, an einer Pforte, zwischen zwei Prüfungen, in Erwartung, kurz vor dem Tod - buchstäblich "zu keiner Stunde" - sie finden statt im "Dazwischen", wo es gilt, sich zu entscheiden: für den Tod oder für Leben, für das Ewige oder die Veränderung, für ein Leben im Heute oder in der Vergangenheit.

In Die Schwestern Jouet macht die Wiener Autorin aus dem klassischen Konversationshörspiel ein surrealistisches Drama. Drei Frauen sitzen beieinander, reden und erfinden ihre eigene Welt - sie erfinden Küstenlinien, Wüsten, Kindergärten, Kannibalen und Giraffen. Rosalie, Anna und Josepha heißen die Schwestern Jouet. Eine der Schwestern scheint unter einer Art Erfindungszwang zu stehen. Doch nicht immer finden diese Erfindungen den Beifall der anderen. Auch entwickeln sie ein Eigenleben, scheinen die Frauen zu bedrohen. Vorwürfe werden laut, bis die Erfinderin die Schwestern wieder zurück in die Erinnerung schickt, die sie wiederum selbst erfindet. Haben die Schwestern nun wirklich existiert oder wurden sie bloß zum Trost gegen Finsternis und Alleinsein erfunden?

Blitzlichter, Filmbilder, Worte. Ilse Aichinger erzählt auf eigenwillige Art und Weise ihr Leben. Knapp, existenziell - eine ganz andere Autobiographie, die sich im Wesentlichen über Kinobesuche definiert. Kontrastiert werden die lakonisch formulierten Feuilletons durch kurze Filmausschnitte und durch Interview-Sequenzen mit der Autorin, die auf diese Weise mit sich selbst in einen Dialog tritt. Bei Kriegsausbruch 1939 war Ilse Aichinger im Kino, bei Kriegsende übermittelte ihr eine Kinokassiererin eine Nachricht über deportierte Verwandte: Film und Verhängnis. Filme sind für sie mehr als nur Filme: So denkt sie anlässlich von Stan Laurel und Oliver Hardy über die Absurdität der Existenz nach - oder sie spürt der Bedeutung und Wichtigkeit dessen nach, was John Huston bei seiner Verfilmung von "Der Malteser Falke" weggelassen hat. Abwesenheit und allmähliches Verschwinden als Lebensperspektive. Ilse Aichinger entwirft anhand von Filmen und Fotografien eine Mentalitätsgeschichte, in der das Private zum Öffentlichen wird. Wichtige Stationen des vergangenen Jahrhunderts können im Spiegel einer subjektiven Kinorezeption noch einmal neu und anders erzählt werden.
"Beim Kino denk ich immer, es könnte zu früh enden, beim Leben denke ich immer, es könnte zu spät enden."

Auckland - das könnte sein ein kleiner Ort in England, eine Stadt in Neuseeland oder eine Insel im Stillen Ozean. Welches Auckland ist gemeint in Ilse Aichingers Hörspiel? Die auf dem Platz von Auckland versammelten Stimmen geben darüber keine Auskunft. Was sie erzählen oder sich zu erzählen versuchen, sind Erinnerungen, die sie in einer Sprache aus Hilfswörtern beschwören. Und alle wollen sie gleichzeitig erzählen. Jede Stimme hängt sich an einen für sie wichtigen Vorfall. Aber keine Stimme kommt an ein Ende mit dem Erzählen, weil eigentlich schon der Anfang fehlt und nicht herstellbar ist. Der Zusammenhang der ineinandergeschobenen, ineinander verhaspelten Gespräche lässt sich nur erahnen; es geht im Grunde um wenig, fast um nichts - und doch um alles.

Ein Hafenmuseum wird zum Handlungsort zwischen realen, historischen und ausgestellten Figuren. Man assoziiert die Situation und Atmosphäre von Gefangenenlagern. Das Museumsstück Joe (einst ein Seemann) hat die hölzerne Joan (von Orléans vielleicht) aus der Bewachung des eifersüchtigen Blockaufsehers Pedro befreit. Asche und Salz ist der Geschmack, den sie beide kennen. Als ein zweiter Wächter das Paar entdeckt - in einem Museum, in das sie nicht hineingehören und dessen Symmetrie sie durcheinanderbringen -, schafft er sie weg.

»Wer ist fremder, ihr oder ich?«

Ilse Aichingers 1948 erstmals erschienener Roman über rassisch verfolgte Kinder während der Hitlerzeit irritiert noch immer: In verfremdenden Bildern erzählt er von der Angst, von der Bedrohung und der widerständigen Hoffnung der »Kinder mit den falschen Großeltern«. Diese Kinder, die nach den ›Nürnberger Gesetzen‹ als jüdisch oder – wie die Hauptfigur Ellen – als halbjüdisch gelten, leiden unter Isolation, Demütigung und Verhöhnung. Aber nachdem ihre Hoffnung auf Auswanderung zunichte geworden ist, erwächst ihnen eine ganz andere, die »größere Hoffnung«. Dazu gehört die Gewissheit, »daß irgendwann der Abschied endet und das Wiedersehen beginnt«, und dazu gehört auch, dass Liebe und Leiden eins werden: »Peitscht uns, tötet uns, trampelt uns nieder, einholen könnt ihr uns erst dort, wo ihr lieben oder geliebt werden wollt.« Diese Hoffnung haben die Opfer ihren Mördern voraus.