Weishaupt und die Gespenster

Eine zarte, dramatische Reflektion über das Theater und das Spiel und den Tod. Und wie all das irgendwie auch immer zueinander gehört.

„wir sind die Gemeinschaft der Lebenden. wir sind jetzt alle da und atmen noch. nein nein nein. das Theater ist nicht tot. es ist sogar das Leben. das blühende Leben an und für sich.“

"Die Bosheit kann sie zum Werkzeug brauchen, der Unschuldige kann durch sie leiden, sie ist oft genötigt, schlimme Werkzeuge zu gebrauchen."

Verbrechen, Verschwörung, die Nacht: Dies sind die Zutaten für Schillers Fragment Die Polizey, das kurz vor seinem Tod entsteht. Die Französische Revolution im Rücken, zeichnet er ein Bild von Paris als Welt mit zwei Gesichtern, die auch die Polizei als Maske zu tragen weiß. Bereits zur Geburtsstunde der modernen Polizei sucht er hellsichtig nach der Verflechtung von kriminellem Geschehen und polizeilicher Arbeit, er ahnt den Graubereich, in dem die Polizei tätig ist. In der Gegenwart schreiben sich diese Verbindungen aufs Schärfste fort, wenn V­Leute Verhaftungen vereiteln und Rechtsextremisten im Sicherheitsapparat keine Seltenheit zu sein scheinen. Hat sich die Polizei zum Freund und Helfer der Falschen gemacht?

In Die Polizey wird der Chor der Polizei zum Ausgangspunkt und Ort der Befragung. Als Brennglas gesellschaftlicher Entwicklungen lassen sich an der Polizei Polarisierungen ablesen wie an kaum einer anderen Stelle unseres Zusammenlebens. Sie ist ein soziales Phänomen, das als Exekutivorgan des Staates die Demokratie zu sichern und zu wahren hat. Wie legitimiert der Staat das Gewaltmonopol der Polizei, wenn Polizist*innen diese Gewalt auch gegen die Gemeinschaft einsetzen könnten? (ETA Hoffmann Theater Bamberg)

"Natürlich ist es DAS Stück zum richtigen Zeitpunkt" (Die deutsche Bühne über die Urauführungsinszenierung am ETA-Hoffmann-Theater Bamberg)

Schon immer war der Wald ein Sehnsuchtsort und Möglichkeit zum Rückzug aus der Welt. Im Schatten seiner Bäume wuchern Mythen, Märchen und Magie. Doch seine Weitläufigkeit weckt auch Begehren, zum Beispiel bauabsichtlicher Art. Nichtsdestotrotz gilt eins: Wer sich in den Wald hineinbegibt, kommt verändert wieder raus.
So und nicht anders ergeht es den Figuren dieses Stücks. Ein Uniprofessor und seine Geliebte verirren sich auf dem Weg zum Liebesnest, eine junge Aktivistin verliert den Gruppenanschluss, eine Erbin durchstreift den Wald mit riesiger Axt, und ein Druide beschwört die Rückkehr zur Natur. Sie begegnen jenen, die sich dauerhaft hier aufhalten: den Bäumen und dem wuchernden Gewächs, dem Förster, einem Geschwisterpaar, einer Hexe, einer flüchtigen Gestalt und einem Vogel.

Voller Witz lockt Björn SC Deigners Stück in kleinen Episoden tief und tiefer in den Wald hinein, wo sich sämtliche Gewissheiten zunehmend auflösen. Nichts bleibt, wie es scheint, und so wuchert es immer weiter bis an den Rand des Realistischen und darüber hinaus. Zurück am Parkplatz bleiben schlussendlich die, die vor lauter Bäumen den Wald nicht sehen.

Mutter und Vater treffen sich im Friedwald. Am Baum ihres Sohnes Erik. Heute wäre sein 23. Geburtstag gewesen. Acht Jahre nach den schrecklichen Ereignissen an der Schule und seinem Suizid. Die Eltern sind mittlerweile getrennt. Langsam tasten sie sich durch mit Bedacht gewählten Worten an ihre gemeinsamen Erinnerungen heran. Die anfängliche Distanz schwindet. Sie versuchen zu verarbeiten und einander anzuvertrauen, wofür es keine Worte gibt. In Rückblenden erfahren wir von der Familie, als Erik noch lebte. Als er sich schon von ihnen entfernt hatte, während sie versuchten, ihre Beziehung zueinander zu beleben. Wie konnten sie die Verbindung zu ihrem Sohn verlieren, ohne es zu bemerken? Wie war er dazu fähig zu töten? Was macht es mit Eltern, wenn das eigene Kind zum Amokläufer wird? Wie lebt man weiter? Vorwürfe kommen auf, Rechtfertigungen werden versucht, aber alles scheint nichtig in Relation zu dem Einschnitt, der ihr Leben geprägt hat.

In diesem Dialog, der so fragil ist wie der zu verhandelnde Inhalt, beschreibt Björn SC Deigner die vorsichtige Annäherung der Eltern zueinander und an die Vergangenheit. In kurzen, teilweise abgebrochenen Sätzen schwingt die Umsicht mit, das Offensichtliche, Verletzende nicht zu benennen. Beziehungsebene und Atmosphäre werden zwischen den Zeilen erfahrbar, wenn die Eltern rückblickend versuchen zu verstehen, einzuordnen, zu verarbeiten.

Während der Reichskanzler seine Residenz durchschreitet und vom Balkon aus die Grenzen seines Reichs betrachtet, backt Gattin Jutta ihm einen altdeutschen Apfelkuchen zur Stärkung. Denn der Reichskanzler hat viel zu tun, von morgens bis abends ist er mit dem Regieren des Deutschen Reichs in den Grenzen von 1871 beschäftigt. Dazu braucht es viel Geduld, da die Welt außerhalb seines Wohnzimmers leider den Gesetzen der „Gmbh der Bundesrepublik in Deutschland“ verpflichtet ist. Als Steuereintreiberin Frau Semmerling unangemeldet in das autonome Reich eindringt und der Nachbarshund schon wieder an die Grenze des Reichs gekackt hat, ist von nichts weniger als einer Staatskrise zu sprechen.

Mit absurder Komik und sehr fein gezeichneten Dialogen betrachtet Björn SC Deigner das Phänomen der Reichsbürger und eine nahezu wahnhafte Neigung zu gesellschaftlicher Abschottung, die bei der kleinsten Konfrontation mit der sie umgebenden Realität auf unüberwindbare Grenzen zu stoßen scheint. Und befragt dabei auch den historischen Echoraum, aus dem sich die Reichsbürger-Bewegung herleitet.

"Die Welt is n komischer Ort, vollgestopft mit Leuten", sagt Maria immer wieder. Doch in dieser Welt bleibt Maria mit ihrer Seele und Sehnsucht allein und die Leute, auf die sie trifft, die sich an ihr vergreifen und sie benützen, bleiben Fremde, Feinde. Trotz einer ganz unmittelbaren Nähe, in der aber Liebe in Geld gewechselt und Berührung mit Schmerzen bezahlt wird. Maria ist Prostituierte: aus einem geschundenen Kind wird eine verschacherte Frau. Björn SC Deigner erzählt diese sehr einfache Geschichte, in der es kein Auf und Ab, sondern nur die eine Richtung ins Nirgendwo gibt, ohne Larmoyanz, Milieu-Kitsch und spießige Rotlicht-Romantik. Die Sprache ist dokumentarisch-poetisch, hart, unmoralisch und bitter, das Melancholische im Ton wirkt wie zersplitternder Firnis. Denn eine Erlösung findet hier nicht statt, zumindest nicht im richtigen Leben, und wenn Maria zurückblickt, dann hatten selbst ihre Träume Risse und brachen ab kurz vor dem glücklichen Ende. (Ankündigung Deutsches Theater Berlin)

Björn SC Deigner hat mit Maria eine faszinierende Frauenfigur geschaffen, die allen Widrigkeiten zum Trotz ihren pragmatischen Optimismus nicht verliert. Egal, was passiert, und wie schrecklich es auch sein mag, Maria bejaht das Leben. Mit IN STANNIOLPAPIER wurde Björn SC Deigner zu den Autorentheatertagen 2018 am Deutschen Theater Berlin eingeladen.

Die Losung Georg Büchners „Friede den Hütten, Krieg den Palästen!“ kommt uns heute allzu simpel vor. Doch wo beginnen, wenn man mit den Verhältnissen nicht einverstanden ist? Lena und Julie sitzen im Kessel fest und versuchen, auf den Hang zu gelangen, wo der Blick weit und die Luft frisch ist. Dort oben, wo man es sich „für unser Geld lustig macht“, ließen sich Spiegel aufstellen, die das Sonnenlicht selbst in die finstersten Keller im Tal bringen. Doch auf ihrem Weg dorthin begegnen die beiden einem eigenartigen Personal, das aus ihrer Unzufriedenheit ganz eigene Ableitungen getroffen hat – sei es ein König, ein eifriger Bäcker oder diese Ärztlerin, die mit ihren Gedanken zur Entfaltung des Menschen immer wieder auftaucht. „Eine revolutionsreife Wirklichkeit fällt nicht vom Himmel“, so Rudi Dutschke. Aber woher kommt sie dann? Skepsis der Demokratie gegenüber begegnet einem allerorten: Woher kommt diese Gemengelage, und was stimmt an ihr am Ende sogar?

Zeit wie im Fieber (Büchner-Schrapnell) entleiht Motive und Figuren aus Büchners Texten, dem Autor des Hessischen Landboten, der als Revolutionär schlechthin gilt. Dieser Bezug dient Björn DC Deigner zur Aktualisierung der Frage, wie Revolution heute aussehen kann und ob man die Verhältnisse überhaupt noch ändern will, wenn sie bei einem selbst anfangen. (Staatstheater Stuttgart)

Die Frage nach widerfahrenem Unrecht und der entsprechenden Wiedergutmachung durchzieht Kleists "Michael Kohlhaas". 1810 erschienen, wurde dieser Aspekt des Textes zum Steigbügelhalter unterschiedlichster Bewegungen, die sich den Kohlhaas zu eigen machten: seien es die Nationalsozialisten, die Arbeiterbewegung oder gar die 68er. Wie und mit welchen Mitteln reagiert man auf Unrecht? Wo beginnt Gerechtigkeit und ab wann wird sie zur Selbstjustiz? Die Kleist’schen Fragen scheinen aktueller denn je, denkt man nur an die gesellschaftlichen Verwerfungen während des pandemischen Geschehens, das von vielen Menschen als unrecht erlebt wurde und wiederholt die Frage aufwarf, ob der Staat im Recht ist. Die Skepsis unserer Demokratie gegenüber durchzieht viele Bevölkerungsschichten, und ein Riss geht durch Familien und Häuser und lässt auch das Theater nicht aus.

Für seine neue Auftragsarbeit verlegt Björn SC Deigner den Text Kleists in das Theater selbst: Auf der Probe eines Liebhabertheaters wird aus der harmlosen Erörterung der Textfassung des "Kohlhaas" eine unversöhnliche Diskussion. Die Frage, wo Zensur beginnt, wo Diskurs aufhört und wie man sich sprachlich überhaupt noch begegnen kann, wenn man unterschiedlicher Auffassung ist, bringt die Kleist’sche Frage nach Recht und Unrecht von der Bühne ins Ensemble. (Ankündigung des Staatstheaters Meiningen)

Alex, Christian und Ulf auf Marsmission. Schweben durch die Sphäre. Schleppen sich durch fremdartige Gebiete. In Astronautenanzügen, die selbst ihre Bewegungen in eine eigenartige Form zwingen. Verlangsamt. Und isoliert im Helm. Kommunizieren sie über Mikrofone. So nah und doch so fern. In ihrem Habitat in der grenzenlosen Einöde bilden einzig die nassforschen Witze des Mission Support noch ihren Nabel zur Welt. Das Miteinander der Kleingruppe gestaltet sich zunehmend kompliziert. Als der Wassertank auf einmal leer ist und niemand auf ihren Notruf reagiert, bleiben sie sich scheinbar irgendwann gänzlich selbst überlassen.

Mit einer Sprache, die die karge Schönheit der beschriebenen Landschaft in sich trägt, beschreibt Björn SC Deigner die außerirdische Atmosphäre dieser Mission. Gedanken und Worte sickern mit poetischer Langsamkeit ins Bewusstsein. Wie stark muss die Vision sein, um das menschliche Durchhaltevermögen zu überlisten. Oder wie stark der Wille?

Setzte man einen Affen vor eine Schreibmaschine und ließe ihn bis in alle Ewigkeit tippen, würde er an einem bestimmten Punkt die gesamte französische Nationalbibliothek - in der korrekten Reihenfolge der katalogisierten Bestände mitsamt Druck- und Rechtschreibfehlern - abgetippt haben. Aber was hat das alles damit zu tun?, ruft Kurt Schwepper und schaut auf seine Finger, durch die der Sinn des Ganzen gerade gerieselt zu sein scheint. Das klingt mir sehr nach Theater, sagt der Roman, der peinlich berührt nach seiner Brille tastet. Kurt Schwepper steht dem Weinen nahe, der Roman schaut durch seine Brille, die er immer noch nicht gefunden hat, und erklärt: Auch ich bin nur ein Affe, umringt von Maschinen.

Ausgehend vom mathematischen Theorem des unendlich tippenden Affen begibt sich Björn SC Deigner in das Dickicht absurder Vorkommnisse und Sprachverwirrungen, um der Frage nachzugehen, wo der Sinn beginnt und wie er endet. Was als mathematische Anschauung für die Unendlichkeit dient, wirft die Frage nach Sinnproduktion auf: Sind wir am Ende alle tippende Affen, die versuchen, unserem eigenen Kauderwelsch Bedeutung abzuleiten? Galt die Börse einst als "Rein- bzw. Schönschrift der Welt", erscheint sie uns heute immer mehr als willkürlicher Zahlenindex. Mit dem Klimawandel haben Beschreibungen und Kartierungen von Welt ihre einstige Logik verloren. Der Kapitalismus erscheint uns immer mehr als paradoxe Lebensform, der wir unterliegen. Gehen unsere ideologischen Rahmungen fehl, so lauert auch für uns überall der Fehler, die Willkür - das Kauderwelsch. (Theater Bamberg)

"Ich weiß, dass wir darüber nicht reden können … Aber findest du nicht, dass diese ganze Sache mehr als nur ironisch ist? Dieser ganze Zerfall hier: Es ist erbärmlich und zugleich – konsequent … Ich weiß nicht, was ich verbrochen habe, dass das nun alles auf mich zurückfällt. Aber vermutlich braucht es gar keine Schuld für diese Strafe." Eigentlich wollte Karen ihrem Vater nur einen Besuch abstatten, doch dessen Demenz und der Dauerregen zwingen sie, zu bleiben. Die unhaltbare Situation spült die Dämonen der Vergangenheit an die Oberfläche, und plötzlich ist da ein Hund und die drängende Frage, ob der Hang hält.

Es ist eine Welt, die sich buchstäblich vor den eigenen Augen aufzulösen scheint: Extremwetterereignisse bedrohen sicher geglaubte Rückzugsorte, die schwindenden Erinnerungen lassen die Identität bröckeln und reißen zugleich alte Wunden von neuem auf. Es ist ein Scheideweg, an dem die Protagonistin Karen steht. Doch woher kommt er und wohin wird er sie führen? (Schauspiel Frankfurt)

Wir sind die Eingeborenen von Trizonesien!
Heidi-tschimmela-tschimmela-tschimmela-tschimmela-bumm!

Mit Gesetzgebung verbindet man gemeinhin trockene Paragrafen und verklausulierte Klarheit. Doch schon im Ursprungsmoment des deutschen Grundgesetzes lauern das Paradox und die Doppelbödigkeit von Sprache: Denn welchen Grund soll dieses Gesetz beschreiben? Und was ist nun richtig: das menschliche Wesen, das geschützt werden soll, oder der Mensch selbst? Und wäre die Würde des Menschen unantastbar,
dann müsste der Staat sie doch nicht schützen …

Als Eingeborene von Trizonesien beschreibt ein Karnevalslied im Jahr 1948 (kurz vor Verabschiedung des Grundgesetzes also) das deutsche Völkchen. Nicht nur ein Mal wurde dieser Gassenhauer von den Alliierten irrtümlicherweise als deutsche Nationalhymne angestimmt, sodass der Song zumindest inoffizielle Nationalhymne blieb. Karl Berbuer besingt in dem Lied die drei westlichen Sektoren, die zu einem einheitlichen Wirtschaftsraum gefasst wurden: Der deutschen Nachkriegs-Einigung geht also erstmal die Wirtschaft voraus.

Was ist das für ein seltsames Volk von Eingeborenen, das bei der Verabschiedung des deutschen Grundgesetzes dem Vorhaben noch mehr als skeptisch gegenübersteht? Noch in den 50er Jahren votierte die deutsche Bevölkerung mehrheitlich, dass sie das größte Wohl im Kaiserreich und im NS-Regime erfahren hatte. Selbst der Abschaffung der Todesstrafe war das deutsche Volk nur mit Argwohn begegnet. Oh, ihr seltsamen Eingeborenen!

„Aufgabe von Kunst heute ist es, Chaos in die Ordnung zu bringen“, so Theodor W. Adorno. In diesem Sinne möchte Björn SC Deigners neue Auftragsarbeit eine deutsche Geschichte erzählen, die mit den Mitteln des Sprachspielerischen und des Absurden ein wildes Schlaglicht auf uns wirft. Doch Moment! Wir sind doch keine Menschenfresser! Selbst Goethe stammt aus Trizonesien! Heidi-tschimmela- tschimmela-tschimmela-tschimmela-bumm! (Theater Bamberg)

Björn SC Deigner hat mit dieser Hanswurstiade einen bitterbösen Schenkelklopfer geschrieben, der bis tief auf den Grund der in der Wirtschaft zahlreich geleerten Biergläser taucht, um dort eine Ahnung dessen zu finden, was im Nachkriegsdeutschland als Basis für das deutsche Grundgesetz herhalten konnte.

Brechts kurzes Stück Die Gewehre der Frau Carrar kreist um die erschreckend aktuelle Frage, ob es angesichts eines gewaltsamen Angriffs die Möglichkeit neutraler Enthaltung gibt. würgendes Blei, Deigners Fortschreibung erzählt die Geschichte der Frau Carrar bis in die Gegenwart weiter, sucht nach einer Sprache für den Schrecken von Krieg und Zerstörung und erhebt Anklage gegen die Gewalt und ihre Werkzeuge.
1938 regte Brecht an, sein Stück könnte beispielsweise zusammen mit einem Dokumentarfilm gezeigt werden. Das Residenztheater hat stattdessen den Dramatiker Björn SC Deigner beauftragt, Brechts bohrende Frage mit einem eigenen Stücktext in der Gegenwart fortzuführen: würgendes Blei sucht dabei nach einer Sprache für den überzeitlichen Schrecken von Krieg und Zerstörung. (Residenztheater München)

Die Uraufführungsinszenierung von Luise Voigt wurde 2025 zum Theatertreffen nach Berlin eingeladen und auf 3sat übertragen.