Wolfgang Maria Bauer

Gott mit dir, du Land der Bayern.
Zur bayerischen Gemütlichkeit gehören nicht nur Bier und Brotzeit, Oktoberfest und Lederhosen, sondern auch Lieder, Schnaderhüpfl und Gstanzl. Meist handeln sie von Lebens und Liebesfreude, von Eheleid oder befriedigen einfach nur die Lust am „Derblecken".
Wolfgang Maria Bauer versammelt eine Auswahl bayerischer Volkslieder zu einem Theaterabend und erzählt darüber hinaus noch eine echt zünftige G'schicht. Wie in einer Sonate präsentiert er bayerisches Liedgut - ein Abend der ganz besonderen Art, der das Publikum mit Sicherheit mitreissen wird. (Ankündigung des Landestheaters Niederbayern)

Der Volkstheater Klassiker: Der Tod, in der Gestalt des klapprigen Boandlkramers, kommt in die kleine Berghütte vom Brandner Kaspar. Er will ihn holen. Dabei jedoch wird er zum Trinken und Kartenspielen verführt und schon bald schuldet er dem bauernschlauen Einsiedler 18 weitere Lebensjahre. Der Himmel gerät durcheinander. Dennoch gelingt es dem Boandlkramer am Ende, den Brandner zumindest probeweise ins Paradies zu verfrachten, wo dieser schließlich gerne bleiben möchte.
Wolfgang Maria Bauers Stück beginnt 7 Jahre danach.
„An ganzn Tag immer nur Paradies, - des hält koaner aus.“ Der Brandner Kaspar schaut eines Nachts wieder einmal durch das himmlische Fernrohr auf Bayern hinab. Er sieht seine Heimat, seine Urenkel, seine Enkelin Marei und deren Mann Flori. Dabei erfährt er plötzlich von einem geplanten Diebstahl, einem bevorstehenden Verbrechen. Brandner Kaspar ist verzweifelt; er muss das verhindern. Er muss zur Erde zurück, sofort! Die einzige Chance dazu aber ist der Boandlkramer und dessen schwarzer Karren. Zu zweit machen sie sich auf den Weg, das drohende Unglück zu vermeiden. Leider läuft nicht alles nach Plan, sondern ganz anders… Und den beiden gelingt vor allem eines, - im Himmel wie auf Erden - : das Durcheinander zu vergrößern.

Die Familie Kneißl führt ein armes, karges Leben, nicht selten müssen sie hungern, und nur jenseits der Legalität lassen sich die sieben Kinder überhaupt ernähren. So lernt Mathias, 1875 geboren, von klein auf, sich durchzuschlagen, zu wildern, zu schießen. Als Mathias und sein Bruder Alois verhaftet werden sollen, weil sie die Schule geschwänzt haben, wehrt sich Alois und schießt auf den Gendarmen. Dafür wird er, ein Fünfzehnjähriger, zu 15 Jahren Zuchthaus verurteilt. Mathias wird ebenfalls eingesperrt wegen angeblicher Mittäterschaft. Als Mathias nach 5 Jahren und 9 Monaten das Gefängnis Amberg wieder verlässt, träumt er von einem ´normalen´ Leben. Doch so sehr er sich auch bemüht, sein Ruf eilt ihm überallhin voraus, so bleibt ihm kein anderer Ausweg, er muss wieder wildern, muss wieder stehlen und schließlich sogar schießen und töten. Schon wird sein Bild in den Zeitungen gedruckt, Steckbriefe werden gehängt und die Polizei beginnt die berühmt gewordene ´Kneißljagd´. Mathias spielt Katz und Maus mit den Gendarmen, er entwischt ihnen immer wieder und gibt die Obrigkeiten der Lächerlichkeit preis. Er hat ein leichtes Spiel, zumal die Bevölkerung auf seiner Seite steht. Sie halten zu ihm, geben ihm zu essen, verstecken ihn, denn dieser Kneißl, das ist einer der ihren. So wird Mathias langsam, was er nie werden wollte: Volkes Held.
Er ist 27 Jahre jung, als er 1902 das Schafott besteigt. Seine Mathilde hatte ihn verraten, des Kopfgeldes wegen. Die Zeitungen melden das Ereignis auf der ersten Seite, und 3000 Menschen versammeln sich vor den Toren des Richtplatzes Augsburg, um ihm ein letztes Mal zuzujubeln - ihrem Kneißl.

"Sparta: Bürokratisch organisierter Stadtstaat der sich mit starkem Militär zeitweise die Vormachstellung im antiken Griechenland erkämpft. Eine der Urformen aller heutigen Demokratien. Die Menschen in Sparta: zweigeteilt in ihrer Existenz, ihrem Wesen. Die Götter haben ihr eigenes Abbild entzweigeschnitten - zur Strafe für die Gottlosigkeit der Menschen. Wo die Menschen vorher vier Augen, Beine, Arme, zwei Gesichter und Geschlechter hatten, rund und vollkommen waren, gibt es jetzt nur noch halbe Menschen. Waren es aber wirklich die Götter, die den Schnitt gemacht haben? "Wo lebt der, der schneidet? In Sparta? Oder ist das nur sein Name, Sparta, ja so könnte er heißen." Dies fragt Kalliope, eine Blinde. Bei ihr und ihren sechs Leidgenossen ist der Schnitt danebengegangen. Stumm, schwerhörig, einbeinig, verbeult, unheilbar krank und schwachsinnig sind sie als unwertes Leben gleich nach der Geburt in die Wildnis des Taygetosgebirges ausgesetzt worden. Taygetos, ein gesunder halber Mensch (oder Gott?), selbst von den Spartanern wegen seiner Menschlichkeit, seines Mitgefühls geächtet, rettet diese Gruppe der Verlorenen und kümmert sich um sie.
Hier nun, Jahre später, beginnt die Geschichte von den Zikaden und ihrem Züchter. Die Aussätzigen wollen zurück zu den Menschen. Sie haben ihren Retter und Züchter Taygetos davongejagt und planen tagtäglich den Marsch nach Sparta. Sie üben sich in spartanischen Tugenden und werden immer mehr Mensch - in manch überraschendem Sinne. Als es dann wirklich losgehen soll, treffen die Untoten auf einen Spähtrupp des spartanischen Heeres. Der Showdown beginnt." (Martin Schall)

Nach einem Großfeuer, das ihren Hof vernichtet hat, und dem Tod des Demenz kranken Vaters stehen der Sohn und die Tochter mit ihrer Mutter und dem Flüchtling Abdul vor dem Nichts. Doch für den Neuaufbruch kommt ihnen eine neue Idee: Mit Abduls Wissen wollen sie die Flüchtlingsroute nehmen, um aus ihr einen Erlebnistourismus der besonderen Art zu erschließen. Von München aus geht es immer stromaufwärts, und sie stoßen dabei auf vielerlei Gestalten: Im Zug durch Serbien denkt die Mutter an einen alten Liebhaber zurück, vor der Küste Griechenlands werden sie von einem „Fluchthelfer“ aufgenommen, dem auf dem Hinweg nach Syrien noch niemand ins Netz gegangen ist. Und gerade in Syrien angekommen, wird für den Körper der Tochter so manches Geld geboten. Sobald man sich versieht, verlaufen sich ihre Spuren im Sand, und das illusorische Tourismus-Glück entpuppt sich nur als Fata Morgana.

"Denke ich an mein Stück, so sehe ich einen verlassenen Badeort, am Meer gelegen, im letzten Licht des Tages. Auf den Klippen steht ein alter Mann mit hagerem Gesicht: Pinon. Seit 18 Jahren lebt er allein dort oben, auf den Klippen, in einem Haus, dass er zu einem Gefängnis umgebaut hat, er spricht nicht, aber er hilft, wenn jemand zu den Klippen kommt, der wirklich springen will. Und ich höre die leise Musik im "Tanzpalast", sehe dort Gratia, sehe sie seit 18 Jahren die wenigen Gäste bedienen, auf ihre Weise bedienen, sehe aber auch ihre hässlichen Narben im Gesicht. Und ich rieche die vermoderten Tapeten in der "Absteige", rieche die ungewaschenen Kleider des Portiers, rieche seinen faulen Atem. Und ich höre Sebastian, höre ihn dort auf der Bank an der Uferpromenade in die Dunkelheit sprechen, höre seinen Wunsch nach einer Geschichte. Und ich sehe Daniel, sehe wie er dafür bezahlen will, dass ihm jemand zugehört hat, vielleicht seit 18 Jahren das erste Mal zugehört hat. Und ich sehe auch Vera durch die Nacht laufen, sehe sie dann vor der Plakatwand mit den längst verfallenen Veranstaltungshinweisen und höre, dass sie die Plakate auswendig lernt. Sie alle haben eine gemeinsame Geschichte: das Stück, - ich kann und möchte es also nicht nacherzählen, das müssten die Figuren selber tun, und nicht zuletzt sprechen meine Figuren ja nie über sich selbst, sondern immer nur über den, auf den sie in dieser Nacht zufällig treffen. Sie betrachten sich eben mit den Augen eines Fremden und entdecken dann in dem Geschehen eine Geschichte, das heißt, sie erfinden sich gegenseitig, jeder gibt dem anderen eine Geschichte, - seine eigene." (Wolfgang Maria Bauer)

Es ist Mittsommernacht, Zeit der Grenzaufhebung, Tag und Nacht sind nicht mehr voneinander getrennt, sondern fließen in diffusem Halbhell-Halbdunkel zusammen; ein Traum, ein Spiel, eine Ausnahmesituation.
Eine Tag/Nacht, um endlich wahr zu machen und die Flucht zu ergreifen: Christin stützt ihre Pläne auf physikalische Studien, sie möchte mit Jean die universale Flucht antreten. Ein Nacht/Tag, um wieder einmal zurückzuschrecken vor dem Möglichen: Jean verwickelt Christin in ein Spiel, das nicht aus einer konkreten Handlung, sondern in ausformulierter Vorstellung, aus wuchernder Phantasie besteht.
Sprechen und Zuhören mit Haut und Haaren. Aus dem Brunnen steigt etwas Fremdes, etwas Drittes: ein hybrides Wesen, das Kondensat ihrer Phantasie.
Der Troll trägt den Namen Julie, den der begehrenswerten, unerreichbaren Tochter des Grafen, dem Christin und Jean zu Diensten stehen; die gestaltgewordene Imagination reißt nun die Grenzen nieder, ist ganz Körper. Christin entzieht sich dem Spiel, indem sie in die Höhe springt, sich für kurze Zeit der Gravitation enthebt und dadurch die Erde unter sich vorbeirasen lässt. Die Hinterbliebenen verbeißen sich ineinander bis zur Entfremdung. Aus der Hingabe, dem entlockten Eingeständnis einer nicht-lebbaren Liebe, wird der Entzug, wird die grundlegende Hinterfragung von Liebe und Liebesfähigkeit. Beiläufig schneidet sich der Troll die Kehle durch; mit dem ersten Sonnenstrahl verwischt er alle Spuren und verschwindet. An seiner Stelle liegt nun Christin, unbemerkt von Jean; sie bleibt zurück wie der Kaffeesatz, wie halbausgetrunkene Gläser nach einem rauschenden Fest, während der Troll, die Projektion, souverän im aufgehenden Morgenlicht erlischt.

Die Sommerfrischler kommen aufs Land! Eigentlich sind sie gern gesehene Gäste, da sie den Bauern eine willkommene Nebeneinkunft bringen, obwohl „die verhungerten Stadterer den Schmalzhafen, die Mehltruhen und die Eierschüssel leer fressen“. Darüber hinaus trifft hier die bäuerliche Lebensart auf die Standesdünkel der vornehmen Gesellschaft – eine explosive Mischung. Die Städterin Rosalie ist jedoch ganz anders. Sie liebt das einfache und unverfälschte Landleben. Eigentlich einer guten Partie in der Stadt versprochen, verliebt sie sich in den Bauerssohn. Doch da hat sie die Rechnung ohne die Bäuerin gemacht, die sich für ihren Sohn eine ganz andere Frau vorstellt als eine Madam aus der Stadt.

Lange Zeit herrschen Dunkelheit und Stille, die Kehrseiten des Theaters. Erst allmählich, zaghaft zeichnen sich Konturen ab, schemenhaft. Eine Fokussierung, ein Innehalten, scheint nicht möglich. Die Personen sind auf ihre eigene Unschärfe bedacht. Namen, Orte, Geschichten finden hier niemals festen Boden, der Versuch, sie zu erden, muss scheitern; und doch entsteht genau daraus neues Terrain: Niemandsland. Schwarzes Gras. Freies Feld. Ein ehemaliger Grenzstreifen? Ein Minenfeld, vielleicht. Die Grenze jedenfalls wurde entfernt.
Nanou, eine junge Frau, sitzt dort. Sie ist gefesselt. Sie wartet. Sie trägt all ihre Kleider übereinander. Sie möchte fliehen.
Ein Fremder kommt. Eine seltsam gekrümmte Gestalt: Färber. Er beschreibt den Ort aus seiner Erinnerung, es ist der Ort der eigenen Vergangenheit. Mit Absicht lässt er sich davon gefangen nehmen. Er will daran zu Grunde gehen. Und dazu benutzt er die dritte Figur des Stücks: Jeep. Färber lässt sterben. Jeep hilft ihm, ohne es zu wollen, ohne es zu ahnen, dass der alte Mann sein Vater ist.
Da steht längst eine Leuchtrakete rot am Himmel: Nanou ist fort.

"Der Ort: ein Friedhof. Ein Grabstein aus grünem Sinterkalk: das Grab eines Mannes. Die Zeit: ein September. Die Personen: die Witwe und ein Fremder. Schon seit Tagen beobachtet sie ihn, wie er sie beobachtet. Er ist nicht geheuer. Etwas Gewalttätiges geht von ihm aus. Ein Geheimnis auch, von dem sie spürt, es könnte mit ihr zu tun haben. Sie muss ihn ansprechen, muss wissen, ihre Ahnungen in Sicherheit überführen. Schon ihr erstes Sprechen bricht beinahe ungewollt aus ihr heraus und führt sie fast traumwandlerisch auf die Spur ihrer Beziehung. Der Fremde hat den Grabstein des Ehemanns gefertigt: eine nach innen geschlagene Figur, der Mann "in sich selbst versteckt". Unfassbar die Antwort des Fremden: "Ich bin gekommen, Sie zu vernichten." Schockartig bricht die Drohung der Gewalt in die scheinbar so private Geschichte. Unversehens könnte der Fremde ein Attentäter sein, die Frau sein Opfer. Unversehens werden die beiden zu Vertretern ihrer Kulturen, zwei Welten kämpfen um ihre Identität. Im Ringen der Einzelnen werden die Mechanismen von Ausbeutung, Schuld und Rache deutlich, die höchst aktuell die Weltgeschichte bewegen. Späte Wut wird so zu einer messerscharfen Analyse der Verbohrtheit aller menschlichen Wahrheit, ein Gedankenspiel um die Frage nach dem Ursprung von Terrorismus und staatlicher Gewalt.
Späte Wut ist ein Krimi und ein Diskurs über die (Un)möglichkeit des Verstehens."
(Theater der Stadt Heidelberg)

Ein Stück, das nur 2 x 45 min dauern darf.
Hier wird nicht kritisch beleuchtet, sondern Fußball gespielt.
Echter Fußball.
Auf der Bühne. Zwei Teams, kleine Tore. Kampf.
Das heißt auch, das Theater sollte halbwegs talentierte FußballerInnen
im Ensemble haben.
Das Stück erzählt eine Familiengeschichte aus der Perspektive eines
D-Jugendfußballers,
im Zentrum aber steht der Fußball als großes Theater. Insofern sind
die Texte ausdrücklich Verschnaufpausen, das Fest gehört dem
Fußball. (Wolfgang Maria Bauer)

"Lange schien sie dem Theater - dem Regietheater vor allem, dem Klassikerregietheater insbesondere - verloren gegangen. ... Da taucht sie wieder wie von alleine wieder auf: die Eindeutigkeit. Dass aber auch sie, die Schwester von Plattheiten und Verständlichkeit, nicht ganz simpel gestrickt ist, zeigt der Weg, auf dem sie zu ihrer Wiederkehr angetreten ist: Durch den Hamlet schleicht sie ins Theater zurück, durch unser aller liebste Interpretationsspielwiese. Irgendwann musste ja jemand kommen, der sich dem dänischen Zweifler, Verzweifler und Zauderer nicht tastend, sondern zupackend nähert. ... Wolfgang Maria Bauer ist eines jener selten gewordenen Geschöpfe, die für das Theater gemacht scheinen und dort alles können. Als Schauspieler von überwältigender Präsenz, erinnert er manchmal an einen mächtigen Bär, der sich zu Exaltationen zwingt und darüber in poetisch-melancholische Traurigkeit verfällt. Als Dramatiker und Regisseur breitet er diese Gefühlslage aus, lässt sich davon aber seine szenische Effektsicherheit nicht durcheinander bringen." (Frankfurter Rundschau)