Die Frau von früher

"Fünf arbeitslose Schauspieler stehen nach der Schließung ihres Theaters vor dem alten roten Hauptvorhang." "Das bedarf keiner weiteren Beschreibung. Wichtig ist es nicht, aber schmerzhaft." - So eröffnet Roland Schimmelpfennig sein Stück KEINE ARBEIT FÜR DIE JUNGE FRAU IM FRÜHLINGSKLEID. Es geht darin um die fragmentarisch ineinandergefügten, um die eingebildeten oder wirklichen Geschichten von fünf Schauspielern. Um Theater und Theatermenschen. Um vielleicht "geliehene Lebensläufe", wie es einmal heißt. Oder um Leben, Erinnerungen, Sehnsüchte vor allem, die sich in Schimmelpfennigs Schreibe darstellen wie kunstvolle Rollen-Dialoge. In Eric Rohmers Filmen oder in Botho Strauß` früher Prosa gibt es ähnlich verwehte Gespräche, Rätsel, logische Löcher, Absurditäten. Und eine sachliche Poesie der Sprache.
Paarweise tauchen die Spieler in diese seltsamen Geschichten. Sie reden, sie spielen wie in Wachträumen. (...) Immer gibt es Haken im Konkreten, Abflüge in die Phantasie - Endzeitliches, Hoffnungen, irrwitziges aneinander Vorbeireden. Zum Schluss wird die ältere Schauspielerin sich mit einem Engagement für Eliza Doolittle nach New York verabschieden. Ausgerechnet sie, die zu alt ist eigentlich? "Wir sind doch nicht beim Film. So gedacht ist Theater gänzlich unmöglich!"
(Ingrid Seidenfaden, Der Tagesspiegel über die Uraufführung am 4.4.1996 an den Münchner Kammerspielen)

Ein Mittsommernachtstraum am Stadtrand. Geheimnisvoll und gefährlich. Niemand tanzt wie Turan. Doch alle begehren sie durch ihren Tanz, wollen sie erobern, um sie zu besitzen. Oder ihr mit aller Macht den Tanz stehlen - denn es steht wieder der Samstagabend vor der Tür, an dem doch jeder tanzen gehen will. Paare finden und verlieren sich:

"Ich fand die Turan mit dem Gigi am See, wo sie gerade tanzen übten - ich stach sie, wie Ihr sagtet in ihr Ohr und sog ihren Tanz in mich hinein. Dabei wäre ich um ein Haar erschlagen worden, weil der Gigi mich entdeckte. Binnen weniger Augenblicke war alles vorbei, sie konnte nicht einen Schritt, nicht einen Fuß noch vor den anderen setzen. Der Gigi verließ die Leidende augenblicklich und auch der Gregor, der bisher die Turan liebte, ließ die Ohnmächtige am Rande des Sees liegen, um der Magda hinterherzulaufen, die wiederum heute Abend mit dem Gigi tanzen gehen wird, obwohl sie bisher Gregor liebte und ihn verfolgte wie ein Muttermal."
berichtet die Haushälterin, die für eine Nacht zur Mücke wurde, aber das ist wieder eine andere Geschichte...

Das Stück grenzt scheinbar an ein Land zwischen gestern und morgen: unwirklich, entwirklicht, wie in einer "sternenfernen Welt" (Roland Barthes). Und doch erzählt es zwischen Schwimmbad und Supermarkt von dem verzweifelten Wunsch, einmal im Leben - und sei es nur für einen Abend - geliebt zu werden und etwas Besonderes zu sein.

Eine Hochzeitsfeier an einem Sommerabend unter freiem Himmel. Es ist spät und immer noch warm. Einige Gäste haben Musikinstrumente dabei. Sie spielen hin und wieder ein paar Takte einer Melodie. Es wird viel gegessen und getrunken. Eine Frau spricht in einen Kinderwagen. In der Mitte der Tafel sitzen die Braut und der Bräutigam. Sie dachte, eine Kutsche würde sie zur Kirche fahren, und sie dachte, das kann doch nicht sein, dass mein Bräutigam völlig betrunken auf die eigene Hochzeit kommt. Es geht um die Geschichte von Katja und Georg. Wie sie ist, was früher war und was später sein könnte. Wie Georg, der Verlassene, möglicherweise den Verstand verliert und mit seinem Blasinstrument, einem alten Horn, draußen vor der Stadt durch die Wiesen und Wälder irrt.
Plötzlich beginnt es zu regnen. Schnee fällt auf die Erde. Der Mond geht auf, es wird Nacht und es könnte Frühling werden. Vielleicht hört man ein paar Vögel. Das Hier und Jetzt. Das Jetzt oder nie. Früher oder bald. Leider nicht. Zu spät, zu früh. Jetzt nicht. Das Nie mehr. (Schauspielhaus Zürich)

Maria und Karl wollen heiraten. Aber der Junge von nebenan ist weg und ohne den Jungen kann das Paar nicht heiraten. Karl geht den Jungen suchen und bringt ihn her. Der Junge hat ein ausgestoßenes Auge.

Karl und Maria feiern Hochzeit. Maria will mit Karl fortgehen, um gemeinsam eine neue Existenz aufzubauen, - einen Bäckersladen oder einen billigen Friseursalon.

In der Hochzeitsnacht kommt Karls Bruder Fritz. Karl soll mitkommen, Fritz weiß
jemanden, der für seinen Friseursalon ein Paar sucht. Es eilt. Karl geht ohne seine Frau. Er steckt der schlafenden Maria noch den Ehering an den Finger.

Maria wartet schon ein Jahr auf Karl. Franz, Karls Vater, überredet Maria, ihn zu heiraten. Sie bringt aber Karls Ring nicht mehr vom Finger. Maria schickt den Jungen, um Karl zu suchen, bevor sie heiratet. Sie gibt ihm ein großes Messer mit.

Karl kommt nachts zu Maria und will sie mitnehmen. Er ist jetzt Inhaber des Friseursalons. Den Jungen hat er umgebracht. Karl beteuert, ihr geschrieben zu haben. Maria hat seine Briefe nie bekommen.

Die Figuren von Roland Schimmelpfennig irritieren und ihre Geschichte bleibt rätselhaft...
"Die Dinge sind nicht einfach. Sie erscheinen vielleicht einfach, weil sie scheinbar einer Form folgen. Jede Figur sieht die Geschichte von einer anderen Seite. Welche soll ich aussuchen und erzählen? Am Ende ist noch jemand im Recht oder jemand im Unrecht - aber wer soll das mit Bestimmtheit sein? Franz? Maria? Karl? (Nicht, dass ich es nicht wüsste) - Oder niemand hat recht, und niemand hat unrecht: das sind die allerschrecklichsten Theaterstücke - Ich habe versucht zu erzählen, warum das Leben für Maria, Karl, Franz und die anderen schwierig ist. Es ist schwierig."
(Roland Schimmelpfennig)

Der Ort: eine leere Bühne. Die Zeichen: Fahrrad, Rokkokokleid und Koffer. Stimmen und Geräusche. Ein Lied. Gesten und Situationen. Fluchtpunkte. Brüche und Wiederholungen in einer Spielvorlage aus einundachtzig kurzen Bildern für die Bühne.

Zum Beispiel die Geschichte von dem Fahrrad und einem Mann.
"Er fährt wiederholt in weiten Kreisen über die leere Bühne. Er kreist und kreist. Er hält an. Er fixiert die ihm gegenüberliegende Wand, nimmt Anlauf und rast auf sie zu.
Black.
Geräusch des Aufpralls."

Ein Spiel mit Augen-Blicken. Miniaturen, die kurz belichtet, dann wieder ausgeblendet werden. Intervalle von szenischen Aktionen und Dialogsplittern. Atem-Bruchstücke als ein Spiel der Fragen. Unter den wortkargen Dialogen liegt eine verborgene Geschichte. Eine Dramaturgie der Brüche im Wechsel von unausgesprochenem und verschwiegenem Text.

Die Momentaufnahmen korrespondieren miteinander, zeigen Motive, die sich mit artistischer Leichtigkeit wiederholen, verdoppeln, verdreifachen, mehr und mehr zu turbulenten Bildern verdichten. Via Variation, immer neue Konstellation und Kombination der Aktionen und Personen in "einer Art von 'komischem Kamikaze'" (Schimmelpfennig). Die leere Bühne als Ort für ein taktiles Spiel, für ein filigranes Netzwerk von Begegnungen und Beziehungen, geschrieben mit der Geste des Filmers, des Malers und des Poeten.

In irgendeiner westlichen Stadt beginnt die Geschichte von Peggy Pickit.
Carol und Martin sind zum Abendessen bei Liz und Frank eingeladen. Beide Paare sind Anfang 40. Sie kennen sich seit dem Medizinstudium und aus der Arbeit im Krankenhaus.
Martin und Carol wiederum arbeiteten die letzten Jahre unter erschwerten Bedingungen in einem Krisengebiet in Afrika. Sie entkamen gerade so dem dort beginnenden Bürgerkrieg. Sie ließen ein Waisenmädchen zurück, und ihre große Sorge kreist an diesem Abend immer wieder um das Schicksal dieses Mädchens.
Liz und Frank blieben all die Jahre daheim. Sie haben Geld, ein Haus mit Garage und ein Kind, und sie haben Probleme, Probleme, die Carol und Martin kaum mehr nachvollziehen können.
Im Verlauf des Abends finden beide Paare immer weniger Worte füreinander.
Die Sprachlosigkeit und das Unverständnis füreinander nehmen zu. Jeder kann des anderen Leid nur noch aus großer Entfernung sehen. Da scheinen es auch vergebliche Versuche zu sein, wenn Liz mit der kleinen Plastikpuppe Peggy Pickit und der geschnitzten Holzfigur, dem Gastgeschenk von Martin und Carol, imaginäre Gespräche führt, um wahrhaftige Verbindungen untereinander herzustellen.

Andrej: Keinen Gefangenen! Das würde den ganzen Krieg ändern.
Keine Gefangenen! Alle umbringen und selbst in den Tod gehen!
Bringen wir die Sache so schnell wie möglich hinter uns,
warum das Ganze unnötig in die Länge ziehen.
Das Ziel des Krieges ist der Mord,
die Waffen des Krieges sind Spionage und Verrat,
die Verwüstung der Länder und die Plünderung der Einwohner.
Was hält das Heer zusammen?
Disziplin, Müßiggang, Grausamkeit, Suff.
Aber trotzdem tragen alle Kaiser, außer dem chinesischen, Uniform.
Wer am meisten Menschen tötet, wird befördert,
es wird sogar ein Dankgottesdienst dafür abgehalten,
dass man Abertausende von Menschen umgebracht hat.
Aber wie wird Gott dieses Gebet aufnehmen?
Kurze Pause.
Auf Wiedersehen!
Kurze Pause.
Das sagt man so: Auf Wiedersehen,
auch wenn wir uns nicht wiedersehen werden –

23. Dezember: Alberts Schwiegermutter kommt zu Besuch. Seine Frau überlässt es ihm, sie zu begrüßen. Das Verhältnis zwischen den Frauen ist nicht einfach. Das Verhältnis zwischen den Ehepartnern allerdings auch nicht. Und noch komplizierter werden die Verhältnisse, als Rudolph klingelt – eine Zugbekanntschaft der Schwiegermutter. Die kommenden Stunden sind für den Holocaustforscher Albert nur noch mit viel Wein und Schmerztabletten auszuhalten. Vor allem als sich herausstellt, dass der distinguierte Rudolph aus Paraguay angereist ist.

"Die Bretter, die die Welt bedeuten, stehen im Zentrum von Roland Schimmelpfennigs Stück. Aber schon Pierre Boulez, der große Komponist und Dirigent, hatte vor Jahrzehnten Bretter vor dem Kopf, als er empfahl, alle Opernhäuser in die Luft zu sprengen. Freilich, Boulez wollte das eigentlich gar nicht - und Schimmelpfennig erst recht nicht, nicht einmal die Schauspielhäuser. Sonst hätte er nicht so ein Stück geschrieben. Sonst hätte er nicht aus dem Schatz seiner Bildung geschöpft, aus allen "Bäumchen, wechsle dich"-Spielen von Shakespeares Sommernachtstraum über Woody Allens Eine Mittsommernachts-Sex-Komödie bis zum Park von Botho Strauß. "Trefft mich in dem Schloßwalde, eine Meile von der Stadt, da wollen wir probieren.", heißt es im Sommernachtstraum. Was probiert Schimmelpfennig?
Händereibend beschreibt er einen Theaterintendanten, der sein Theater abfackelt. Der Intendant erlöst sich von der verpflichtenden Kunst und geht in den Wald. Was aber geschieht dort? Ein Theaterstück. Liebesgewirr. Das Holz, aus dem die Bretter, die die Welt und das Theater bedeuten, wird nicht gefunden. Dafür findet er die Architektin, die die Bretter fürs Theater bauen soll. Aber die beiden und ihre liebesverwirrten Wald-Partner werden zu Bäumen, zu Holz, zu potentiellen Brettern. Das Theater kann nicht sterben, wenn man Bretter-gewordene Menschen fürs Theater nicht zersägen will. Die Bäume, die Bretter wollen Menschen werden und - auf dem Theater auftreten. Aber - siehe oben - das Theater ist abgebrannt, die Menschen, die Theater wollen, sind Wald, Holz, Bretter geworden. Es geht sich nix aus. Schimmelpfennigs Stück lässt das Theater aus Liebe zum Theater sterben. Ein junger Autor greift an, was er liebt. Das ist wie in der richtigen Liebe. Das ist oftmals nur verbrettert. Und ein Ausflug in die Wälder führt zurück in die Städte, in denen die Theater zur Not auch ohne Bretter auskommen." (Gerd Jäger)

Junge Deutsche kommen in die Staaten und versuchen auf dem Weg nach Westen ihr Glück zu machen. Sie haben eine Geschäftsidee: Kulturimport aus dem Alten Europa. Echtes Theater. Ein Konzept, das in der harten Realität des Westens den amerikanischen Partnern recht diffus erscheint. Auf der Suche nach dem „Amerikanischen Traum“ kommen sie in eine amerikanische Kleinstadt. Hier
wollen sie ankommen, ein Gebäude mieten, eine Existenz gründen. Aber das größte Problem ist ihr möglicher Vermieter, Ike, der ihr Anliegen einfach nicht begreift.
(Ankündigung des GermanTheaterAbroad)

„Was als Road Movie und intelligente Komödie daherkommt, ist eigentlich ein erfrischend unkonventioneller Blick auf Amerika und das Amerikabild in unseren Köpfen. Die drei deutschen Idealisten erscheinen mit ihren Cowboy- und Indianer-Spielen wie von einem anderen Stern. Ihr Glaube, Amerika mit einem umgekehrten Marshallplan vor dem kulturellen Untergang zu retten, mit einem Prater in der Prärie, scheitert an ihrem hehren Anspruch und Ikes sympathischen Pragmatismus. Schimmelpfennig entgeht der stereotypen Amerikaschelte, indem er die Gegensätze zwischen Alter und Neuer Welt nebeneinander stehen lässt und mit immer waghalsigeren ironischen Wendungen überrascht.“ (Ingoh Brux, Theater heute Jahresheft 2007)

Mit der Uraufführungsinszenierung von Start Up, einer Auftragsarbeit für das GermanTheaterAbroad, wurde eine siebenwöchige Reise durch 14 Staaten der USA gestartet. 6000 Meilen wurden zurückgelegt und 16 Orte bespielt – darunter vergessene Dörfer wie Gadsden, Alabama, Glamourstädte wie Las Vegas oder Meltingpots wie El Paso an der mexikanischen Grenze – bis schließlich Los Angeles am Pazifischen Ozean erreicht wurde.

Tom, ein Mobilfunk-Unternehmer hat sein Haus hoch oben gebaut. Dem Himmel so nah, aber Gott so fern. Größter Luxus, kein Handynetz, nur er, seine Frau Sue und die Haushälterin Maria. In ihre entrückte Welt laden sie Künstlerinnen wie Sophia ein, die gerne ihren Migrationshintergrund mitbringen darf und ihren Geliebten Jared. Erhaben sind sie hier oben, der Reichtum ist groß ebenso wie die Lässigkeit mit der sie ihren teuren Wein trinken, ihre Kunst machen und ihre Gespräche führen. Über das Ghetto, die Sklaven, den Riss durch die Gesellschaft und über die zehn Plagen. Aber dann, Visionen und Erscheinungen: Frösche, Blutströme, Heuschrecken, Totgeburten. Und das Sickern einer Ahnung. Ist das Gott, der strafend eingreift? Oder sind es nur Naturkatastrophen?

Prolog
Die Geschichte der Stadt Theben beginnt mit einem zweifachen Mord. Nachdem Kadmos vergeblich seine von Zeus entführte Schwester Europa auf dem Kontinent gesucht hat, wendet er sich an das Orakel von Delphi. „Vergiss die Schwester“, lautet die Antwort, „treibe eine Kuh vor dir her und dort, wo sie sich niederlässt, gründe eine Stadt.“ Kadmos hetzt die Kuh so lange vor sich her, bis sie tot zusammenbricht in der Nähe einer Quelle, die wiederum von einem Drachen bewacht wird. Den erschlägt Kadmos, bricht ihm die Zähne aus und sät sie in die Erde. Sofort wachsen aus den Zähnen bewaffnete Drachenmänner, Krieger, die sich gegenseitig niedermetzeln – nur fünf überleben das Massaker. Mit ihnen gründet Kadmos die Stadt Kadmeia, später das siebentorige Theben genannt. Von Anfang an ist die Gewalt der Zivilisationsgeschichte eingeschrieben. Schon die ersten zivilisatorischen Maßnahmen zur Gründung dieser Urstadt der westlichen Welt zeigen sich als Tötungsdelikte. Die Vernichtung des Tieres und des Tierwesens ist quasi die Voraussetzung, um überhaupt als Gesellschaft im urbanen Raum existieren zu können. Wie aber lassen sich die Gewaltakte stoppen, die die Grundfeste der Menschenstadt von Generation zu Generation aufs Neue erschüttern?

Dionysos
Die Geschichte von der Geburt des Dionysos aus dem Schenkel des Zeus klingt mehr als bizarr. Kein Wunder, dass sie niemand glauben will in Theben, nachdem Dionysos’ irdische Mutter Semele, eine Tochter des Kadmos, so schändlich verbrennen musste. Angeblich hat der Erzeuger Zeus den Fötus aus dem Feuer geholt und in seinem Bein ausgetragen. Inzwischen ist Theben zu einer reichen Stadt angewachsen, und Kadmos hat den Thron an seinen Enkel Pentheus abgetreten. Da taucht Dionysos auf und behauptet, ihm stünde religiöser Kultstatus zu. Doch der auf Maß und Regeln getrimmte Pentheus verweigert ihm den Glauben. Dionysos stürzt daraufhin das Ordnungssystem des Patriarchen in eine tiefe politische und moralische Krise. Er schickt die Frauen auf einen Trip und verbreitet unter ihnen Wahnsinn und Raserei. Der Rausch endet grausam und blutig. Dionysos triumphiert über die Ungläubigen der Stadt. Er scheint eine kollektive Lust am gewaltsamen Untergang freigelegt zu haben, die dem Konstrukt „Stadt“ in seinen verdrängten Positionen innewohnt.

Mit den Bakchen hat Euripides seine letzte und radikalste Tragödie geschrieben. Die Übertragung und Bearbeitung der Bakchen unter dem neuen Titel Dionysos verschärft die Konflikte zwischen Untergangsphantasien und Vernunftdenken, Ordnungswahn und Lust am Chaos zu heutigen Fragestellungen einer Stadtgesellschaft. Wieviel Spannungszustände sind wir noch bereit auszuhalten? (Ankündigung Schauspielhaus Hamburg)

See aus Asche – Das Lied der Nibelungen erzählt die ganze Geschichte: Von Siegfried, der auszieht, die Welt zu erobern, dabei den Drachen tötet, Schatz und Tarnkappe erbeutet und schließlich am Burgunderhof landet. Von Hagen von Tronje, der den Drachentöter sofort als gefährlichen Konkurrenten identifiziert, nur um ihn dann geschickt als Spielfigur in seinen Machtspielen zu instrumentalisieren. Und von Kriemhild und Brunhild, den beiden ungleichen Frauen, deren Schicksal so eng miteinander und mit dem des vermeintlichen Helden Siegfried verknüpft ist. Es entsteht eine dichte, fast rauschhafte Reise durch das Lied der Nibelungen – eine Verbindung des alten Mythos mit der Kraft eines großen Fantasystoffes und der Gegenwärtigkeit unserer modernen Welt.

In dem ersten Theatertext von Roland Schimmelpfennig wird hart gekämpft um geheimnisvolle Objekte, um den Fisch, um die Existenz. Ohne Umwege beginnt die Handlung: "Gib mir die Schuhe" fordert der junge Mann vom alten und bricht ein in seine Hütte, unversehens. Fische will er fangen, mitten im Winter, die blauen Heringe unter dem Eis. Dazu braucht er Dinge, die das junge Mädchen auf seinen unsichtbaren Wegen findet. Sie sind greifbar, sichtbar, nützlich und festumrissen. Dennoch verwandeln sie sich unter dem Blick der Menschen wie im Märchen. Aus einem Löffel wird ein Ruder, ein Schlüssel aus Gold und Silber. Das junge Mädchen klettert aus dem Küchenfenster hinaus, springt auf steilen Wegen über hohe Felsen. Der junge Mann kommt und verschwindet durch Wände oder unsichtbare Türen. Der alte Mann sitzt in der Hütte und sieht nichts. Ein Fremder erscheint in der Ödnis und begegnet dem jungen Mädchen. Mit ihm möchte es tanzen, aber er geht fort. "Das kann doch nicht sein, daß jemand einfach verschwindet." Der Fremde ist der "Mann draußen". Er kommt und geht. "Der Mann draußen" bleibt draußen. "Es ist niemand draußen," sagte der alte Mann und teilt den wundersam sprechenden Fisch für die drei.
Roland Schimmelpfennig erzählt eine Geschichte voller Rätsel, legt Spuren, die zu keinem Ziel führen und denen man dennoch mit Spannung folgt, erfindet Figuren, die real erscheinen und sich geheimnisvoll jedem Zugriff entziehen. Eine Sprache ohne Schnörkel, verständlich und sinnvoll, dennoch hermetisch verschlossen gegenüber jedem offenbaren Sinn.
Fisch um Fisch (1997 ausgezeichnet mit dem Else-Lasker-Schüler-Förderpreis) ist spannend wie ein Krimi, fern wie ein Mythos, verschlüsselt wie ein Zauberspruch und unschuldig wie eine Kindergeschichte.

Kommissar Corinth wird in ein Mietshaus geschickt. Er findet in einer von innen abgeschlossenen Wohnung einen seit zwei Tagen toten Mann, Hans Fischer, und ein Tonbandgerät ohne Bänder. Wer konnte die Leiche melden, wenn es kein angekündigter Selbstmord war? Also Mord? Hans Fischer war ein pensionierter Abhörspezialist der Polizei, der auch Lauschangriffe in seinem Privatleben nicht sein lassen konnte. Corinth findet in einem Versteck des Toten Tonbänder, auf denen Stimmen und Geräusche aus einer Wohnung im Haus zu hören sind, und beschließt, die Nacht vor Ort zu verbringen. Dabei findet er immer neue Tonbänder, die immer Erstaunlicheres und Erschreckenderes offenbaren. Und dann hört er sich selbst. Zum letzten Mal.

Sechs Jahre dauert das für manche schon. Tag für Tag sind sie ein Teil im Reich der Tiere. Die Kostüme hinterlassen Spuren, doch die Schauspieler verschwinden in den Rollen. Federlos und fellfrei sind sie unsichtbar und austauschbar. Identifikationen geben ihnen Antilopen, Ginsterkatzen, Marabus. Prachtvoll kostümiert erzählen sie von der List des Löwen und der Gutmütigkeit des Zebras. Von
Machtergreifung und Willkür. Dem Scheitern des Siegers und des Verlierers.
Roland Schimmelpfennig verknüpft die Fabel mit dem Jetzt und Hier. Erzählt davon, wie List erfolgreich starke Netze webt, wie Gutmut Stillstand bringt. Wie Löwen sich in Spiegeleier und Antilopen sich in Toasts verwandeln. Wie das Qualitative Opfer der Willkür und das Profane Sieger des Geschmacks sein kann. Und wie schnell ein jedes Netz auch wieder reißen kann.
In einer faszinierenden Mischung aus Bühnenspektakel und Kammerspiel offenbart Das Reich der Tiere die Mechanismen der Macht und die Doppelbödigkeit des Sieges. Denn auch der Erfolg hat immer eine Kehrseite.

Im Mittelpunkt steht das China-Vietnam-Thai-Schnellrestaurant „Der goldene Drache“. Hier wird in der winzigen Küche zwischen zischenden Gaskochern einem jungen Chinesen ohne Aufenthaltsgenehmigung ein furchtbar schmerzender Schneidezahn mit einer Rohrzange gezogen. Und dieser Zahn gelangt auf dem Weg der Thai-Suppe, in der er aus Versehen landete, in den Mund einer Stewardess, Stammkundin im Schnellrestaurant, welches die Anwohner der Umgebung mit seinen asiatischen Schnellgerichten auch als Take-Away zu versorgen weiß.
Und dann erzählt jemand von der hungrigen Grille, die im Winter zum Opfer der geschäftstüchtigen Ameise wird. Die den ganzen dunklen Winter von den anderen Ameisen missbraucht wird, ohne zu merken, dass längst Frühling ist. Und schmerzhaft vertraut erscheint das Schicksal der kleinen Asiatin, die beim Verlassen ihres dunklen Zimmerchens dem betrunkenen Kumpel des Lebensmittelhändlers in die Arme läuft. Der doch nur mal ein bisschen von ihrer Fremdheit kosten wollte. Leider etwas unachtsam. So was Zartes geht halt schnell kaputt. Und als der junge Chinese nach der Rohrzangenoperation verblutet, wickelt man ihn in einen großen Drachenteppich und wirft ihn in den Fluss. Von dort schwimmt er endlich wieder nach Hause, nach China, leider tot und leider ohne die Schwester, die zu finden das erklärte Ziel seiner Reise war.

Roland Schimmelpfennig betrachtet die Verhältnisse im und um den Goldenen Drachen aus den verschiedensten Perspektiven. Jedes Verhaltensmuster bekommt durch einen Kunstgriff andere Färbungen, denn die Männer sollen hier von den Frauen, die Frauen von den Männern, die Jungen von den Alten und die Alten von den Jungen gespielt werden. Das Ergebnis ist poetisch, brutal, rätselhaft und berührend.

"Was ist der Mensch,
wenn er aus seinem höchsten Gut, aus seiner Zeit
nicht mehr macht als zu schlafen und zu fressen?
Ein Tier - nicht mehr."

Krisen und Konflikte erschüttern das dänische Königreich. Die bisherige Ordnung ist zerstört. Der alte König, kürzlich verstorben, findet keine Ruhe und geht als Geist um. Dessen Bruder hat die Herrschaft durch geheimen Mord an sich gerissen und die Frau des Ermordeten geheiratet. Der norwegische Prinz Fortinbras steht an den Grenzen und erhebt Gebietsansprüche. Dazwischen steht der legitime Thronfolger Hamlet, heimgesucht vom Geist des Vaters: Er soll nun eingreifen, ordnen, den Konflikt lösen, soll ungesühnten Brudermord und Thronraub rächen, das Böse richten und die Ruhe im Land wiederherstellen, ein Mädchen lieben und die Welt bejahen. Aber er kann nicht. Wem oder was kann er noch trauen? Ist der Geist seines Vaters wirklich oder nur eine teuflische Versuchung? Liebt ihn Ophelia oder spioniert sie ihn lediglich aus? Sind Menschen überhaupt zur Liebe fähig? Ist seine Mutter auf seiner Seite oder verstrickt in ein Mordkomplott? Hamlet strauchelt, sein Gewissen, sein Gefühl, sein Denken stehen ihm im Wege und halten ihn vom Handeln ab. Aufgespannt zwischen Verstand und Gefühl, zweifelnd ob Wahrheit und Absolutheit zu finden sind, geht Hamlet an der Unfassbarkeit der Situation und der Angst zu fehlen zu Grunde.

Richtig dunkel muss es sein, wenn die Kinder und die Eltern mit den Laternen durch die Nacht. Und wie jedes Jahr laufen viele doppelte Kinder und viele halbe Elternpaare. Schleppen die Kleinen, schieben die Großen, folgen dem Licht. Und wie jedes Jahr verplaudern sich die Halben mit den Halben. Da fällt es leider gar nicht auf, wenn der Kleine noch mal schnell zurück, weil er sein Auto irgendwo verloren. Raus aus dem Licht ins Dunkel. Über die Straße. Gefährlich. Zumal der Vater doch nach dem Gottesdienst viel zu spät zum Auto. Viel zu spät, um pünktlich zum Nächsten. Viel zu spät, um sich in Ruhe zu gewöhnen. Es ist doch neu, das schwarze große Auto. Viel zu spät und das Auto noch bockig und die Musik zu laut und die Nerven gereizt und die Gedanken weit weg. Und das schwarze Ungetüm spürt nur einen leichten Widerstand. Unter den Rädern. Auf der Straße. Kaum wahrnehmbar. War da was? Ein fliegendes Kind?

Roland Schimmelpfennig treibt den tragischen Tod des Kindes wie einen Stachel in unser Fleisch. Schon von Beginn an lässt er keinen Zweifel am schlimmen Ausgang des Lichterumzugs. Drei Frauen sprechen düstere Prophezeiungen aus. Die Kanalarbeiter unter der Straße sind beunruhigt. Wie Störfeuer flackern die moralischen Verfehlungen der Eltern durch das Todeslied. Denn als ob nicht der Verlust des Kindes schlimm genug wäre, so hielt ein befreundeter Vater während des Umzugs die Aufmerksamkeit der Mutter und ihre Hand zärtlich verstohlen gefangen. Und als ob nicht die Schuld am Tod des Kindes schlimm genug wäre, so lenkte den Vater nicht nur das unbekannte Auto, sondern auch die eilige Vorfreude auf das verheißungsvolle Zusammentreffen mit einer schönen Unbekannten. So fliegt die Schuld mit dem toten Kind umher. Und setzt sich auf die Schultern derer, die verloren. Ohne Wenn und Aber. Denn Wenn und Aber existieren nicht mehr.

In Afrika leben Menschen, die unter mörderischen Bedingungen Coltan abbauen. In Europa leben Menschen, die unter luxuriösen Bedingungen Coltan verwenden: Handykonsumenten. In einem Netz aus Gesprächsfetzen der modernen Kommunikation verfängt sich die von den eifrig Telefonierenden nicht wahrgenommene Tragik eines Grubenunglücks im nicht enden wollenden Regen Afrikas.

Ein kleines Haus am Rand der Stadt. Reihenhäuser, bescheidene Einfamilienhäuser, Gärten, Vorgärten – alles in bestehender Ordnung. Sommerabend. Die Familie beim Abendessen. Die Frau, die Tochter, der Sohn. Ein Mann kommt nach Hause. Und er sitzt schon da.
Die beiden Männer sehen sich an, niemand schreit. Zeitsprung. Die Zeit dreht sich zurück. Die Sonne läuft rückwärts über den Himmel. Morgens. Der Tag beginnt wie immer. Aufstehen. „Guten Morgen.“ Frühstücken mit der Familie. Zur Arbeit gehen. Zeitsprung. An diesem Sommertag verkeilen und verbeißen sich die Zeitebenen. Die Realität spaltet sich. Eine Anomalie in Zeit und Raum. Hier, am Rand der Stadt. Tag und Nacht fließen in dieser Stunde ineinander, nichts wird so sein wie je zuvor.

Mit Antigone, dieser unbeugsamen Rebellin gegen männliche Ordnungswut, ist das Ende der Herrscherdynastie der Labdakiden erreicht. Hier schließt sich der Kreis, und nicht zufällig stammen die berühmtesten Zeilen über den Anthropos aus dieser Tragödie des Sophokles: „Gewaltig ist vieles, doch nichts ist gewaltiger als der Mensch.“

Roland Schimmelpfennig überträgt die Antigone in eine zeitgemäße poetische Sprache, die den weiblichen Widerstand gegen den mächtigen Staat Theben und seine Politik äußerst gegenwärtig erscheinen lässt.

Antigones Onkel Kreon, der ewige zweite Mann im Staat, ist nach vielen Jahren des Stellvertreterdaseins endlich an die Macht gekommen. Gerade konnte der Angriffskrieg von Theben abgewendet werden, da droht Kreon schon an seiner ersten Amtshandlung zu scheitern: Er muss ein Urteil fällen über die Nichte Antigone, die ihr ethisches Gebot höher wertet als das Gesetz des Staates. Doch Kreon ist der Überzeugung, dass Moral ein schlechter politischer Ratgeber sei. Er verurteilt Antigone zu einer Strafe, die barbarischer nicht sein könnte: Sie soll bei lebendigem Leib eingemauert werden. Die Humanität wird der Gesetzestreue geopfert. Erneut kollabiert das System der Stadt in einem Akt der Gewalt, die sich durch die Oberfläche ihres schönen Scheines Bahn bricht.
(Ankündigung Schauspielhaus Hamburg)

Von den Grenzen der Diplomatie handelt der Konflikt zwischen den Brüdern Eteokles und Polyneikes. Nach der Selbstblendung ihres Vaters Ödipus werden sie mit der Macht beauftragt. Polyneikes beschuldigt seinen Bruder, sich nicht an die Verabredung des jährlichen Regierungswechsels gehalten zu haben und droht, die Stadt Theben mithilfe von Verbündeten in einem Angriffskrieg einzunehmen. Die Mutter Iokaste zwingt die beiden an den Verhandlungstisch: Rede vor Rache. Sie appelliert an die menschliche Autonomie und die Freiheit der Wahl. Was aber, wenn subjektives Gerechtigkeitsempfinden und Recht nicht deckungsgleich sind wie im Falle von Polyneikes, der sich um den Thron geprellt sieht? Diplomatie erfordert die Fähigkeit zum Verzicht. Doch klebt das „Nicht Weichen Wollen“ geradezu symptomatisch an der Familie des Ödipus. Weder er noch sein Vater Laios haben sich den Vortritt gelassen, als sie einander an der Wegkreuzung gegenüberstanden. Eteokles rückt vom Machtanspruch ebenso wenig ab wie Polyneikes. Und die kleine Antigone wird später selbst unter Todesandrohung auf einem ordentlichen Premieren Begräbnis ihres Bruders bestehen.

Inspiriert ist Iokaste von der Mythenbearbeitung des Euripides unter dem Titel Die Phoenissen und der ungefähr 60 Jahre älteren Tragödie Sieben gegen Theben von Aischylos. Der Text Iokaste dreht die Schraube weiter ins Hier und Jetzt. Moderne Krisenherde lassen sich nicht durch militärische Interventionen löschen. Seit dem Ausbruch des Russland-Ukraine-Krieges im Februar 2022 ist dieser Stoff des mörderischen Bruderkonfliktes und des Scheiterns der Diplomatie von erschreckender Aktualität.
(Ankündigung Schauspielhaus Hamburg)

Der Mann ohne Hund, ein Rocker, Kassiererinnen, Bauarbeiter, drei Rumänen, die Frau mit dem Fotoladen, ein Kneipenwirt, Straßenbahnpassagiere ...
Sie begegnen sich zufällig, gehen aneinander vorbei oder berühren sich flüchtig, sind miteinander verwoben, meist ohne, dass sie es wissen: Menschen in einer Großstadt. Sie sind in ihrem eigenen Dasein eingekapselt, sprechen für und von sich und manchmal nur miteinander. In schlaglichtartigen Szenen entsteht aus der Mixtur von Menschen ein ganzes Panorama.
Auf der Greifswalder Straße laufen ihre Fäden zusammen, Fäden, die zum Zerreißen gespannt sind. Gleich am Anfang die Prophezeiung: "Ich bin hier um dich zu warnen, Rudolf. Nimm dich in acht vor dem langen Mädchen. Nimm dich in acht vor der Giraffe." 24 Stunden bleiben ihm. Und Rudolf rennt durch die Straße und Kneipen auf der Suche nach einer Antwort: Was soll er mit der Zeit tun, die er noch hat?
24 Stunden. Die Sonne scheint am Himmel still zu stehen, für alle. Der Motor läuft, gerät ins Stottern und setzt mitunter aus. Die Alltäglichkeit hat einen Riss.

"Es kommt mir vor, als ob die ganze Stadt auf etwas wartet.
Es kommt mir vor, als ob ich selber warte."

Wie Robert Altmann in Short Cuts bündelt Schimmelpfennig in der Konzentration auf einen Ort ein Stück Gegenwart. Eine Gegenwart mit doppeltem Boden allerdings, die in ihren zufälligen Momenten ein Geheimnis birgt, etwas Undurchschaubares, das die Menschen aus dem Konzept bringt.

Auf der Isla Negra in Chile steht das kleine Haus, in dem Pablo Neruda lebte. Heute ist es ein Ort des Andenkens. Und in diesem Museumshaus wachen zwei Menschen, Arturo und Malva. Sie sitzen, sie stehen, sie geben Acht, sie erklären, sie träumen. Tagein, tagaus. Es kommen die merkwürdigsten Besucher, es geschehen die seltsamsten Dinge. Durchflochten wird die Mystik derer, die sich in Betten von großen Künstlern lieben, die Seifen aus erotischen Bädern klauen, die umgeben sind von Zikadenhaus und Narwallhorn, mit Briefen von Nerudas Mutter an ihren geliebten Sohn. Voll Sorgfalt und Liebe begleitet die früh Verstorbene den Lebensweg ihres Pablo und spricht ihm in einer poetisch berührenden Sprache Mut zu. Die Geliebte bedauert, dass sie Neruda nicht getötet und somit für immer zu dem ihren gemacht hat. Und als dann Malva auf der gestohlenen Seife ausrutscht, das Zikadenhaus zu Fall kommt, Arturo Malvas lange Beine streichelt und erkennt, dass der größte aller Käfer entflohen ist, erfüllen sich ihre Sehnsüchte im Traum. Arturo geht mit dem Boss auf Welttournee und nimmt all die Menschen mit, die jemals in seinem Bus gefahren sind. Malva aber wohnt nun in Nerudas Haus, bis eines Tages die Tränen der kleinen Holzfigur das Häuschen überschwemmen und es wie von Zauberhand kreiselnd in der Ferne des Meeres verschwindet.

Roland Schimmelpfennig schrieb gemeinsam mit Justine del Corte im Auftrag des Nationaltheaters Santiago de Chile Canto minor, ein Stück über den chilenischen Literatur-Nobelpreisträger Pablo Neruda zu dessen 100. Geburtstag.

„Ein Landhaus im tiefen Winter. Eine junge Frau meint, in dem Logo ihres Mobiltelephons den Wachturm eines Konzentrationslagers zu erkennen. Ein junger Mann steht vor der Haustür und möchte seinen Vater Heinrich aufsuchen – den er in seinem Leben noch nie gesehen hat. Heinrich, ein alternder Intellektueller, der seit Jahren Paradise lost neu übersetzt, verliebt sich in seine junge Nichte,
Sonja, mit der er soeben eine Ente geschossen hat – aber niemand weiß, wie man mit dem Tier umgehen muß. Muß man es erst ausnehmen oder erst rupfen? Edith, Heinrichs Frau, verliebt sich in den gerade angekommenen Sohn ihres Ehemanns, aber der schläft noch am Tag seiner Ankunft mit Sonja – und mit Marietta, die ebenfalls zu Besuch gekommen ist.
Isabel, die junge Frau mit dem Telephon, hat ein Engagement am Theater bekommen, aber sie bekommt dort nichts zu spielen. Die Professorin, eine alte Weggefährtin Heinrichs noch aus Studientagen, bringt ihm ein altes Photo mit, auf dem er sich für jemand anderen hält. Und Nadja, ihre Tochter, Studentin, verwüstet die russische Privatbibliothek, die dem Hausherren nichts bedeutet.
Am Ende: Gewalt. Nachts im Schlafzimmer, Vater und Sohn, die drohen, sich gegenseitig zu erschießen.“ (Roland Schimmelpfennig)

Ganz still und ruhig nimmt diese Familienzusammenführung ihren Lauf. Kleine Irritationen werden von einer scheinbaren Alltäglichkeit ebenso verdeckt wie das Grün des Gartens vom Schnee. Und so treiben der Tag und die Nacht trügerisch träge vor sich hin, während die von Gelüsten Getriebenen sich immer mehr verstricken. Roland Schimmelpfennig erzählt von diesen Menschen komisch und tragisch zugleich.

Besuch bei dem Vater ist der erste Teil der Trilogie der Tiere, die um Peter, den jungen Mann und Verführer, kreist.

Idomeneus kehrt mit seiner Flotte erfolgreich aus dem trojanischen Krieg zurück. Doch kurz vor Kreta versinken neunundsiebzig seiner achtzig Schiffe. Verzweifelt beschwört Idomeneus das Meer. Für sein Überleben verspricht er, das erste Lebewesen zu opfern, welches in Kreta seinen Weg kreuzt. Noch ahnt er nicht, dass es sich dabei um seinen Sohn Idamantes handeln wird. In Mozarts Oper Idomeneo ist es Idamantes möglich, um sein Leben zu kämpfen und damit das Orakel zu besänftigen. Auf Grundlage des gleichen Opferversprechens spielt Roland Schimmelpfennig nun die Varianten der Idomeneusüberlieferungen durch, die vom blutigen Drama bis zum scheinbar friedlichen Ende reichen. In chorisch wechselnden Zusammensetzungen berichten Männer und Frauen von der königlichen Heimkehr, von der Illusion des gekauften Glücks und der Unausweichlichkeit des Tragischen. Mit ausgewählter Schlichtheit und präziser Schönheit erzählt sich so ein Mythos der Möglichkeiten. Eine Reflektion über die rettende Versuchung des Augenblicks, die den Blick für das Folgende zu trüben vermag. Und es bleibt ein Hoffen auf die Wendung zum Guten, auf den verzeihenden Gott aus Mozarts Oper. Zart und gleichzeitig dem unerbittlichen Gesetz der Götter folgend, nimmt Roland Schimmelpfennig sich dieses Königs an und entscheidet nach einigem Für und Wider, ihm seinen letzten Willen zu lassen. Wenngleich auch nur noch im übertragenen Sinne.

„Drei Handwerker.
- Wer sagt, daß da kein Träger drin ist –
- Wieso Träger – ich seh keinen Träger –
- Kann aber einer drin sein.
- Wer sagt, daß das keine tragende Wand ist –
- Das kann keine tragende Wand sein –
- Und wenn –
- Wenn? Wenn, dann –
- Dann was?
- Ja – dann –
- Im Plan ist nichts –
- Im Plan, ja, aber der Plan – der Plan ist dafür nicht gemacht.
- Der Plan ist der Plan.
Sieht auf den Plan.
- Aber wer sagt, daß der Plan stimmt –
Kurze Pause.
- Wer sagt, daß der Plan nicht stimmt –
Den Plan in der Hand, sehen sich die drei abwechselnd ratlos an.“

Ein Bauherr kommt nicht mit seinen Handwerkern zurecht, und die Handwerker nicht mit dem Bauherrn. Ein altes Stadthaus soll umgebaut werden – niemand weiß, wie was (und wer) zusammengehört, wer was trägt und wen was trägt, aber jeder weiß es besser.

Ein Mann verunglückt mit seinem LKW. Er lässt die Ladung im Straßengraben liegen und macht sich auf den Weg in ein besseres Leben. Ein anderer findet auf dem morgendlichen Weg zur Arbeit die liegengebliebenen Kartons und hofft, mit Hilfe der bunten Modellierballons, die er darin entdeckt, sein Glück als Kleinkünstler zu finden. Der eine kommt aus dem Norden, bringt den Regen mit und kauft sich einen Revolver, der andere kommt aus dem Süden und hat zwei Zungen. Beide verlieben sich in die junge Frau mit den Schlangenhaaren. Sie arbeitet als Kellnerin und wird begleitet vom Wind aus dem Westen. Aus den vier Himmelsrichtungen führt das Leben die Menschen scheinbar planlos zusammen. Und nur Madame Oiseau, die Wahrsagerin aus dem Osten, weiß, dass sie einander zum Schicksal werden. Und dass heute jemand für immer geht. (Ankündigung Deutsches Theater Berlin)

Als Peirithoos Persephone begehrlich rauben will, begleitet Theseus seinen Freund hinab ins Reich der Toten. Von dort kehrte bislang niemand wieder. Der starke Theseus trotzt der Regel, rettet sich und seinen unerlösten Freund. Gemeinsam ziehen sie gen Heimat. Doch Zuhause wartet ganz ein andres Grauen. Zuhause gab die Gattin ihrer Sehnsucht freien Lauf. Zuhause liebt die Phaidra nun Hipplytos, den Sohn des Theseus. Und just am Tag der Totgeglaubten Rückkehr gibt es eine Hochzeit, die den Stiefsohn mit der Frau des Vaters eint. Blind vor Wut vergeht der Krieger Theseus sich an Phaidra. Doch die entflieht durch Selbstmord seiner Rache. Und beschwört im Tod noch die Vernichtung.

Das schwere Leid lässt Theseus nach der Unterwelt sich sehnen. Doch nun verweigert ihm Persephone das Sterben. Und selbst der rasend rachedurstige Hippolytos vermag den Vater nicht zu töten. Im Gegenteil, Theseus ist zum Leben verdammt.

Drei Paare treffen sich zum Essen und Lieben in einem Hotel. Sie kommen nacheinander. Und wissen nicht, dass nebenan der eigene Mann mit einer anderen und die eigene Frau mit dem eigenen Mann einer anderen schläft. Eigentlich passen sie so aber auch besser zueinander. Zumindest für den Moment. Doch dann flackert das Licht. An und Aus. Auf einmal hat Frau Z. zwei Köpfe und Herrn A. fehlt der Mund. Das Herz von Herrn Y. brennt, während Frau A. versteinert. Die Welt ist aus den Fugen: Boulevard Fukushima.

Die Nacht ist noch jung und die Türen zum Paradies weit geöffnet. Davor aber wartet der schwarze Hund. Und lässt nicht jeden rein. Doch wenn, dann gibt es kein Halten mehr. Boom Boom Boom. Lichter kreisen über Köpfe. Alkohol pulsiert durch Adern. 5 Barmänner, 3 Bulgaren, 2 Italiener und 24 Franzosen, 30 Spanier, 4 Kanadierinnen, 12 Schwedinnen und Schweden, Norweger, Russen, Dänen, Belgier, Engländer. Blicke jagen um die Wette. Herzen schlagen in die Höhe. Die Globalisierung ist im Paradies angekommen. Die 3 Cousinen von Barmann Freddie bringen alle um den Verstand. Und im Zentrum der Beats entstehen Momente der Nähe, die vergessen machen, dass der Zauber nur für diese eine Nacht gilt.

Eine Gruppe von Männern, Frauen, Kindern: Sie alle sitzen um acht Uhr vierundfünfzig in dem abfahrenden Zug. Ohne zu wissen, dass dies die letzte Zugfahrt ihres Lebens sein wird. Weil der Zug um acht Uhr fünfundfünfzig explodieren wird. Wie kann das Unfassbare beschrieben werden? Oder geht nur das Beschreiben der Minuten davor? Als alles noch gut und vielleicht nicht alles einfach, aber trotzdem möglich war. Als die Menschen im Zug noch ein Ziel hatten. Und vielleicht gerade ihr Lieblingslied hörten. Und was war überhaupt mit der Kellnerin Sally im Bahnhofscafé, die gerade „Bette Davis Eyes“ im Radio hörte? Und der vor Schreck die Tasse aus der Hand fiel, als das Draußen vor ihren Augen explodierte . Und war denn da wirklich keiner in der Nähe, der die Tasse doch noch rechtzeitig hätte retten können?

Das bekannteste Rätsel aller Zeiten wird von Ödipus gelöst. Auf die Frage der Sphinx, welches Wesen nur eine Stimme hat und manchmal zwei Beine, bisweilen drei, manchmal vier und umso schwächer ist, je mehr Beine es hat, antwortet Ödipus: „der Mensch“. Das Zeitalter des Anthropozän hat auf mythischer Ebene angefangen. Die Sphinx ist tot. Doch jetzt, da die Rätsel gelöst sind, beginnen die Probleme. Ödipus, dem gerade prophezeit worden ist, dass er seinen Vater töten und seine Mutter heiraten würde, erhält zum Dank für seinen Triumph die Herrschaft in Theben. Eine beispiellose Entscheidung der Stadt, einem Fremden die Macht zu überlassen. Zunächst scheint seine „vernünftige“ Regentschaft dem Bürgerbegehren recht zu geben. Unter seiner Regierung prosperiert die Stadt. Doch unwissend schlittert er immer tiefer in sein Schicksal hinein. Mit seiner Mutter Iokaste zeugt er vier Kinder: die Söhne Eteokles und Polyneikes und die Töchter Antigone und Ismene. Dann bricht eine Pestepidemie in Theben aus. Das ist die Stunde der Rückkehr der Religion. Apollon, die Priesterin und der Seher Teiresias holen zum Gegen schlag aus. Der Aufklärer Ödipus führt den ersten Indizienprozess der Weltliteratur gegen sich selbst. Doch wehrt er sich in einem letzten Akt der Selbstermächtigung gegen das Vermächtnis einer absoluten Wahrheit. Vergeblich?

Mit Ödipus hat Sophokles ein Meisterwerk der Literaturgeschichte geschrieben. Bis heute inspiriert die Tragödie zu zahlreichen Neudeutungen des Macht- und Wahrheitskomplexes, dem eine Gesellschaft unterliegt.
(Ankündigung Schauspielhaus Hamburg)

Plötzlich ist alles ganz anders als letzten Winter; keiner steht mehr unvermittelt unterm Fenster und fängt mitteleuropäischer Zeit an zu pfeifen. Keiner kommt mehr rein, so wie immer, in großen Schuhen und mit heimlichen Küsse an frühen Abenden, wenn das Licht langsam blau wird.
Was bleibt von diesem Winter ist der Geruch von Kaffee. Und die Erinnerung an Geschichten von fremden Wörtern, an Leuchtfeuer und Farben, an internationale Flaggensignale, Wasservorräte und Längenmaße ferner Länder. Was bleibt ist der Zollstock und das Maß der Dinge in Zentimetern: der Abstand der Schuhe, wenn sie ausgezogen sind, die Länge der Ärmel der Winterjacke, der Abstand des Kessels von der Platte.
Was bleibt ist der Blick aus dem Fenster, auch wenn niemand hochschaut, MEZ, eine elektrische Leitung über der Straße, eine Lampe über dem Mittelstreifen, kleine Balkone gegenüber, Vorhänge. Und eine kleine metallene Pfeife in der Tasche, wenn man nach ihr kramt.
Eine angedeutete, eine abgebrochene Geschichte. Die Erinnerung setzt den Atem frei, mit dem die Worte in diesem "Monolog für eine Frau" um jenen letzten Winter kreisen. Die Sprache kristallisiert Momentaufnahmen einer gemeinsamen Vergangenheit heraus, verkleinert, vergrößert, rückt die Bilder, die sie im Gedächtnis bewahren wollte, in immer neue Entfernungen und Versuchsanordnungen.

Sommer: Die Wasserversorgung einer ganzen Hochhaussiedlung ist zusammengebrochen. Nur in einer Wohnung im siebten Stock, in Apartment 7-32 duscht Franziska, eine junge Frau, die sich an nichts erinnern kann. Sie kann sich nicht daran erinnern, wie ihr Leben war, bevor sie in dem Mietshaus wohnte - zusammen mit ihrer Freundin Fatima. Sie kann sich nicht daran erinnern, daß sie einmal eine arabische Prinzessin war. Wie jeden Abend schläft sie nach dem Duschen bei Sonnenuntergang auf dem Sofa im Wohnzimmer ein.
Ein Nachbar aus dem gegenüberliegenden Wohnblock beobachtet die Duschende und fühlt sich wie unter einem Zauber, durch Wassergemurmel, zu ihr hingezogen - er muß zu ihr... er findet die Wohnungstür von 7-32 offen und drückt seine Lippen auf die der Schlafenden: Plötzlich findet er sich in der Flasche wieder, die vor dem Sofa auf dem Tisch stand...
Auch der Hausmeister des Wohnblocks meint, das Wasser in den Rohren rauschen zu hören, die Suche nach dem Leck führt ihn in den siebten Stock, zu der Schlafenden auf dem Sofa, die auch er küssen muß, er kann nicht anders - doch als er die Wohnung verlassen will, steht er in einer Wüste.
Fatimas Freund erscheint, die Schlafende erwacht zum ersten Mal seit Jahren nach Sonnenuntergang und will ihn sofort küssen...

"Eine alte Frau steht im Badezimmer. Heute hat sie sich aus Versehen nackt im Spiegel gesehen, berichtet sie. Sonst achte sie immer darauf, sich im Dunkeln anzukleiden. Und dann, voller Gleichmut, ihr Kommentar: 'ekelhaft'. Um Momentaufnahmen der Illusion und Desillusion geht es in dem Theaterstück Vorher/Nachher, das der Autor und Dramaturg Roland Schimmelpfennig für die Frankfurter Positionen der BHF-Bank-Stiftung geschrieben hat und das jetzt im TAT zum ersten Mal szenisch gelesen wurde.
Die Szenen reihen sich zunächst scheinbar zusammenhanglos aneinander. Die Protagonisten wirken wie gefangen in ihrer Einsamkeit und Traurigkeit. Die Älteren lassen ihre Leben Revue passieren, die Jüngeren verstecken sich vor der Wirklichkeit oder verzweifeln an ihr. Paare scheinen im Innersten zu wissen, daß Männer und Frauen nicht zusammengehören, und schieben die Trennung von ihren Partnern trotzdem so lange wie möglich hinaus. Melancholie liegt über den Bildern...
Nach einer Weile beginnt der Zuhörer, Spuren aufzunehmen und zu verfolgen. Da ist die junge Frau, die ihren Freund nach elf Jahren zum ersten Mal betrügt. Durch ihr plötzlich gewecktes Interesse an einem Buch über Matthias Grünewald verrät sie sich..." (Frankfurter Allgemeine Zeitung)

Ein alter Mann und ein Frau Mitte Dreißig: Joseph und Ruby, ein ungleiches Paar, sie sind befreundet, aber vielleicht bilden sie auch nur so etwas wie eine Notgemeinschaft, denn beide sind ohne Arbeit, kommen auf dem Markt nicht mehr vor. Also beschäftigen sie sich so gut es eben geht; sie sind keine Jäger, aber dafür werden sie zu Sammlern, sie sammeln Bilder: sie sammeln Paare von toten Tieren, die sie im Fernsehen gesehen haben, sie sammeln Namen von Lippenstiften, die ihnen im Kaufhaus angeboten werden, sie sammeln Fernsehbilder wie auch Bilder der Warenwelt, sie sammeln Erinnerungen, Wörter und Zeit.

RUBY: Einem wird mit einer Eisenstange der Kopf zertrümmert. Einer wird von hinten erschossen, einer stürzt nach verlorenem Kampf von der Dachkante eines Wolkenkratzers, stürzt unzählige Stockwerke in die Tiefe, einen Mann trifft eine Kugel in die Stirn, in den Hinterkopf, in die Brust, in den Hals, manchmal zertrümmert die Kugel dicht unterhalb des Ohrs die Schädelbasis.
Ein Mann um die Vierzig wird durch einen hydraulischen Trick seines Gegenspielers von einem metallenen Brennstab durchbohrt, aufgespießt, Frauen werden stranguliert, mit Strümpfen, Tüchern oder fast haarfeinen Stahlseilen, die dabei tief in die Haut einschneiden, ein Mann um die
Dreißig explodiert durch einen Sprengsatz, eine Bombe, durch eine Tretmine und fliegt hoch durch die Luft.

Ein Mann betritt ein Zimmer, einen Saal, eine Halle, einen Hangar. Oder so etwas wie ein unterirdisches Feld, einen Acker unter Tag. Der Mann ist hier, um einen Toten nach der Zukunft zu befragen: Teiresias. Wer will das nicht: in die Zukunft sehen können. Und wer würde nicht gerne einmal, nur ein einziges Mal mit den Toten sprechen können: Erzähl mir, wie es war, wie war es wirklich, damals. Eine Begegnung mit Menschen, deren Zeit vorbei ist.
Aber wer sagt, ob hier nicht alles vollkommen durcheinander gerät: Vielleicht ist der Blick eines Toten in die Zukunft nichts als die verzweifelte Rekonstruktion einer verlorenen Vergangenheit. Um ihren Tod zu begreifen, feiern die Toten das Leben. Jeder wiedergefundene Moment ist kostbar. Schön war die Zeit, sagt einer. Wann waren wir wirklich lebendig, wirklich wirklich lebendig.
Als ich mit dir die Straße lang gelaufen bin, Hand in Hand, hoffnungslos verliebt.
Lass uns tanzen.
Die Schatten der Unterwelt durchleben immer wieder die wichtigsten Momente ihres Lebens – aber welche Momente sind wichtig, welche unwichtig. Wer soll das am Ende eines Lebens entscheiden? Odysseus braucht den toten Seher Teiresias, um in die Zukunft zu blicken, aber die Toten brauchen Odysseus, um ihre Vergangenheit zu deuten. Sie versuchen verzweifelt, ihrer Vergangenheit einen Sinn zu geben.
Odysseus selbst kann keine Antworten geben, denn ihm selbst geht, zurückblickend auf die verlorene Zeit im Krieg und ausblickend auf die vor ihm liegenden Gefahren, der Sinn verloren. Er schnappt nach Luft. Wohin von hier noch aufbrechen? Aber es sammelten sich unzählige Scharen von Geistern mit grauenvollem Geschrei, und bleiches Entsetzen ergriff mich. (Roland Schimmelpfennig)

Homers ODYSSEE ist das früheste große europäische Epos über eine Kolonialisierung und ihre Folgen (…).Die zehnjähre Irrfahrt des mythischen Helden Odysseus, der durch seine List den Krieg gegen Troja entschieden hatte und danach über das Mittelmeer trieb, um seine Heimatstadt Ithaka zu erreichen, zeigt, wie der Krieg in der Fremde die Kolonisatoren selbst zu Nomaden und Migranten macht. Odysseus ist sich selbst, seiner Heimat und seiner Frau Penelope fremd geworden, und als Fremder kehrt er zurück – aber wohin? (…) Penelope liebt einen Lehrer in dessen Kleinwagen, der Lehrer erzählt immer neue Geschichte von Odysseus, bis dieser schließlich heimkehrt nach Ithaka. Auf dem Weg dorthin fragen sich Odysseus und seine Begleiter, was das eigentlich ist, Heimat, und ob es ein Grundrecht darauf gibt. Sie begegnen dem Zyklopen, der die Eindringlinge vernichten will, andere nehmen sie auf und feiern mit ihnen, aber der kurze Willkommensrausch ist schnell vorbei.
(Ankündigung Staatsschaupiel Dresden)

Schnitzlers Reigen bildet die verlogene Sexualmoral eines ausgehenden Jahrhunderts ab, zeigt, was nicht gezeigt werden sollte. Um dann für lange Zeit nicht auf den Bühnen gezeigt werden zu dürfen. Aber das ist längst Vergangenheit, wir leben in einer liberalen und toleranten Gesellschaft. “Anything goes” hat den Menschen des 21. Jahrhunderts aus allen Zwängen befreit.
Oder etwa nicht? Werden wir noch immer angetrieben von einer Macht, die kein äußeres, dafür ein inneres Diktat ist? Was führt uns zusammen, treibt zwei Menschen für einen kurzen Augenblick, eine Szene lang, in die Arme des anderen? Um dort was zu finden? Trost, Zuversicht, Macht, Freiheit? Ist da am Ende gar Liebe, wenn Liebe gemacht wird? In Roland Schimmelpfennigs Bearbeitung des Reigen verstricken sich die Figuren ineinander und geben sich die Hand, und sie alle kommen uns gefährlich vertraut vor. Mal spenden sie Trost, sie geben sich hin, sind Zyniker, machtgeil und verletzlich. Opfer und Täter - und manchmal beides zugleich. Es ist ein ewiger Tanz. Nur die Musik ist eine andere.

"Es ist auffällig, wie häufig Schimmelpfennig Kriegsmetaphern zitiert, wie er verstörende Bilder zeichnet, in denen er die sexuelle Konnotation von Gewalt und Zerstörung offenlegt und dabei mit der verführerischen Faszination von Grenzüberschreitungen spielt. (...) Schimmelpfennig entlarvt männliche Sexualfantasien und erzählt von der Angst der Männer vor dem Kontrollverlust. Er beschreibt eindeutige Situationen von Machtmissbrauch und sexualisierter Gewalt gegen Frauen. Aber er zeigt auch die ethischen Graubereiche und ihre emotionalen Ambivalenzen." (Ingoh Brux über SIEBZEHN SZENEN AUS DER DUNKELHEIT im Theater heute Jahrbuch 2020)

In Theben hebt nach dem Ende des Pentheus und der Machtübernahme durch Labdakos, einem weiteren Enkel von Kadmos, eine Zeit voller Gewaltexzesse an. Schließich wird Laios, der Sohn des Labdakos, aus dem Exil zurückgeholt und inthronisiert. Doch kommt er nicht allein, der junge Chrysippos aus Pisa begleitet ihn. Ist er der Grund für die Kinderlosigkeit des neune Königspaares Laios und Iokaste oder ist es doch der Orakelspruch der Seherin Pythia? Schon taucht die nächste Kreatur vor den Toren der Statdt auf: die Sphinx, ein Tierwesen aus Löwe, Frau und Vogel, das die Stadt singend und räselhaft in den mörderischen Wahnsinn treibt. In einem hochpoetischen und multperspektivischen Monolog, der die verschiedenen Charaktere und Mythenvarianten über den Vater des Ödipus zu Wort kommen lässt, geht die Inszenierung der Frage nach, was das Paar Laios und Iokaste trotz des religiösen Verbotes dazu bewogen haben könnte, einen Nachkommen zu zeugen. Wie viel Veratnwortung tragen die Eltern am Schicksal ihres Kindes Ödipus, das sie gleich nach der Geburt im Gebirge verschwinden lassen wollten? Wie viel Schuld wird von Generation zu Generation weitervererbt und wie viel Freiheit bleibt dem einzelnen, sich daraus wieder zu befreien?
(Ankündigung Deutsches Schauspielhaus)

"EDGAR: Ich werde immer dünner. Ich nehme ständig ab. Ich bin jetzt Anfang 60. Noch vor ein paar Jahren war ich richtig dick. Viel zu fett auf den Hüften. Hab keinen Sport gemacht - ich habe mein Gewicht nie in den Griff gekriegt. Ich habe einfach zu viel gefressen - immer, morgens früh, dann noch mal Frühstücken in der Kantine. Zwei warme Mahlzeiten am Tag, mittags und abends. Und dazwischen bei der Arbeit: Schokolade. Nüsse. Chips. Abends Bier und Wein, später Schnaps.
Alle zehn Jahre war ich zehn Kilo schwerer. Mit 30 habe ich noch 70 Kilo gewogen, mit 60 waren es 100. Der Hometrainer steht im Wohnzimmer, ungefähr da, wo früher der Dreisitzer stand. Wenn ich trainiere, blicke ich entweder durch die großen Fenster in den Garten oder auf den Fernseher. Um den Garten hat sich früher meine Frau gekümmert, jetzt verkommt er langsam. Wächst langsam zu. Stört die Nachbarn - na und wenn schon. Ich komme nach Hause und ziehe mich um. Und dann fange ich an zu trainieren. Inzwischen dauert mein tägliches Training unter der Woche zwischen vier und fünf Stunden. ... Neben dem Hometrainer liegt eine Straßenkarte mit Entfernungsangaben. ... Ich bin auf dem Trainer schon ganze Etappen mitgefahren - ... Der Arzt ist zufrieden mit mir. Ich bin jetzt Anfang 60 - kann gut sein, daß ich noch 20 oder 30 Jahre vor mir habe. Zwanzig oder dreißig Jahre: eine Menge Zeit. Jede Menge Zeit.
Fragt sich nur, was da noch kommt.
Wofür ich trainiere. Wofür ich das eigentlich mache."

Sie sind auf dem Sprung in die Chefetagen, in die Vorstandssitzungen, in die Auslandsvertretungen, oder sie stehen kurz vor dem beruflichen Aus: Sie werden gefeuert, kaltgestellt oder in den Vorruhestand geschickt. Die Frauen und Männer in Push-Up 1-3 arbeiten in den Büroetagen eines großen Konzerns.

Push-Up 1-3 wurde im Jahr 2002 als bestes Stück mit dem Wiener Nestroypreis ausgezeichnet.

Eine Kneipe kurz vor der Sperrstunde. Zehn Menschen, die sitzen, trinken und reden. Es ist keine Vereinssitzung, keine Geburtstagsfeier und kein Firmenjubiläum. Trotzdem bleiben sie bis in den Morgen, auch wenn sie einander eigentlich nicht leiden können. Sie sind nicht die Ausgegrenzten, nicht die ökonomisch Gescheiterten. Sie sind verheiratet, haben Arbeit, eine Alterversorgung und einige von ihnen sogar Kinder. Sie trinken - nicht um zu vergessen, sondern weil sie es sich leisten können. Sie sind die Stützen der Gesellschaft, die Wirtschaftswundergeneration oder zumindest deren geistige Erben, die die Republik kennen und sich sicher darin bewegen, auch wenn sonst alles still steht.
"Was gilt es zu beklagen im Aufschwung", sagt einer von ihnen und will damit eigentlich sagen: "Es geht uns gar nicht so schlecht". Dass sich das rächen könnte, ahnt diffus ein anderer, aber der Gedanke ist so schnell hinuntergespült, wie er in den Kopf kam. So sitzen sie also, einem Rat der Götter gleich, und machen die Kneipe zum Olymp, bis sie fliegen können wie Ikarus.
Wer redet, hat Recht, als reden sie, komisch und vulgär, sie schreien, rülpsen, kreischen, und manchmal singen sie herzzerreißend. Ganz am Ende, wenn auch das letzte Glas geleert ist, blitzt sogar so etwas wie Liebe auf. Doch zu spät: Längst sind auch Amor und Eros im Alkohol ertrunken. Denn, so weiß die Kellnerin, die engelsgleich und sehend die Trinkenden doch nicht zu retten vermag: "Das ist ja das Schlimme an dem Gewerbe der Gastronomie: dass wir davon leben müssen, die zu vergiften, die uns so am Herzen liegen!" (Ankündigung Schauspiel Essen)

Im letzten Teil der Trilogie der Tiere sind Zeit und Raum aufgehoben, die Toten wachen neben den Lebenden, und die Unterschiede sind nur noch schwer auszumachen. Man klammert sich an Vergangenes, die Zukunft scheint düster und der Ballast zu schwer, jede Flasche Bier ist mit Erinnerung behaftet. Da fehlt die Kraft zum Aufräumen. Die jungen Mädchen gieren nach Befriedigung, als Jungfrauen schaufeln sie ihr Grab. Die Figuren der vorangegangenen Stücke formieren sich zu einer Schar der Gescheiterten. Hilflos irren sie umher, verloren in einer Welt, die sie vergessen hat: Peter und Isabel, Frankie, die Geliebten eines früheren Lebens, Verirrte und die, die nunmehr mit den Vögeln sprechen. Sie agieren trostlos und ohne Hoffnung. Träume sind nicht mehr existent. Das Leben ist größtenteils vergangen. Das Dunkel gibt kein Licht, doch die Hoffnung stirbt zuletzt. Allem Ende wohnt ein Anfang inne: „Es gibt hier eine leuchtende Maus. Die Maus ist kahl, kein Fell, kein Haar. Sie leuchtet im Dunkeln, das sieht man mit bloßem Auge.“

Ein sonniger Morgen im September. Der Vater ist mit seinem Sohn auf dem Weg in den Park. Den Hund an der Leine, Benzin und Messer im Gepäck. Denn Gott hat ihm befohlen, seinen eigenen Sohn zu töten. Und während die Stadt langsam erwacht, hofft die Mutter, dass die Geschichte sich vielleicht verändert, wenn sie sie nur oft genug erzählt: Die Geschichte von Abrahams und Isaaks namenlosen Wiedergängern an einem wolkenlosen Morgen im Park.

Roland Schimmelpfennig schrieb Hier bin ich anlässlich des 250. Geburtstages von Søren Kierkegaard für das Holland House in Kopenhagen, wo es unter dem Titel Frygt og Bæven uraufgeführt wurde.

42 Jahre haben sie auf das Paket aus dem Ausland gewartet und dann so eine Enttäuschung: ein billiger Kugelschreiber, ein zehn Jahre alter Taschenkalender, eine blonde Perücke, winzige Probepackungen mit Waschmittel, kein Brief, dafür ein leeres Senfglas eingewickelt in eine alte Zeitung in einer Sprache, die kein Mensch versteht. Und ein Löffel. Als ob sie keine Löffel hätten in Kuba. Aber dann entdecken sie eine Meldung in der Zeitung, und ein Wunder folgt dem nächsten.

Sie alle leben in den Hochhäusern der Vorstadtsiedlung. Auch der “Chinese”, der Obst und Gemüse in seinem kleinen Laden verkauft. Und der zu jeder Frucht eine Geschichte zu erzählen weiß. Und der sich in die schöne Olga verliebt. Und weil sie sich auch in ihn verliebt, werden die beiden ein Paar. Obwohl sie gar nicht zueinander passen. Denkt sich das ganze Viertel. Weil sie so jung ist ist. Und er so alt. Eher passt sie zu dem “Libanesen”. Der arbeitet im Baumarkt und ist jung und stark und kennt den Weg aufs Dach. In ihn verliebt sie sich auch. Am liebsten will sie alles gleichzeitig haben. Als der Zirkus Navara in die Stadt kommt und die Welt für einen kurzen Moment aus den Angeln hebt, bekommt sie tatsächlich alles gleichzeitig, aber anders als sie denkt. Auf einmal findet sich der dichtende Alte im Körper des Libanesen wieder, während der kraftstrotzende Jungspund mit dem Körper des Chinesen zurechtkommen muss...

Eine unbeschwertere Vergangenheit hatten sie alle. Doch irgendwann scheint diese ausgelöscht. Schimmert wie ein fernes, dumpfes Licht über den Alltag, den Krieg. Warum er geführt wird, ist schon lange nicht mehr relevant. Verlorene Ziele in Afrika. Soldaten, vergessen im Dschungel. Die Unwirklichkeit wuchert, der Glaube an das Übersinnliche schlingt sich in die Ratio. Das Archaische gedeiht in der soldatischen Isolation. Fehlgeleitete Schottenröcke bilden die Basis einer neuen Identität. Dinge geschehen, die nicht mehr erklärbar sind. Das Grauen ergreift Besitz, die Angst ist nur noch schwer zu betäuben. Und irgendwann ist sich jeder der nächste. Das Wasser ist knapp, der Kampf bekommt wieder einen Sinn. Da braucht es keinen Feind, da reicht der Freund. Der Krieg als Konstante bleibt bestehen. Ewig. Für eine bessere Welt.

"Wo spielt Für eine bessere Welt, das chorische Epos des Dramatikers Roland Schimmelpfennig, der sich mit seinem neuen Stück ein weiteres Mal als realistischer Phantast erweist? Überall, nirgends: an den Orten und Nicht-Orten heutiger Kriege. Im globalen Utopia ... Den beunruhigenden Zauber macht die geographische und zeitliche Unbestimmbarkeit aus, die alles in ein mythisches Präsens aufhebt." (Neue Zürcher Zeitung)

Ein Sommerabend. In einem Haus an einem See. Der Salon. Auf der Bühne eine Gruppe von Menschen in tropfnassen Sommerkleidern und Schuhen. MARION, eine wohlhabende Frau Ende fünfzig, ihr etwas jüngerer Lebensgefährte GUNTER, Marions Sohn CHRISTIAN aus erster Ehe, Anfang bis Mitte zwanzig, sowie ihre Gäste, das Ärztepaar ERICH und SUSANNE, beide um die Fünfzig oder etwas jünger, und ihre Tochter, TANJA, vom Alter ähnlich wie CHRISTIAN.

MARION Naß – vollkommen naß. Was für eine Scheiße.
Kurze Pause.
Was für eine Scheiße!
GUNTER Ich kann nichts –
MARION Doch, doch! Ausziehen, wir müssen das ausziehen!
Widerlich!

Von Anfang an spielten bei den Überlegungen zu dem Stück Themen wie Schuld, Versäumnisse, das Bedauern wie das Nichtzugebenkönnen eine Rolle. Große, ebenso tragische wie komische Themen für die große Bühne. Das Stück, soweit ich es zu diesem frühen Zeitpunkt bereits zu sagen wagen kann, ist die Skizze bürgerlichen Lebens und bürgerlicher Entgleisungen. Heute. Ein Haus am See. Ein Sommerabend. ... Ein nächtlicher Bootsausflug war geplant, aber mit dem Boot ist was nicht in Ordnung, es wird später sinken oder zumindest voll Wasser laufen. Kann sein, daß das der Anfang des Stücks wird: Alle sind klatschnaß ...
Kein Jammern, kein Klagen, wenig Rückschau, kein Ibsen. Keine Wohnzimmerschlacht. Eher ein schnelles, komplexes, manchmal ,gut gebautes’, manchmal auf das absolut wesentliche konzentriertes, fragmentarisiertes Stück, das dennoch von den Figuren und deren Situationen lebt. Eine nervöse Grundatmosphäre. Hohes Tempo. Massive Beschädigungen. Möglicher Arbeitstitel: Das Leck. (Roland Schimmelpfennig, 8. Dezember 2006)

Die Bacchen des Euripides, 406 vor Christus im Exil verfasst, zählt zu den grössten und zugleich auch rätselhaftesten antiken Tragödien. Dionysos, Gott des Rausches, der Ekstase und der Fruchtbarkeit, sucht die griechische Stadt Theben heim. Doch Pentheus, König von Theben, weigert sich, Dionysos als Sohn des Zeus und somit als Gott anzuerkennen. In einem schier aussichtslosen Kampf lehnt sich Pentheus gegen den Kult um Dionysos auf und wird dafür auf das Entsetzlichste bestraft, denn Götter sind nicht gnädig. Zwei unversöhnliche Prinzipien stossen aufeinander: rationales, kühles, in Frage stellendes Denken und kalkulierende Staatsraison einerseits, und die Forderung nach bedingungslosem Glauben andererseits. Zwei Extrempositionen ringen um gesellschaftliche Vormachtstellung. Schliesslich lässt Dionysos, der keine Widerrede duldet, seine Anhängerinnen, die Bacchen, am König Rache nehmen. Denn die Allmacht der Götter darf nicht angezweifelt werden. An den Konsequenzen leidet der Mensch–Opfer, jedoch auch Täter, wenn deren Rausch verflogen ist. Die antizivilisatorische Barbarei der Bacchen scheint heute aktueller denn je, denn ungewiss bleibt, ob das traurig an die Prinzipien der Aufklärung gemahnende Europa den ideologischen Kampf gegen die selbsternannten Rächer Gottes gewinnen wird.

Mit Roland Schimmelpfennig hat sich einer der relevantesten Gegenwartsdramatiker jener so grausamen Tragödie angenommen und eine präzise, schnörkellose und umso mitleidlosere Neuübersetzung verfasst, die von Robert Borgmann, der 2015 bereits das zweite Mal in Folge zum Berliner Theatertreffen eingeladen wurde, uraufgeführt wird. (Ankündigung Theater Basel)

Er trifft sie zufällig auf der Straße, abends nach der Arbeit, es ist schon dunkel und es regnet. Sie fängt plötzlich an zu weinen, und er fragt sie, ob er ihr helfen kann, immerhin kennen sie sich doch von früher – auch wenn sie schon lange nichts mehr miteinander zu tun haben.
Freunde von früher – und früher war alles egal, die Herkunft, das Geld, die Schule, die Eltern. Religion. Hautfarbe. Zusammen besoffen nachts an der Bushaltestelle. Die gleichen Tätowierungen. Und dann – Alte Sprachen studieren. Geschichte studieren. Heiraten, Kinderkriegen.
Oder Arbeit suchen und nicht finden. Heute ist eine Schuldirektorin, und der andere verkauft Autos, und eine sitzt an der Kasse im Supermarkt. Die Stadt ist groß genug, aber manchmal läuft man sich doch über den Weg. Lange her.
Du siehst gut aus.
Findest Du? Ich finde nicht.
Es regnet, und er bringt die weinende Frau zu ihrer Wohnung, es ist noch die alte Wohnung, in der Wohnung haben schon ihre Eltern gewohnt. Ein grün gestrichener Korridor. Arme Leute.
Und später fragt ihn seine Ehefrau: Alles in Ordnung? Ja, sagt er, aber von diesem Tag ist nichts mehr in Ordnung, nichts.
(Roland Schimmelpfennig)

Weidendes Vieh, ein Bach, eine kleine Holzbrücke. Zu beiden Seiten liegt ein Dorf. Jedes Dorf hat eine Kirche – aber eine Glocke schlägt ein bisschen später als die andere. Deshalb kommt es eines Tages zum Streit zwischen den Dörfern. Der Winzer prügelt den Viehwirt zurück über die Brücke, damit er sich nicht mehr blicken lasse. An diesem Abend wirkt der Bach breiter als sonst. Die Jahre vergehen. Während es der einen Seite
immer besser geht, geht es der anderen immer schlechter. Aus dem Bach ist mittlerweile ein Strom geworden, und die Glockenschläge sind weit voneinander entfernt. Da bricht auf der einen Seite ein Feuer aus. Die andere Seite will helfen, aber es gibt schon lange keine Brücke mehr.

In Der Kreis um die Sonne geht es um ein Fest, eine Party bei irgendjemandem zuhause. Es ist eng, der Flur ist voll, es wird getrunken, getanzt, Körper an Körper, Hitze. Dazwischen jongliert ein Mann ein Tablett voller Gläser durch die Menge. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis die Gläser fallen werden. Doch bis dahin wird weiter getanzt, gelacht, geflirtet. Ohne Abstand. Irgendwo hustet jemand. Eine Gruppe Anwälte diskutiert das Recht des Menschen auf Leben, Freiheit und Sicherheit. Gesprächsfetzen. Momentaufnahmen einer trunkenen Nacht, in der sich eine junge Frau in die Gastgeberin verliebt. Doch diese Liebe hat keine Zukunft. Weil das Virus schon nicht mehr aufzuhalten ist.

Roland Schimmelpfennig hat einen flirrenden Tanz beschrieben, ganz zart, nahezu flüchtig das Virus streifend. Trunken, traurig und voller Poesie. Eine sehnsüchtige Verbeugung vor unbeschwerter Leichtigkeit, die zum Tanz auf dem Vulkan wurde. Das schwankende Tablett voller Gläser wird in diesem Stück zu einer Metapher für die folgenreiche Unbekümmertheit des Augenblicks. Ein Augenblick, der zu verlockend ist, als dass man der Versuchung widerstehen könnte. Wohl wissend, dass die Gläser fallen werden. Irgendwann.

Die Uraufführungspremiere, die am 14. November 2020 hätte stattfinden sollen, musste coronabedingt in den Mai 2021 verschoben werden.

Sommersonnenwende, 21. Juni: Ein Haus mit großem Garten, viele Gäste, es duftet nach Rosmarin – was für ein herrlicher Abend! Isabel und Albert geben eine Party. Plötzlich steht Isabels Bruder Victor samt Familie und Hund auf der Terrasse! Wer hat die eingeladen? Isabel hat nach dem Tod ihres Vaters das Haus geerbt, Victors Familie den elterlichen Schlachthof und das gesamte Geld, „die Schweine“, denkt sich Albert.
Jetzt heißt es Contenance bewahren, denn Familie ist Familie, und die kann man schließlich nicht nicht einladen. Aber warum ist eigentlich das Gartenhaus „besetzt“? Das war doch Vaters Mausoleum. Woher hat der Hund den Knochen, und was verbirgt sich bloß in der blutigen Mülltüte? Zwischen Fleischbällchen, Tupperwaren und vielen Drinks offenbart eine Sommernacht heftige familiäre Auseinandersetzungen, bei denen niemand seinen Kopf verlieren möchte: „Wie schön, dass ihr da seid!“

In Sommersonnenwende wird ein Familienfest zum Schauplatz von Reibungen, Zwängen, Lust und unbewussten Zerstörungslaunen. Die Macht der Familie und alter Rollen, in die man, längst erwachsen, wieder fällt, blitzen mal komisch, mal bedrohlich auf, bis die bürgerliche Fassade des vertrauten Heims unheimlich zu bröckeln beginnt. (Staatstheater Stuttgart)