Volksvernichtung oder Meine Leber ist sinnlos

Die Hunde heißen Sokrates oder Marx, und Heidegger, Schopenhauer, Nietzsche und Jasper sind nur einige der Geistesgrößen, die als Paten für die jeweiligen Positionen herangezogen werden: Die Familien- und Nachbarschaftsfehde der Pestalozzis läuft auf hohem Niveau. Von dort stürzen sie immer wieder ab in bodenlose Gemeinheiten und zerstörerische Vorwürfe.
Krieg herrscht zwischen allen Figuren, seien es die Eltern, der Briefträger oder die Ehepaare Haider und Torti. Das Zwillingspaar Johann und Johanna, dessen Geburtstag heute gefeiert wird, stellt jedoch die größte Bedrohung der fragilen Beziehungen dar. Als untrennbare Einheit sind sie gegen das Außen verschworen und gebärden sich als Übermenschen. Jeder der anderen gerät in ihre Schusslinie aus Zynismen und handfesten Attacken. Sie verachten alle anderen und hassen sich gegenseitig, weil sie nur sich als Projektionsfläche haben. Sie wollen sich vernichten.

ER und SIE sprechen wie in einer Versuchsanordnung. Sie tasten verschiedene Räume ab, durchsuchen ihre wechselnden Gefühle, erproben diverse Zustände. Sie ersprechen sich die Wirklichkeiten, debattieren über Gott und Blasphemie oder über Optionen, wie man leben könnte. Zusammen oder allein. Denn permanent schwankend zwischen der Vertrautheit des Du und der Distanz des Sie spielen sie auch die Möglichkeit durch, sich zu lieben. Ist die Liebe dann aber da, wird sie geleugnet. Ist sie nicht da, wird sie mit eskapistischen Wendungen herbeigeredet. Vorsicht und Aggression, Direktheit und Ausweichen, Entwicklung und Rückschritt - die Dynamik des Ersprechens ist grenzenlos. Das VEHIKEL - mal mit Attributen der Frau, mal mit denen des Mannes, mal ganz nackt - ist die Projektion diverser Aggregatzustände.

Offen Gruben, offene Fenster ist auch eine Manifestation der Kraft der Sprache.
"Gesprochen wird äußerst unzufällig. Man färbt die Worte persönlich, um sich womöglich gemeinsam auszukennen. Jedes Wort, jede gedankliche Verbindung ist eigentlich ein Versuchsballon. Andererseits betrachtet man das Gesprochene wie frisches Blut, das man in den Mund nehmen will, nachdem man sich verletzt hat." (Werner Schwab, Vorbemerkung zu Offene Gruben, offene Fenster)

Der Hundemaulsepp nennt sich selbst Drecksepp. Und er sitzt im Dreck: zwischen einer verkommenen Bauernwirtschaft, einem Schrotthaufen und einer Wanne mit Blut und Innereien. Er sitzt im Dreck seiner Ohnmachts- und Allmachtsfantasien. Hass und Selbstvernichtung durchtränken seine alkoholgetränkten Tiraden. Kriegsversehrt greift er mit seinen „Weltkriegshänden“ nach Schnapsflaschen, Schlachtermessern und Sensen. Die Menschen haben ihn von vornherein nicht haben wollen, dessen ist er sich gewiss.
Der Sohn will ihn auch nicht haben. Er will Boden zwischen sich und seinem Vater gewinnen und täte es vielleicht, wäre sein Auto nicht kaputt, wäre er selbst nicht schon dem Defätismus verfallen. Also muss er weiterträumen: vom Ableben des Vaters, davon, dass er das Haus umbauen kann, davon, dass eine Raupe den Vater, den ganzen Dreck wegschieben wird.
Die Frau ist sauber und streng. Sie stellt dem Drecksepp das Bett vor die Tür und kommandiert und klagt vor sich hin.
Der Drecksepp trägt das große Wort „Welt“ mit sich herum. Nichts geringeres als die Welt mit ihren fordernden Kriegen und ihrer quälenden Mißachtung und nichts größeres als die einengende Familie treiben ihn um und an und in den Wahnsinn. Er legt sich vor seinen Hund, den er dazu abgerichtet hat, ihn zu töten.

„Die Sprache zerrt die Personen hinter sich her: wie Blechbüchsen, die man an einem Hundeschwanz angebunden hat. Man kann eben nichts als die Sprache.“ (Werner Schwab)

Mein Hundemund ist nach Die Präsidentinnen, Übergewicht, unwichtig: Unform und Volksvernichtung oder Meine Leber ist sinnlos der letzte Teil der Tetralogie der Fäkaliendramen.

„Noch mehr Senf. Noch mehr scharfen Senf auf mich hinauf.“ Der Arbeitslose Helmut Brennwert stärkt sich an einer Imbissbude für sein Bewerbungsgespräch in einer Sparkasse. Seine Verlobte droht damit, ihn zu verlassen, wenn es mit dem Job nichts wird. Ausgerechnet der Mann, bei dem er sich vorstellen soll, beschmiert Brennwerts einzigen guten Anzug mit scharfem Senf. Sein Abstieg, der längst begann, nimmt damit rasante Fahrt auf. Eine Demütigung folgt auf die nächste. Brennwert wird beschimpft, getreten, erniedrigt, vergewaltigt und zum Hund degradiert. Er wird das „Dreckschwein“ und der Fußabtreter, den die versammelte Gesellschaft offenbar braucht, um sich so richtig gut zu fühlen. Nur einmal gelingt es ihm noch, so etwas wie Achtung zu erringen. Er wütet für die Reaktivierung des deutschen Eichenwaldes und punktet bei allen, auch bei dem alten Ehepaar, das alle Episoden seiner Talfahrt mehr oder minder genüßlich verfolgt. Sein Ruhm ist von kurzer Dauer: „Jetzt bin ich wieder arbeitslos und allein.“ Und: „Hoffentlich gibt es kein ewiges Leben. Hoffentlich gibt es keine ewige Arbeitslosigkeit.“ Helmut Brennwert versucht ein letztes Mal, seinen Wert zu beweisen: Er zündet sich an.

Die ureigene Sprache des Autors, sein „Schwabisch“, kommt in „ESKALATION ordinär“ vergleichsweise milde daher. Was das Stück diagnostiziert, ist das Gegenteil von milde: Arbeitslosigkeit als der größte anzunehmende Unfall in einer auf Vorteilssuche bedachten Welt.

In einer schäbigen Wirtschaft hocken jeden Abend dieselben Gestalten: der nicht mehr junge, aber dauer-idealistische Pädagoge Jürgen, der heimlich mit der Wirtin schläft, der brutale Schläger Karli und die verblühte Schönheit Herta, der reaktionäre Schweindi mit pädophilen Neigungen und sein adrettes Weib Hasi, beide Strampelhosen für imaginäre Wunschkinder strickend. Dazwischen verdient sich die einfältige Fotzi durch Herzeigen ihres Unterleibs Kleingeld für die Musikbox. Ewiggleich bramarbasieren sie vor sich hin, als ein ungewohnter Anblick ihre Aufmerksamkeit fesselt: ein aufreizend schönes Paar, welches das speckige Ambiente und sie alle inklusive als extravagante Abwechslung von ihrer coolen Normalumgebung goutiert. Der Appetit ist allerdings auch bei der Kneipengemeinschaft geweckt, und es endet mit einer kannibalischen Orgie. (Ankündigung des Staatstheaters Stuttgart)

Den Anfang macht ein altbekanntes Bild: Auch Werner Schwabs Faust sinniert in seiner Studierstube. Aber er formt dabei eine neue Deutung des „zwei Seelen, ach in meiner Brust“: Man braucht zwei Seelen, damit die Selbstliebe sowohl Absender wie Adressat hat.
Schwabs Variante ist eine Version des wuchtigen Stoffes nach Nietzsche. Gott hat sich erschossen, dessen ist sich Mephisto sicher. Die gesammelten Kenntnisse der Wissenschaft bis weit ins 20. Jahrhundert hinein, Defätismus und Nihilismus inklusive, schwingen mit. Ebenso wie Modernismen: Margarethe steht in einer Telefonzelle. Schwab spielt mit Motiven aus Goethes „Faust“ und er tränkt sie mit all dem, was man bei Schwab erwarten darf: Schimpfwortkanonaden, brutale Sexualität, Fäkalien, und den fatalen Opportunismus der Figuren. Seine Version ist dabei nicht minder ein Fest der Sprache, wenn auch selbstverständlich einer überbordenden Sprache. Die sie benutzen, deformieren sie, nicht zuletzt als Replik auf eine Welt, die selbst deformiert ist. Philosophie erscheint wie Morast, durch den man watet und in den man versinkt.
Das Altern, schon bei Goethe Thema, trifft hier nicht nur Faust. Mephisto und Margarethe geben das neue mörderische Traumpaar. Margarethe ist erwachsen und dem sanften Bild von Gretchen entwachsen. Die Geriatrie ist Ausgangs- und Endpunkt von diesem Faust.
„Ach ja, die alten Fragen des Lebensjoghurts, woher die Existenzmilch kommen mag.“ (Wagner)

Im Studio ist der Regisseur unzufrieden damit, woran seine Darsteller denken, nämlich daran, wie sie sich mit dem verdienten Geld eine bürgerliche Existenz aufbauen können. Unten tritt der Hausbesitzer gegen seinen eigenen Laden und damit gegen eben diese bürgerliche Existenz. Und auf beiden Seiten herrscht gegenseitige Unterdrückung bis hin zur totalen Demontage des Gegenübers. Am Ende obsiegt „Purzel“, der von seiner Frau drangsalierte Hausbesitzer. Ihm gelingt es, die Pornodarstellerin zu erwürgen – eine monströse Tat, von allen, einschließlich der Pornodarstellerin selbst, gutgeheißen.
Bis zu dieser Hinrichtung schraubt sich die gallige Spirale aus Verachtung, Ausnutzung und Erniedrigung durch die „sieben Gerüchte“ wie durch sieben Todsünden des 20. Jahrhunderts. Sex und Todessehnsucht, Kunst und Krieg, Kaffee und Kuchen, das sind nur einige der Synonyme für die maßlose Unzufriedenheit mit dem stereotypen Leben, aus dem es hier nur punktuell ein Entrinnen gibt. Werner Schwabs Zustandsbeschreibung von einer durchsexualisierten Welt, in der es nur mehr verlorene Menschen gibt, ist bitter – und echt Schwabisch.

Herrmann hat es geschafft: Er ist umworbener "Grazkünstler", seine "Schleimfiguren" finden reißenden Absatz. Seitdem haben sich die Verhältnisse verkehrt: Seine Mutter hat er in die Kammer verbannt, aus einem Gitterbett röhrt sie ihre Statements. Herrmanns Muse ist Anna Rottweiler. Sie lässt sich von ihn demütigen und misshandeln, sooft und solange er will.
Vom brutalen Ungeheuer wechselt Herrmann aber sofort zum lammfrommen Underdog, wenn der Galerist Axel Dingo oder die Mäzenin Cosima Grollfeuer erscheinen. Seine Unterwerfung ist konsequent: Er folgt allen Ratschlägen der beiden, auch wenn sie bedeuten, sich von Anna Rottmüller zu trennen. Er selbst verfügt schließlich über genauso große Nehmerqualitäten wie seine Mutter oder Fastfrau Anna: Seine Malergehilfen 99, 100 und 101 schlagen und treten ihn auf seinen eigenen Wunsch hin, denn "die Selbstzerstörung ist die oberste Reinheitsgebotsvorschrift des künstlerisch tatvollen Kunstmenschen". Um sich als Künstler zu etablieren, stellt er Spitzwegs "Armen Poeten", Michelangelos "Pietà" und van Goghs Selbstbildnis nach - Selbstüberhöhung durch Anverwandlung von Kunst. Die Kunstszene aber lässt ihn fallen, und die Verhältnisse kehren sich wieder um: Am Ende steht Herrmann ohne Muse und ohne Anerkennung da - allein mit seiner Mutter, zurück in der Armseligkeit der Familie.

„Ich hasse das Publikum. Das Publikum ist der Tod des Theaters.“ Der übergewichtige Dichter im Stück sagt das. Genauso gut könnte es heißen „Der Dichter ist der Tod des Theaters.“, „Der Bühnenbildner ist der Tod des Theaters.“ oder „Der Regisseur ist der Tod des Theaters.“ Oder gar: „Das Theater ist der Tod des Theaters.“ In Werner Schwabs letztem Stück bekommen alle Theatermacher ihr Fett weg. Eine veritable Abrechnung ist das, im bös-bissigem Schwabisch so stark evaluiert, dass man fast gewillt ist, die Überspitzung als reales Abbild eines sich selbst vernichtenden Gegenwartstheaters zu akzeptieren. Die Figuren heißen so, wie es die Abrechnung verlangt: Der sich unverstanden fühlende Dichter Mühlstein hängt wie ein solcher am Hals des Theaters; der Regisseur Saftmann meint, dem Stück mit seiner Todesphilosophie mehr Substanz zu verleihen und inszeniert am Thema vorbei; der Bühnenbildner Rubens schwelgt in seinen eigenen Bildern. Die Putzfrau heißt Frau Haider, ist so unangenehm wie ihr Namensvetter und gilt als die Stimme des Volkes wenig. Die Proben verlaufen katastrophal. Nach einem ebenso destruktivem Besuch der Familienministerin verlassen die Schauspieler das Theater. Die Realität hält Einzug: Saftmann rekrutiert Bewohner eines Altenheimes, um das Theater auf dem Theater fortführen zu können. Frau Haider wiederum probt den Aufstand und ergreift die Macht. Die von der Gesellschaft aussortierten Alten erheben sich gegen das Theater respektive gegen seinen Vollstrecker: Sie erschlagen Saftmann. Und atmen auf.

1896 schrieb Arthur Schnitzler zehn Szenen, in denen ein Herr auf eine Dame trifft, die auf einen Herrn trifft, der auf eine Dame trifft, und jedes Mal kommt es zum Beischlaf: Dirne, Soldat, Stubenmädchen, Dichter, Schauspielerin, Graf … Schnitzlers Text provozierte eine Reihe von Nachahmungen – auch die von Werner Schwab. Hure, Angestellter, Friseuse, Dichter, Schauspielerin und Nationalratsabgeordneter des nicht ganz so reizenden Werner Schwab sprechen nicht nur aus, was Herr Schnitzler ungesagt lässt. Die Sprache zerlegt auch die Sprecher, ihre Körper, ihre Hirnwindungen – und sich selbst. (Ankündigung Düsseldorfer Schauspielhaus)

Ernas Wohnküche. Gegenwart. Nachdem sich Erna, Grete und Mariedl im Fernsehen die Übertragung einer Papstmesse angesehen haben, unterhalten sie sich über Gott und die Welt. Die bigotte und geizige Erna sorgt sich um ihren Sohn Hermann, der lieber säuft als ihr ein Enkelkind zu schenken. Die immer lüsterne Grete erzählt von ihrer psychisch verwirrten, in Australien lebenden Tochter Hannelore und schwärmt von ihrem Dackel Lydi. Mariedls große Leidenschaft ist es, verstopfte Klos mit bloßen Händen auszuräumen, wobei sie es zu einer wahren Meisterschaft gebracht hat. Wegen des Fleisches Wottila geraten Erna und Grete in einen Streit, der in eine richtige Rauferei ausartet. Mariedl kann die beiden schließlich wieder aussöhnen. Die drei Frauen träumen von einem Fest, auf dem Grete einem Musikanten den Kopf verdreht und Wottila um Ernas Hand anhält, während Mariedl unter dem Jubel der Menge die verstopften Klomuscheln reinigt. Mariedl lässt auch Hermann das Fest besuchen. Er schlägt die Köpfe von Wottila und Erna so lange zusammen, bis "die Seelen auswandern". Erna und Grete rächen sich für diese Phantasien, indem sie Mariedl mit einem Küchenmesser "sorgfältig ... den ganzen Hals" durchschneiden. Danach spielen drei hübsche Frauen auf der Bühne "bösartig, übertrieben und kreischend" das Stück Die Präsidentinnen, während Erna, Grete und Mariedl entsetzt das Weite suchen.

Die Präsidentinnen ist das erste von Schwabs Fäkaliendramen. Zu dessen Titel vermerkt der Autor: "Das sind Leute, die glauben, alles zu wissen, über alle zu bestimmen. Eine Form von Größenwahn. Ich stamme aus einer Präsidentinnen-Familie."
Harenberg Schauspielführer

Auch in Antiklimax, einem der letzten Stücke Werner Schwabs, sind die Abgründe der Familie - hier: der Kleinbürger - schmerzlicher Dreh- und Angelpunkt der Welt. Vater, Mutter, Bruder, Schwester: Sie alle fügen sich gegenseitig Verletzungen zu, verbal und physisch. Tod ist die logische Konsequenz der übergroßen familiären Idiosynchrasie.
Mariedl lebt in diesem Stück weiter, die unvergeßliche Königin der Aborte aus den Präsidentinnen. Auch in Antiklimax ist sie eine Geschundene, die ihr Schicksal mit übergroßer Geduld erträgt, hier aber sie selbst übersteigende Einsichten zelebriert.
Die Sprache Schwabs erreicht, wenn das nach all den vorangegangenen Stücken denn überhaupt noch geht, einen weiteren Höhepunkt und erhebt das Kleinbürgerdrama zum großen Welttheater. Archaisch, biblisch, mythisch, fäkalisch.

Von Künstlern, die ausziehen, die Wirklichkeit zu suchen: Ein „genialer“ Komponist, eine „geniale“ Sängerin, eine Pianistin, der Impresario und der Mäzen verlagern ihre permanenten Dispute vom bequemen Studio in eine einfache Schänke auf dem Land. Den Spuren eines Selbstmörders folgend, geraten sie in die Berge.
Bei aller Konkurrenz eint sie der Wunsch nach einer echten Sorge, nach unverfälschter Wahrnehmung und Normalität. Sie suchen Kontakt zur Wirklichkeit und können doch nicht anders, als über eben diese Wirklichkeit zu lästern. Mit ihren Omnipotenzansprüchen fallen sie über die schmerzende Gemütlichkeit her, verbal und mit ihren Körpern. Mindestens der Altbauer zahlt einen hohen Preis für seinen Ausflug in die Welt der Künstler.
Brutale Lust und haltlose Begierde, absolute Besitzansprüche und massive Provokation: Zurück im Studio steht am Ende ein Doppelmord, der die Verhältnisse unter den Künstlern umkehrt und doch alles offen lässt.

Werner Schwabs ureigene Sprachmusik erreicht mit Hochschwab einen Gipfel der Sprachartistik. Kabarettistisch und skurril jongliert er mit Hilfsverben und Übersteigerungen gleichermaßen. Er demaskiert die Arroganz des übergebildeten Menschen, der in seinem Egoismus erstarrt.