Pallas Athene

Ein junges Paar findet im Nebel seinen Weg durch Industrieschnee zur Steinernen Brücke von Regensburg. Es ist vereinbart: das Leben wird hier an einen Wendepunkt gestellt. Die beiden nehmen sich Zeit, die Gesprächsthemen kreisen um den Kauf eines Wintermantels und um liegengebliebene Schamhaare am Badewannenrand. Unsentimental und profan wird über das Lebens-Ende sinniert: "Blöd nur, daß wir morgen in den deutschen Zeitungen stehen."
Nach dem Sprung hat sich das Dasein verkehrt: "Nahezu jegliches Verhalten galt als nicht richtig. (...) Ich meine, daß jedes Verhalten auf der Erde oben nahezu falsch war." Wie ein Negativ von seinem Abzug steht das Leben und das Leben nach dem Leben zueinander in Verbindung. Der Sprung in die Donau stülpte von innen nach außen: Nicht-Können verkehrt sich in Können, Wissen in Nicht-Wissen, Nicht-Erzähltes wird ausgeschmückt vorgetragen, vormals Existente bleiben aus und Verstorbene begegnen sich, gehen ihren Wegen nach. "In der Finsternis kommt alles ans Tageslicht."
Ein Engel erlöst die beiden in die nächste Seins-Stufe: sie sitzen nackt unter sieben blauen Bergen, auf deren Gipfeln sich je eine Vase befindet und plaudern ("Ich weiß gar nicht, wovon ihr sprecht" / "Ist auch nicht die Rede wert"). Dann überschlagen sich die Ereignisse, bis ER mit den Worten "Laß dir gesagt sein: Mögen andere ihre Phantasie an die Wirklichkeit hängen ... Ich hänge die Wirklichkeit an meine Phantasie" endgültig mit der Lanze unter dem Arm von dannen reitet. Das verleitet auch SIE zum Outing: "Nun kann ich euch ja sagen, wer ich bin. Ich bin ein Baum".

Kopf und Herz ist die Sicht einer jungen Frau auf ihr Leben und auf das Leben schlechthin. Es ist die Sicht von Herbert Achternbuschs Mutter. Aber nicht nur:
Kopf und Herz ist - wie Ella, wie Gustl - ein sturzbachartiger, atem- und absatzloser Monolog, aber auch wieder nicht so richtig, denn die Frau hält ein Zwiegespräch mit dem ungewollten Kind in ihrem Bauch. Das hat zwar noch keinen Namen, aber schon ein ausgeprägtes Mundwerk ... Die junge Frau ist eine Athletin mit dem ‚Traum von einem internationalen Siegersport'. Schwanger werden, hat ihr gerade noch gefehlt: ‚Du behinderst mich, Bastard.' Loswerden will sie das Kind, ihre Freiheit zurück. Der Kleine, ein neunmalkluger Scheißer, wehrt sich nach Kräften: ‚Auch wenn ich in dir sein muss, so habe ich doch meine ganz eigene Welt. Versündige dich nicht, ich bin nur dein Gast.'
Während sie solcherart streiten, entsteht eine Lebensgeschichte ... Es ist ein saftiges, fließendes, seltsam anrührendes Stück, gespickt mit biographischen Details und vielen schönen Achternbusch-Sätzen ...
So reiht sich Kopf und Herz bruchlos in den großen autobiographischen Lebensroman ein, zu dem sich am Ende alle Achternbusch-Texte fügen: Geschichten vom armen Herbert und wie er die Welt sah." (Theaterheute)

SCHAUSPIELER Wenn jetzt die Marie persönlich von der Mariensäule herabsteigt und Ihnen sagt, wo Sie sind, glauben Sie es dann?
PASSANT Nein.
SCHAUSPIELER Warum nicht?
PASSANT Sehen Sie mal, wie soll die alte Dame wissen, wo sie ist. Meinen Sie, daß der in all den Jahrhunderten jemand gesagt hat, wo sie ist? Die schaut weg. Die steht da oben und schaut weg. Sie schaut über alles weg. Sie Gutgläubiger, wenn Sie meinen, daß sie Augen hat. Irgendwie ist sie schon lebendig, meinen Sie, und weil jede Meinung mehr Leben hat als eine tote Figur, wird diese Figur schon irgendwie lebendig sein. Und was lebendig ist, schließt ja nicht unbedingt aus, daß es hilfreich ist, und so schustert ihr Bayern euch die Religion zusammen.
SCHAUSPIELER Sie Arschloch, Sie!

Das Steigen der Meere, das Sterben der Wälder und sogar die beiden Weltkriege soll der Waldprophet Mühlhiasl, der angeblich im 16. Jahrhundert in der Gegend von Straubing gelebt hat und als bayerischer Nostradamus in die Sagenwelt des Bayerischen Waldes eingegangen ist, vorhergesagt haben. Der Dramatiker, Autorenfilmer und Poet Herbert Achternbusch bedient sich dieser Legende, um von einer Gesellschaft zu erzählen, der zur Wahrung ihres Wohlstands jedes Mittel recht ist: Denn vom Ruhm des teuren Rubinglases der ortsansässigen Manufaktur lebt das ganze Dorf – nur, dass der soeben verstorbene Glasmeister die geheime Rezeptur mit ins Grab genommen hat. Der eilends zur Abhilfe einbestellte Kuhhirte Hias bestätigt die ihm zugeschriebenen hellseherischen Fähigkeiten, indem er zur Stelle ist, bevor überhaupt nach ihm gerufen wurde. Angetrieben von seinen düsteren Prophezeiungen einerseits und vom tyrannischen Glashüttenherrn Goldfinger andererseits, gerät das ganze Dorf in Aufruhr und ist bald bereit, dem Reichtum den Seelenfrieden zu opfern.
(Ankündigung des Münchner Residenztheaters)

In einer Bierhalle sitzen Blöde Wolke, Ich, der schreibt, und Susn an einem Tisch. "Blöde Wolke" ist Erich und Erich ist "Blöde Wolke". Und er tut das, was man beim Trinken eben tut: er redet. Blöde Wolke steigt mit der größten Frage alle Zeiten ein: der Frage nach dem Sinn des Lebens. Aber er negiert sie: Man lebt, das reicht, was soll man nach dem Sinn fragen, leben an sich ist der Sinn. Er selbst, so Blöde Wolke, würde auf Fragen oder Kommentare anderer nur mehr mit "ja" antworten - zumindest im niederbayrischen Bräustüberl, weil dort sowieso niemand etwas versteht. "Ich" gegenübersitzend sprudelt es aber aus ihm heraus: Eine ganze Assoziationskette über Sprachkritik, über das Nichts, über Trinker und Niederbayern kaskadiert über seine Tischnachbarn - genauso spielerisch und genauso tiefsinnig, wie Kneipenmonologe nun einmal sind. Und Ich antwortet hin und wieder mit "ja". Ansonsten tun Susn und Ich das, was man beim Trinken eben auch tut: sie schweigen. Am Ende reicht ein Satz samt einem "ja", um ihre ganze Geschichte zu erzählen.

Achternbusch reichen bei diesem Kabinettstück wenige Striche, um den gesamten Kosmos eines Kneipenabends einzufangen - tiefgründig, ironisch, substantiell.

"So nicht-existent wie München ist, so existent kann München niemals sein, außer mit Bier." Hartnäckig klug halten Hick von Bouillon und Michael von Fraaß, die beiden merkwürdigen Realitätsforscher in Herbert Achternbuschs neuem Stück, an dieser These fest: daß die Stadt München eine Stätte des Scheins, der Illusion, der bloßen Einbildung und der abervielen Täuschungen sei, eine Rauschgeburt. Bloß ein einziges Mal nicht ins Gasthaus gegangen und nicht in den Bierrausch hineingestürzt, der München eben erst existent macht - ist es nie wieder gutzumachen? Auf der Reise ihres langen Tages wohl einmaliger Nüchternheit werden die Wirklichkeitssucher zu Traumreisenden, denn wenn die Schein - Existenz Münchens schwindet, wird plötzlich eine ganz andere Landschaft gewahr, in die man sich verirrt: "Wir ziehen nur um die Insel der Seligen herum. Oberbayern, La Mancha, Peleponnes, wir ziehen herum. Machtlfing, Erling, wir ziehen herum. Und wenn wir vor dem Moorteich sitzen, ziehen wir um die Insel der Seligen."
Die dabei gesuchte und erhoffte Glückseligkeit käme nach Hicks Ansicht wohl nur von einer griechischen Göttin. Jedenfalls nicht von seiner eigenen Frau Marjy, die IM dienst ihres Mannes einen erbitterten streit mit dem Münchner Kommunalreferat über die schändlichen Mietwohnbedingungen führt. Aber auch die Aufopferung Marjas kann Hick nicht halten, der auf der Suche nach seiner Göttin Daphne bleibt. "Wo du etwas Neues wahrnimmst, nimm es hin, verschließe es in deiner Seele, es wird zum Andechs deines Herzens, und die blaue Göttin kann entstehen." (Münchner Kammerspiele)

Wenige Stunden, bevor er sich im schlammigen Nil aus dieser Welt stiehlt, diktiert Amenhotep seinem Zögling Seth sein Leben:
Erinnerungen an eine harte, dreckverkrustete Kindheit im "Dreckloch", an die unmenschliche Ausbeutung der Bauern durch die Steuereintreiber, an den Aufstieg ( weil er den "schönsten Po" hatte ) zum Lustknaben des Rekrutenschreibers Hori und schließlich selbst zum "königlichen Schreiber niederen Ranges", an die Liebe zum schönen, "nachtblauen" Mädchen Psut...
Und ganz allmählich steigt aus der ganzen hingeplauderten Altmänner-Erinnerung eine Liebeserklärung auf: An die Schrift, an die Kunst des Schreibens und damit auch des Erzählens, die allein die Banalität des erlittenen Lebens überhöhen kann. An das Erinnern und das Erfinden, milde ironisch verklärt...

"Am besten ist es, nicht geboren zu werden. Und wenn, möglichst schnell zu verschwinden. Scheiße. Tragödie."

Alkibiades aus Athen, Schüler des Sokrates, galt als umschwärmtester Junge seiner Zeit. Doch zu oft wechselte er die Fronten; Verrat, der zu seinem Tod führte. In Achternbuschs Stück befindet sich der sokratische Jünger bereits auf der Flucht vor den Spartanern. Gepeinigt von den feindlichen Soldaten, sucht er erst Zuflucht bei seinem Lehrer, dann bei der Mätresse Timandra. Seinem Tod kann er dadurch nicht entgehen.

"Du vielfacher Olympiasieger, mit Rossen aufsteigend wie Kastanienbäume, bist hingesunken auf mein Bett und hast bis zuletzt den mürrischen Athenern ein Licht aufgedrückt, den verlausten Spartanern einen Stock in den Arsch gesteckt und den läppischen Persern eine Kandare ins Gebiss gelegt. Alles hast du beherrscht, alles hast du gekonnt, alles hast du dir einfallen lassen, Liebling des Sokrates, der nicht wählerisch war bei den Leuten, die kamen, aber bei denen, die blieben, sein Stern warst du und der Liebling Perikles´, deines Onkels, den du nicht überholen konntest, weil die Zeit die Rennbahn zerstört hatte. Der Wettlauf der Dinge überstürzte sich, und das Geringere setzte sich durch, das Nette und Peinliche, der kleine Vorteil zerschlug den großen Traum Athens. Als Gespenster müssen wir weiterwandern, vielen Krämern ihr Kleinhirn aufdonnern, die ohne Verzweiflung, Vorteilsdoktoren werden, in ihren Flachhirnen Käfige aufstellen und meinen, wir seien darin. Wie sie unsere Sprache studierten und der Artefakte vielflächige, doch der Geist entwischte ihnen, der Geist des Einmaligen, die sie aus Jahrhunderte langer Nachbeterei kommen. Laßt nun ab, Männer! Legt die Schaufeln aus dem Gesichtskreis, versteckt die Haken hinter den Grabmälern. Mädchen, tretet hervor mit den Blumen und zerstreut sie weit, auf daß die Enge des Grabes nicht einleuchte!"

OMA Jetzt wird es Zeit, dass der Herbert kommt, denn der Apfelstrudel ist gleich fertig, heiß ist er ihm am liebsten. Oder soll vorher noch dem sein Geseiche wegwischen?! Nein, dann graust mir beim Essen, das mach ich lieber nach dem Essen.

HITLER Darf ich mich setzen?

OMA Nein! Höchstens auf den Tisch. Das Wachstuch kann ich dann abwischen. Hilf mir ihn hochheben, Luiserl, denn so leicht ist der Hitler doch nicht wie er aussieht. ...

LUISA Das Phänomen bei Hitler ist nämlich, dass er unmittelbar nach dem Verzehr eines Kartoffelsalates losdonnern kann, nicht erst nach Stunden quälender Verdrücktheit. Er ist nämlich kein Verhinderter, kein verhinderter Furzer. Sondern ein begnadeter. ...

ANNAMIRL Und du hörst dir den Schmarrn auch noch an!

"Endlich in München kann ich mir irgendeine suchen, aber ich war kein angenehmer Gast. Immer wenn ich aus dem Werkzeugschrank einen Nagel nahm, fragte ich mich, dass sie mich noch ertragen?! Als ich die letzten Bilder gemalt hatte, ging ich. Als meine Tante Ella im Sterben lag, malte ich, und nach dem Selbstmordversuch einer meiner Töchter, malte ich. Und jetzt, da ich Susn verlieren will, male ich; Affen besteigen meinen Tisch. Mit jedem Bild, das abgeholt wird, verliert dieses Haus ein Stück Deiner Seele, schreibt Susn mit ihrer runden Schrift. Wieder hat es mir weder Herz noch Kopf zerrissen, flüsterte ich ihr, als sie das letzte Mal da war, aufgeregt ins Gesicht. Aber wenn man schreibt, das ist ja viel leiser als flüstern. Verschwiegen schiebt man jemand eine Aussage zu, weshalb Literatur nur Verständigung zwischen Eingeweihten sein kann. Am Telefon meinte Susn, das sei ein Stück über uns zwei und wieder diese billige Seelenlosigkeit. Ich schrieb es in 5 Tagen hintereinander und kann mir wie immer nicht vorstellen, je wieder ein Stück zu schreiben. Die Zerrissenheit könnte nicht ausgeglichener sein; Breitenbach, die Grundsituation wird nichts mehr, schon ebenso wie Arizona. Aber dass der Orchideenstrauch blüht, kann ich mir selber nicht erklären. Gebt auch eins meiner letzten Bilder zurück, das heißt wies kommt." (Herbert Achternbusch)

1. Der Stuhl, der keiner mehr ist
Tukulti: "Da bin ich. Doch wo bist du?".
Tukulti in retrospektiver Ansprache an Ztsrupsi, den Zungenbrecher, das Du, Gott, der zur Orientierung und als Maßstab diente: "Du bist fort, Ztsrupsi. Ich bin allein."
2. Der Stuhl ist ein Thron
Ztsrupsi aus dem fernen Ur sendet seine Losungen über Boten an Tukulti.
"Ob Ztsrupsi noch Ztsrupsi ist, wenn er aus einem anderen spricht?" Tukultis Enttäuschung formiert sich in Zweifel, daraus erwächst eine neue offensive Erkenntnis: "Wir haben uns täuschen lassen. Ein Gott, der uns verläßt, war nie bei uns." Tukulti erhebt sich selbst zum Gott "Du sagst es. Wo Gott einst saß, da sitze ich."
3. Der Mensch ist Gott (Der leere Thron)
Tukulti führt Krieg.
Zur Besänftigung schickt der Pharao seine schönste Tochter zu Tukulti. Tukulti erklärt sich einverstanden: "Da bin ich dankbar und nehme einen neuen Titel an: Obersuppenaffendepp." Die Hochzeit von Tukulti und Senfmut wird gefeiert.
4. Der Gott ist nichts ( Vier Soldaten tragen den Thron aus Stein, singen dabei und stellen ihn ab. Mit Sohn Üsmi.)
"Mein Vater Tukulti, ich habe den Verdacht, daß du den Feind besser kennst als dich. Doch mußt du dich besser kennen, um den Feind zu sehen, erkennst du dich im Feind?"
Tukulti wird von einem Barbaren aus den Bergen angefallen und totgebissen.

Achternbusch ist es gelungen, ein Konzentrat zu destillieren, ein Fallbeispiel für die uns umgebenden und von uns entworfenen Machtstrukturen zu schreiben. Während sich die Figuren sicher in ihrem Denkgehege bewegen, entsteht aus der Beobachtung dieser Handlungsmechanismen der Wunsch nach einem Gegenentwurf. In der veränderbaren Konstellation Mensch und Stuhl bildet sich im Verlauf des Stückes sowohl makrokosmisch die Entwicklungsgeschichte der Menschheit als auch mikrokosmisch die eines Volkes, eines einzelnen Menschen ab.

"Ich habe nie gedacht, daß, wenn man so denkt wie die Großschriftsteller, daß das was bringt. Aber auch die Knirpse sollen nicht denken, sie seien groß. Arkadia ist nicht der Landstrich des Elysiums, es ist das Bärenland, wo es vieles nicht gibt, was man sich erträumen möchte. 1971 fuhr ich vom Meer hinauf. Da war es: Nach einem Gewitter leuchtete das Land zufrieden. Selbst meine Frau war zufrieden. Die Kinder freuten sich schreiend. Auch ich war zufrieden und schwieg." Herbert Achternbusch

"Ich bin ein Grab, aus dem das Leben steigt. Einmal kann man das denken. Aber nur einmal. Ich liebe diese Gedanken. Aber ich fürchte sie auch. Sie machen mir Angst. Das ist mein Leben. Ein anderer Gedanke kommt, nachdem man sich aus der winterlichen Traurigkeit auf die Autostrada in Richtung Verona begeben hat: ich sehe auf die kreisende Poebene hinaus und empfinde sie als Birkenau. Als man mich nach einer italienischen Aufführung von Susn in Turin fragte, ob in meinem neuen Stück von 1994 ein Herbert auftaucht, verneinte ich etwas verlegen, etwas überrascht, etwas enttäuscht, etwas befremdet. Verwechselt mich der? Um es auf sich beruhen zu lassen, darf ich sagen, daß gestern der 65. Todestag meines Onkel Herbert war, der achtjährig an derselben Krankheit erstickte, an der ich sechsjährig beinahe erstickt wäre. Was immer hier verwechselt sein kann, hat mit meinem Leben mehr zu tun, als mir bislang recht und bewußt sein mochte. Und wieder mußte ich an Susn denken, hatte sie mir nicht meine ganze Lebensfreude genommen? Da kam aber Paula und ich blühte wieder auf. Zum ersten Mal gewann ich den Eindruck, ich müßte nicht wieder dem Leben weichen." (Herbert Achternbusch)

"Da im Kafenion schrieb ich am 26.09.87, ein guter Samstag. Nach dreiwöchiger Abwesenheit erwartete ich Susn in neuer Freude. Sie war mir untreu gewesen, und ich wusste, wie immer, dass ich gedemütigt und aggressiv werdend gehen werde. Ich möchte mich bei dem zuweilen äußerst schönen Licht der Gegend entschuldigen, dass ich es nicht mehr wahrgenommen und sogar verflucht habe. Nun, da ja schon wieder 8 Jahre vergangen sind, nähere ich mich ihm aus der vergangenen Zukunftsschleife oder der zukünftigen Vergangenheitskurve wieder und genieße sie noch einmal und möchte mich zu dem Frieden niedersetzen, den sie mir angeboten haben. "
Herbert Achternbusch

Der Junge gräbt Fragen aus, die unbeantwortet bleiben werden. Doch bei der Erkundung seiner Herkunft gibt der Alte sein Modell preis, sein Konstrukt, das Vorher und Nachher zu umfassen versucht.
Die Männer - mit Gestalten in der Brust - sind "Überlebende", im Gegensatz zu den Frauen, die "Nurlebende" sind, deren Bestehen sich auf eine limitierte Zeit bezieht. Das Mädchen mit dem unstillbaren Freiheitsdrange sucht die vertikale Verbindung zu ihren Vorgängern, entwirft eine eigene Sprache, die sie im Reich der Frauen ausgrenzt ...
Das, was sein wird, wird aus dem, was war, erfaßt. Es wird ein, einer eigenen Logik gehorchendes, Bild von dem Zukünftigen entworfen. An dem Versuch festgehalten, die eigene (zeitliche) Limitierung zu überwinden, sich dem schlagartigen Ende zu widersetzen, sich aber auch um die Aufhebung der eigenen Abgrenzung zu den anderen, zur Natur bemüht.
Die Bewegung dieser Erörterung zielt wiederum in zwei Richtungen, sie ist ein Vorstoß nach vorne, in das Zukünftige, sowie das beharrliche Vordringen in Zurückliegendes. Dies sorgt für die Frage, inwieweit ein Vorgänger in der Zeit zurückliegt oder einen unaufholbaren Vorsprung hat, ob er Ahne oder Pionier für den Folgenden ist ... "Das letzte was ich hörte war: Baut die Stadt / Baut die Stadt"
"Das ist eine Landschaft, die wie jede andere Landschaft entstanden ist, indem sie die vorherige Landschaft zerstört hat. Machen wir uns einen schönen Tag." (Herbert Achternbusch)

„Lieber H.!
... Du bist ein großer Künstler, und das glaube ich, ist es auch, was
mich von Dir trennt. Ein wenig macht es mir nämlich Angst, daß
der Herbert, den ich liebe – immer noch und für immer – mehr und
mehr sich auflöst in der Kunst. Die gefährlichste Rivalin ist die
Kunst. Sich mit ihr zu verbinden, meine einzige Chance ...
Ich tu, was ich kann, aber bei einer Schildkröte geht eben alles
etwas langsamer... So zaghaft, und es scheint mir manchmal unendlich
viel zu langsam, beginne ich, die Frau in mir zu lieben, die
Frau, die ich sein kann und will, wenn es mir endlich und hoffentlich
bald gelingt, mich von dem anerzogenen Bild der untertänigen,
demütigen Sklavin zu befreien, zu erlösen. Und nur in der Qual des
Alleinseins, getrennt von Dir, ,meinem besseren Ich’, wird es mir
gelingen.
Du hast mich so durcheinandergebracht ..., daß ich seit Wochen
über diesem Brief sitze... Und immer wieder schreibe ich ein
Stückchen dazu, dann denk ich, so ist es nicht gut, dann wieder
doch, schreib, wie Dir ist, und sag ihm alles, was in Dir vorgeht,
jetzt endlich, wo Du es so viele Jahre nicht getan hast und doch
hättest tun sollen, weil es das Beste und einzig Richtige gewesen
wäre ...“