Jakob Nolte

Angenommen, Sie wären in die Politik gegangen. Und hätten kürzlich eine wichtige Wahl gewonnen. Und dürften gleich eine frohe Botschaft verkünden: Der Krieg ist vorbei. Und das wäre auch zutreffend, zumindest größtenteils. Vielleicht nur noch an ein paar Ecken etwas schwelend und insgesamt natürlich viele Tote, Zerstörung, katastrophale Bedingungen - irgendwo auch schon wieder ein neuer Krieg. Aber oberflächlich betrachtet, vielleicht auch ein Stück weit metaphorisch, könnte die Hoffnung ausgegeben werden: Der Krieg ist vorbei. Klingt einfach. Aber nicht für Staube. Weil Staube das Gesagte immer auch meinen will. Doch selbst das Redencoaching mit Pasel bleibt erfolglos. Das könnte allerdings auch daran liegen, dass Staube grundsätzlich nicht wirklich glaubhaft wirkt. Selbst den Tod der Mutter stellen alle infrage. Ist irgendwie auch eine Typfrage. Ruppinger aus der Oppositionspartei hätte mit diesem Satz zum Beispiel gar kein Problem gehabt.

Vor dem Hintergrund aller währenden und gärenden Kriege wirkt die Verkündung des Endes grotesk. „Der Krieg ist vorbei“ kann niemals einer Wirklichkeit entsprechen. Weder einer poetischen noch einer politischen. Jakob Nolte nimmt den Satz zum Anlass, um seine Figuren aus Politik, Theater und Wirtschaft über Krieg und Politik, Wirklichkeit und Wahrheit, Theorie und Praxis in absurd-grotesken und schmerzhaft klugen, gleichzeitig unerbittlich sich windenden philosophischen und immer entlarvenderen Schleifen diskutieren zu lassen. Hier werden keine Zeigefinger erhoben, sondern immer und immer wieder die Parameter verschoben. Was bleibt, ist die Frage, wieviel die Politik mit der Wirklichkeit zu tun haben muss. Und wieviel Wirklichkeit der Mensch überhaupt ertragen kann. Ein Stück Theater, das bei all seiner Komik zeitloser und brennend aktueller gar nicht sein könnte.

"Warum kann unsere Politik nicht konzeptuell sein, frei, und Formen sprengen? Warum kann unsere Politik kein Kristall sein, der in der Dunkelheit glitzert."

Die Frau mit den vier Armen von Jakob Nolte ist alles auf einmal und noch viel mehr: Krimi, Gesellschaftsporträt, Kulturkritik. Es gibt ermordete „deutsche, traurige Jungs“, eine eigenbrötlerische Kommissarin, Dauerschleifen von Pop Songs Messaging Apps, Rennautos, die Oper, die Kunst, die Ihme, den Maschsee, Verklumpungen, Politik, Tattoos, Drogen, Burgerläden, Einsamkeit, schräge Witze und schrullige Glücksmomente. Verhöre, Aussagen, Alibis, Pressekonferenzen und weiteres Zubehör der tatortbekannten Polizeiarbeit dienen Jakob Nolte als optimale Voraussetzung, um zahllose Einblicke in die komplexen Abgründe der Hannoveraner Seelen zu ermöglichen. Natürlich begegnen seine verschroben liebenswerten, manchmal auch etwas ruppigen (“Halt's Maul”), MoKos während der Aufklärung höchst skurrilen Menschen, die es nach guter alter Nolte-Manier nicht dabei belassen können, einfach zu sein (wie sollte das auch gehen?), sondern sich ein ums andere Mal mit größter Selbstverständlichkeit in aufregenden bis aufwühlenden Exkursen zu Politik, Kunst und Gesellschaft verlieren.

Vordergründig ein Krimi, ist dieses Buch hintergründig ein unwiderstehlicher Lockruf, all diesen Stimmen in die Aufregung ihrer Gehirnwindungen zu folgen und sich in ihre opulenten Abschweifungen voll tolldreister Klugheit zu verlieren.

Die ökologischen Fehlentscheidungen eines Autokonzerns drohen Niedersachsen in den Ruin zu stürzen. Um einen Bankrott des Bundeslandes abzuwehren, wird ein kleines Städtchen am Deister an eine anonyme Investorin verkauft, die es in etwa 19 000 Containern inkl. Bevölkerung auf ein Frachtschiff lädt, um es als Freizeitpark an einem noch unbekannten Ort wieder aufbauen zu lassen. In komischen, poetischen, traurigen, philosophischen Gesprächsfetzen erzählt Die Glücklichen und die Traurigen von Menschen, die zu Ware geworden sind, und ihrer Irrfahrt.

Eine ungewöhnliche Form ist entstanden, eine dialogische Textfläche, ein Angebot für viele und für wenige, riesiges Spektakel oder kleinstes Spiel. Das Groteske mit Leichtigkeit zeichnen, um sie dann unerwartet mit politischem Gewicht zu beschweren. das ist Jakob Noltes Königsdisziplin. Und so plauderen die EinwohnerInnen des kleinen Städtchens verloren und munter vor sich hin. Uferlos, abgründig, aber doch so herrlich absurd, dass zu wünschen wäre, diese Reise würde niemals enden.

Der große Roman von Cervantes wird durch die filigran poetische Fassung von Jakob Nolte und die beeindruckende Übersetzung von Susanne Lange zu einem Fest für zwei Schauspieler, die sich an der Welt und aneinander bis zur völligen Erschöpfung abarbeiten. Auf einmal wird aus diesem opulenten Prosawerk die Vorlage für ein Stück Theater schlechthin. Weil es dem Kern dessen nachgeht, was Theater ist: Realität mit Sprache, Körper und Bühne illusionieren. Die gegenseitige Abhängigkeit von Don Quichote und Sancho Panza verführt die beiden immer wieder aufs Neue, sich auf das nächste Spiel einzulassen. Weil ein Leben ohne einander nicht vorstellbar ist. Und also auch kein Leben ohne Phantasie.

Die Stripperin Helene ist freundlicherweise auf dem Weg zum Vogelpark, weil ein unbekannter Mann namens Ivan Trinko sie brieflich um ein Treffen gebeten hat. Sie kommen auch direkt miteinander ins Plaudern, aber nicht ohne gefährlichen Gesprächsklippen – wie beispielsweise diametralen Humorvorstellungen – ein ums andere Mal ausweichen zu müssen. Das Gespräch droht endgültig zu eskalieren als Ivan sich mit Helene im Pelikangehege einsperrt und William Carlos Williams zu rezitieren beginnt.

Zwei Freundinnen beim gemütlichen Kaffeeklatsch. Was mit einem unschuldigen Reisebericht über den Klang von Kürbishohlräumen am ägaischen Meer beginnt, steigert sich zu einem absurd-grotesken Schlagabtausch. Denn Anna flunkert. Und Elisabeth weiß immer vorher, was Anna sagen will. Dafür kennt Anna sich in Elisabeths Beziehung besser aus als Elisabeth. Sie streiten. Sie vertragen sich. Sie streiten. Über Tote im Mittelmeer und den Mossad, Kanonen, Müllentsorgung, China und alles nur Erdenkliche. Aber nicht weil die Weltpolitik sie interessiert, sondern nur weil sie ihnen Munition im Scharmützel um die tiefste Demütigung bietet.

„Man muss sich über diesen kleinen, fiesen Dialog freuen… Sein real-surrealer Kürbis-Plausch pfeift durch den Wind wie Meeresrauschen: Die Sätze rollen heran, verebben und kehren mit denselben Worten, aber minimalen Bedeutungsverschiebungen wieder.“ (Berliner Zeitung)

Maxim Gorki beschreibt 1905 in seinem Stück Kinder der Sonne eine Gruppe von russischen Intellektuellen, die sich vom Volk entfremdet haben. Während sich die Arbeiterklasse den Sturz des Zarenreichs wünscht, vertiefen sie sich in Bücher, Kunst und Liebesgeschichten. 120 Jahre später scheint die Situation eine andere. Ein großer Teil des intellektuellen Lebens ist um moralische Missstände bemüht. Forschende zu Klima, Migration und Wirtschaft kämpfen um Gehör, während – von oben nach unten – die Mittel gekürzt werden. Selbst wer zur Bildungsschicht gehört, kann sich Mieten in Innenstädten kaum mehr leisten. Welchen Wert hat Bildung also? Und welche Bedeutung hat sie für politische Prozesse? Oder hat das Akademische seine Stellung um gesellschaftliche Teilhabe im Elfenbeinturm verspielt? Jakob Nolte betreibt eine Klassiker-Kernsanierung. Anhand von Gorkis Original ringen sich seine Figuren durch eine Welt, die vom Verschwinden bedroht ist. Mit nicht viel mehr bewaffnet als ihrem Wortschatz und ein wenig Würde. (Berliner Ensemble)

Herr Meisel (Krebs) vermisst Herrn Schnurre (tot). Und weil es Schwester Heuveldop gut mit ihm meint, legt sie ihm Frau Niide (Glasknochen) ins Zimmer. Eine heikle Mischung. Zumal Frau Niide mit ätzender Hartnäckigkeit die zugegeben recht penetranten Gesprächsversuche von Herrn Meisel im Keim erstickt. Doch natürlich erkennt Frau Niide irgendwann das Gute in Herrn Meisel und Herr Meisel birgt das Gute aus Frau Niide und alles wird irgendwie auch gut. Zumindest irgendwie. Oder zumindest für Schwester Heuveldop.

1939 – zu Beginn des Zweiten Weltkriegs – schrieb Joseph Kesselring, ein deutschstämmiger New Yorker, seine weltberühmte Komödie ARSEN UND SPITZENHÄUBCHEN. Bis 1944 wurde sie weit über 1000 mal am Broadway gespielt und anschließend mit Cary Grant furios verfilmt. Der Wunsch nach Unterhaltung in Kriegs- und Krisenzeiten war damals groß. Und ist es heute wieder. Der ultimative Klassiker des schwarzen Humors lässt das Publikum in Scharen in die Theater stömen.

Nun gibt es diesen Krimiklassiker auch noch in einer grandios rasanten Neuübersetzung von Jakob Nolte.

"Die Brillanz von Kesselring liegt darin, dass der Humor nahezu ausschließlich aus den Situationen entsteht. Aufgabe der Übersetzung war es daher, eine Sprache zu finden, die rasch und wendig ist, und nicht beeindrucken möchte durch Wortspiele oder Pointen, sondern gänzlich dem Schauspiel dient." (Jakob Nolte)

New York – ein Häusermeer voll von Lasterhöhlen und Verbrecherschlupfwinkel. Das wahre Sündenbabel. Doch mitten drin eine Oase des Friedens: das alte Haus der Schwestern Brewster. Niemand wird an dieser Tür abgewiesen. Manche bleiben für immer.
Abby und Martha Brewsters Teestunden sind berühmt. Marthas Quittenmarmelade, Kekse und Holunderwein nicht minder. Der Pfarrer und die Polizisten genießen die Gegenwart der frommen und liebenswerten alten Damen, die sich um ihren verrückten Neffen Teddy kümmern. Auch Mortimer, Teddys Bruder, und Elaine, die Tochter des Pfarrers, haben hier ihr Glück gefunden. Alles scheint friedlich und selig – doch an diesem Abend durchstöbert Mortimer durch Zufall die Fenstertruhe im Haus. Er war auf der Suche nach wichtigen Unterlagen und stößt auf das furchtbare Geheimnis seiner Tanten, das ihn fast den Verstand verlieren lässt.

Diese Sturmüberschreibung von Jakob Nolte ist so stürmisch wie der Titel selbst. Shakespeares Sprache wird lustvoll durcheinander gewirbelt, obwohl das Prinzip der Sprache weitaus enger mit dem Original verschmolzen ist, als es bei jeder anderen Übersetzung der Fall ist. Jakob Nolte hat eine aus dem Original gewachsene Kunstsprache erfunden, die nicht affektiert wirkt oder eitel, sondern so spielfreudig und bezaubernd seltsam und sonderbar wie die Bewohnerinnen und Bewohner dieser Shakespeareschen Insel selbst.

Noltes Überschreibung ist voll zärtlicher Sperrigkeit und leuchtet durch die kantigen Verschachtelungen hindurch wie ein faszinierender Solitär. Die Sprache verselbständigt sich unentwegt und entzieht sich allen Lese- und Sprechgewohnheiten. Genau wie die Vorgänge auf der Insel scheint die Übersetzung nur so etwas wie eine Illusion zu sein und gleichzeitig auch wieder nicht. Denn es gibt sie ja, und sie entwickelt in diesem endlosen Anglizismus eine faszinierende Schönheit. Was könnte diesem Stück gerechter werden als eine Sprache, die sich wie die phantastischen Turbulenzen dieses Sturms über alle Gesetzmäßigkeiten hinwegsetzt?