man bleibt, wo man hingehört, und wer nicht bleiben kann, gehört halt nirgends hin

Ein Teenager springt in den Tod. Dieser Selbstmord bildet den Auftakt für verschiedene Wesen in Tier- und Menschengestalt, ihre Sorgen zu artikulieren. Fuchs und Made zum Beispiel berichten von Versorgungsengpässen in einer denaturierten Welt. Der Teenager selbst wirft Schlaglichter auf seine kurze Biografie: Zeugung, Kindergarten und Schulzeit erzählen von seinem fremdbestimmten Leben im Räderwerk einer leistungsorientierten Erziehungsökonomie. Die verlassene Mutter, per Therapie zum Aushalten des Unaushaltbaren getrimmt, wird von ihrer unmittelbaren Umgebung bemitleidet und geächtet. Nur eine „Alt Gewordene“ wird zur magischen Seherin und hält eine Brandrede wider die Digitalisierung des Lebens. Der freie Fall des Teenagers wird schließlich zum Befreiungsschlag aus einer künstlichen Welt.
„Ein Text darüber, dass man vielleicht besser daran getan hätte, den Menschen bei seiner Geburt zu beweinen statt bei seinem Tod. Ein Text über die energetische Freisetzung, könnte man alle Depressionen aus den Herzen und aus den Köpfen mittelständischer mitteleuropäischer gepamperter Menschen löschen.“ (Katja Brunner)

Da ist eine Familie: ein Vater, eine Mutter, ein Kind. Namenlos. Bürgerlich. Austauschbar. Alles könnte gut sein und werden, doch etwas läuft schief, heillos schief, denn der Vater verfällt der Tochter vom Tage ihrer Geburt an. Für die Tochter ist die „grenzenlose“ Liebe des Vaters vom ersten Atemzug an Teil ihrer Wirklichkeit, sein maßloses Begehren Normalität. Die ausrangierte Mutter stempelt die Tochter alsbald zur Konkurrentin, Diebin ihres Mannes ab. Stimmen von außen vergegenwärtigen mögliche Stationen - Geburt, erster Übergriff, Streichelzoo, Kindergeburtstag, Arztbesuch, Selbstmord - dieser Tragödie. Kontrovers besprechen sie die schnellen Wechsel im Verhalten, die Gefühlsregungen, das Macht und Ohnmachtsgebaren der beteiligten Personen. Das Einbrechen surrealer Situationen von extremer physischer und psychischer Gewalt weist jedoch weit nach draußen in die Gesellschaft. Ist das Kind nicht gezwungen, sich dem Willen der Eltern zu beugen, will es wertvoll für sie bleiben? Entgegen dem therapeutischen Gerede, das später auf sie einprasselt, verteidigt die Tochter ihr verhängnisvolles Verhältnis zum Vater. In diesem beeindruckenden Debüt Katja Brunners wird die Sprache zu einem Seziermesser, das die VaterMutterKindWelt zerschneidet und die schwindelerregenden Abgründe menschlicher Leidenschaft aufdeckt.

NIEMENSCH HÖRT DEM OPFER ZU
DAS OPFER, NEUTRUM, NEUTRAL, NEIN NEIN NEIN

Was soll ein Opfer schon sein
Wie sieht ein Opfer aus
Blutet ihm der Kopf
Steht’s in einem Topf
Was soll ein Opfer schon sein,
Hat es gebeugt, gebückt zu gehen
DASS WIR ES ÜBERSEHEN KÖNNEN
Es hat unter unserem Blick zu gehen
DASS WIR ES ÜBERSEHEN KÖNNEN

Und wenn es sich mal aufbäumt, wenn es sich mal aufstellt
SANKTION TOTAL
FINDLING IN DEN WEG GESTELLT

(Auszug aus HEXEN SABBAT oder platonov intervention)

Katja Brunner, erfolgreichste Gegenwartsdramatikerin der Schweiz, setzt William Shakespeares Gender-Komödie Der Widerspenstigen Zähmung eine sprachkritische Erzählung aus der Perspektive von Frauen und den von den Spuren männlicher Gewalt Betroffenen entgegen. Den „misogynen Humor” Shakespeares verknüpft sie mit realen Formen patriarchaler Machtausübung und reanimiert das alte Spiel von Liebe, Macht und Geschlecht. In einem vielstimmigen Chor offenbart sich ein Panoptikum der Alpträume, ein Gesellschaftspanorama der Gewalt, das sich in Druckwellen von Worten und einer explosiven Sprache entlädt. Einer Sprache gegen das Sterben. In assoziativen Bildlandschaften zerschreibt sie lustvoll populäre Ikonografien des Weiblichen, Männerfantasien, die ewigen Märchen von Geschlechterrollen und romantische Liebeslügen - und führt hinab zum blutigen Grund unserer Gesellschaft. Ein Widerspenstigmachen der Zahmen. Eine poetische Kampfansage für ein anderes Morgen. (Deutsches Theater Berlin)

Die Heime, der ihrer Heimat beraubten Alten, Kranken und Unberührten sind Schauplatz im neuen Text von Katja Brunner. Es ist, so die Autorin im Vorwort, ein SPRECHEN OHNE ZUKUNFT und daher "freier als manch anderes Sprechen". Dieses Sprechen nimmt nicht Platz vor der Bettkante, sondern wühlt sich hinein in die mit Exkrementen und Wundschorf, Schläuchen und Kathetern verzierten Bettstätten der zum Liegen Verdammten. Abgeschirmt von einer Welt, der sie sich tatkräftig hingaben, betrachten sie verwundert die Scherben ihres gutbürgerlichen Lebens: Erlebtes steht neben unwiederbringlich Verpasstem, Träume mutieren zu Albträumen. Der durch einen Schlaganfall versehrte Körper wird von seiner Bewohnerin als vergessener Handschuh empfunden, einem anderen wird wegen sexueller Übergriffigkeit am weiblichen Pflegepersonal der Rauswurf angedroht. Von Berührungen durch Pflegerhand zugefügte Hämatome werden im allseitigen Einvernehmen als "Zeichen der Zuneigung" befunden. Kein Blatt mehr nehmen die Alten vor die ausgetrockneten Münder. Schwall um Schwall bricht es ungehört aus ihnen heraus. Am Ende gewinnt der Krebs die Oberhand. Gebannt lauschen sie dem inwendigen Wachsen des Tumors, bis ihre Kiefer runterklappen.

geister sind auch nur menschen ist ein Text für und von den Todgeweihten, die rundumversorgt im Heim ihre auf kapitalistische Betriebsamkeit getrimmten Nachkommen nicht behindern sollen; es ist ein pralles Drama, das die Sterbenden in die Mitte einer Gesellschaft, die sie professionell ausgrenzt, zurückholt.

**Nominiert für den Mülheimer Dramatikpreis 2023**

Sieben Mediziner*innen stehen um ihn herum, den petrifizierten Patienten Fels, und versuchen, seinen Atem auszumachen, seinen Puls zu spüren. Zusammen mit den Mütter*n, der Schnuralistin, mit Marius I und II, den Kevins, einem Männerchor und einem Klappergestell bilden sie das Abbild der Gesellschaft: ein verwundeter Körper, der stetig mit sich ringt, wieviel dieser Wunde er preisgibt.
Es geht um uns alle in dem Gefüge, in dem wir leben: unsere politischen, sozialen, gesundheitlichen Strukturen, unsere geschichtliche Prägung, unsere Zukunft in dieser unsteten Welt. Was sind die Ängste und Sorgen der verschiedenen Menschen? Was sind ihre Wunden? Wem zeigen sie diese, mit wem verhandeln sie ihren Schmerz? Wer bestimmt Regeln und Normen, und wer bricht sie?

Durch eindrückliche Bilder, mit präziser Sprachwahl und einem fein abgestimmten Spritzer Komik seziert Katja Brunner den Staat mit all seinen Absurditäten und reißt menschliche Abgründe auf. Ein Text, bei dem einem das Lachen mitunter im Halse stecken bleibt.

Eine Hühnerrupferin, ein Huhn, eine Feder und der Schaft der Feder laufen über den Dorfplatz und tragen dabei schwere Dinge, von der Bahre bis zum Sarg.
Dieses Bild ist ein wiederkehrendes Motiv in Katja Brunners Text. Der assoziative Textkörper bearbeitet ein in der neutralen Schweiz totgeschwiegenes und über Jahre ignoriertes Thema: den Holocaust. Um die 1.000 Menschen aus der Schweiz wurden im 2. Weltkrieg umgebracht. Sie wurden deportiert aus diesem wunderschön im Biedermeier-Stil eingerichteten, sterilen, verstaubten Stillleben, das darüber Stillschweigen bewahrt.

Mit eindrücklichen Bildern und präziser Poesie wagt Katja Brunner sich heran, an das, was zuvor unter Verschluss blieb. Die vorhandenen Akten verstauben in Archiven. Es gibt keine gemeinsame Erinnerung, kein Gedenken an die Opfer. Katja Brunner schafft eine eigene Form, sich der Thematik zu nähern. Diese indirekte Auseinandersetzung geht dabei tiefer, ist fordernder, anklagender und schmerzlicher als die reinen Fakten aufzeigen und berührt daher so sehr.

„Frauenkörper“, sich als weiblich identifizierende Existenzen in ihren Körpern reden, schreien, fordern, klagen, fragen, kämpfen für und gegen ebendiese und die ihnen zugeschriebenen Attribute, Erwartungen, Projektionen. In diesen Körpern stecken: Prinzessin Selda mit ihrem Lolitaköpfchen, willenlose Projektionsfläche patriarchaler Phantasien in der digitalen Welt. Das Hungermädchen als Verkörperung des Wunsches, verschwinden zu wollen. Eine selbsternannte Rebellin, die als Expertin für alle weiblichen Rollenzuschreibungen auftritt. Eine Spät-Teenagerin, die sich fragt, was denn da diese Hand in ihrer Hose macht, die sie nicht eingeladen hat. Und nicht zuletzt der Chor der Bulimiker*innen, der durch die Textflächen schallt. Es sind weiblich gelesene Körper allen Alters, jeder Form. Sie alle sprechen mal zart, mal hart von Selbstbewusstsein, Selbstbeherrschung und Selbstbestimmung.

Katja Brunner gibt ihnen allen eine Stimme, einen Körper, eine Bühne. Sie appelliert an die Solidarität der weiblichen Community und formuliert eine Kampfansage gegen veraltete Schönheitsideale und gesellschaftliche Unterdrückung.

Richard Drei: Das weibliche Monster, von Katja Brunner sehr facettenreich skizziert, intrigiert, verführt, tötet und lässt töten, so wie man es von Richard erwartet. In Sachen Machtmissbrauch steht die Titelheldin ihrer männlichen Vorlage in nichts nach. Sie übertrumpft ihn sogar noch in ihrer rhetorischen Geschicktheit, ihrer Machtgeilheit, ihrer Mordlust. Was allerdings neu dazu kommt, ist die weibliche, feministische Weltsicht der Könixin Richard: Gegendert wird auch sehr phantasievoll in vielfältiger Ausführung. Durch in die Handlung eingebettete Intermezzi zu den Themen Frau, Tod, Natur und Staat sehen wir die sinnierende Richard, die sich auf unsere derzeitigen gesellschaftlichen Missstände bezieht.

Katja Brunner macht einen Klassiker zur Gegenwartsdramatik mit viel Spaß an einer Sprache, die alle Geschlechter miteinbezieht und spielerisch versucht, Antworten auf aktuelle Fragen zu finden. „Frau und Körper wemgehörter“ ist eine der großen Fragen, die sich Richard stellt. Sie bedient sich an Zitaten, bildet Wortneuschöpfungen und verdreht, verbindet, verblendet einzelne Silben und Worte, sodass ein wundervoll poetischer, temporeicher Sprachfluss entsteht, der mitreißt.

Gott hat einfach keine Lust zu nähen. Sonst hätte er denen schon längst was übergezogen, diesen NUDISTEN.

Wann beginnt Leben und wozu? Der Text von Katja Brunner nimmt uns mit auf eine Höllenfahrt in die Gebärmutter als „grausigem Ort“, an dem der Schrecken und die Lust des Lebens ihren Anfang nehmen, steigt hinab ins Kellerverlies von der da unten (Ähnlichkeiten mit überlebenden Personen sind naheliegend) und überschreibt gegen jede herrschende Interpretationslogik andere überlieferte Opfergänge des weiblichen Geschlechts. Die zur Sprachlosigkeit Verdammten, allen voran Hermi, ein zerbeulter Hermaphrodit, bekommen mit der Sprache, im Sprechen, dem Erheben der Stimme ihre Existenzberechtigung zurück. Es ist eine OP am offenen Herzen einer Gesellschaft, deren strukturelle Macht, deren brutales Diktat der Normierung perverse Auswüchse in Kauf nimmt, andere versteckt, wegsperrt, unsichtbar werden lässt. Das sprachgewaltige Textkonvolut ist jedoch keine verbiesterte Anklage, sondern ein frivol-ironisches Kampftraining, subversive Gedankengymnastik für die Unbetrauerbaren, Nicht-Existenten unter uns. Auf der Strecke bleibt der „Universaldörfler“.

Ein Flüstern wird zum Chor – eine Puppe explodiert. 100 Barbies füllen ihre leeren Körper mit den großen Fragen des Lebens. Barbies sind darauf trainiert, sich in ihr normiertes Ideal zu fügen, einen Euphorieblick aufzusetzen und ansonsten ihre Gefühle hinter der perfekten und am besten ausdruckslosen Fassade zu verbergen. Denn eine Barbie ist ein körperloses, emotionsloses Produkt aus gutem, altem Plastik. Was, wenn die Barbie nicht mehr Projektionsfläche für gesellschaftliche Rollensozialisierung sein will? Barbarin Barbara ist eine vielstimmige Dekonstruktion, bei der 100 Barbies auf der Suche nach Echtheit sich selbst und eine Ikone zerlegen. Ein Rausch aus Sprache und Körpern.

Dass ich diesen Blick hab
Diesen Euphorieblick
Diese zugegebenermassen grosszügig verteilte Liebe
Zuneigung zu den Dingen, den Um- und Zuständen
Dass ich diesen Blick hab

Gross und offen wie ein Tor, dessen Mechanismus
streikt, also offenzustehen hat,
dass ich diesen Blick hab, kündend von Potenzen,
Möglichkeiten, den Freuden genutzter Tage

(Das Mikro-Drama Barbarin Barbara entstand als Auftragsarbeit für das Staatstheater Nürnberg im Rahmen von Die erste Liebe hält 5 Jahre. Eine politische Toy-Story mit Musik)