Maria Milisavljevic

„Shutting down, reboot.“ Was wäre, wenn unsere Körper sich neu laden, neu erfinden, neu formen könnten. Wenn unsere Synapsen neue Wege finden, sich zu verbinden. Mit anderen Menschen, mit Maschinen, mit allem, was uns umgibt. Wir leben in einem Raum-Zeit-Kontinuum zwischen den scheinbaren Gegensätzen digital und analog. Zwischen der Erforschung neuer Technologien und der Rückkehr zur Natur. Wir haben das Potential eines weltumspannenden Netzwerks, in dem Synapsen sich mit Myzel-Geflechten und Glasfaserkabel mit Wurzeln verbinden, noch nicht ausgeschöpft. Blut fließt durch unseren Körper wie Daten durch Kupferdraht, Wasser bahnt sich den Weg durch Flussbetten, wie Informationen von Sender zu Endgerät. Lasst uns eins werden mit dem Klang, dem Rhythmus, dem Fluss der Welt.

In einem lyrischen Sound- und Bilderreigen zeigt Maria Milisavljevic die unendlichen Möglichkeiten einer holistischen Welt, indem sie ihre Worte wie auf Platinen durch den rasanten Text strömen und immer wieder unerwartete Wendungen nehmen lässt. In dieser Welt herrschen andere Regeln, weshalb die Cyborg-Thematik natürlich nicht weniger als die bisherige Weltordnung infrage stellt: „Wir machen das System. Nicht das System uns.“

Ein Haus am Grenzfluss. Eine Tür, die immer zu ist, und Personen, die dort schon immer waren und ewig sein werden. Maria Milisavljevic fordert mit ihrem polyphonen Theaterstück die Geister einer bayerischen Familie heraus. Damals wie heute steht draußen „die Welt in Brand“. Drinnen überlagern sich die Stimmen der Vergangenheit und die Ängste von Generationen. Erzählungen, Briefe und Lieder schichten sich übereinander und wer, wie die "Kleine", versucht, die Wahrheit zu erfahren, bekommt immer andere Antworten, die zu neuen Erinnerungen werden. (Ankündigung Residenztheater München)

Es dröhnt. So laut. Ist das die Krise? Ready yourself? Oh ja. Onlineexperten im Katastrophenschutz. Aber was passiert eigentlich mit alten Frauen, die das Dröhnen noch analog beenden wollen? Sterben. Auf der Straße. Trägt die wenigstens jemand da weg? Zivilcourage, so what? Und wie geil waren eigentlich die Achtziger? Ratatatata. „Alter, ey, du hast'n Kind erschossen.“ Collateral damage. Kann passiern. Die Welt bebt. Die Mutter des toten Kindes sinnt auf Rache? Der Mann an der Kante von Ulro lacht schadenfroh. Regiert voller Hass. Doch dann reicht die Mutter dem Soldaten die Hand. Es ist an der Zeit. Herzen? Wir haben keine Angst.

Mit ihrem Antiterrorstück BEBEN will Maria Milisavljevic, dass wir uns "identifizieren mit einer Gesellschaft, die sich angesichts immer näher rückender realer Bedrohungen in die Unverbindlichkeit virtueller Welten verabschiedet hat....Mit Vehemenz und Pathos plädiert sie dafür, das Prinzip Liebe als Mittel gesellschaftspolitischen Handelns wieder zu entdecken und zeigt damit den Mut zur Utopie als Widerspruch zum Fatalismus der Vernünftigen", so die Begründung der Jury des Heidelberger Stückemarktes 2016 zur Verleihung des Autorenpreises an Maria Milisavljevic.

ICH, ER, SIE suchen seit Tagen. Wochen. Nach Karla, 24. Die Freundin ist fort. Vom Einkaufen nicht wiedergekehrt. Der Fluss friert zu. Doch tauchen hilft ohnehin nicht mehr: Karla bleibt verschwunden. Die Freunde ahnen das Schlimmste, ersehnen Gewissheit und lieben einander verzweifelt - ohne Rücksicht auf Verluste. Das mit dem Kleist-Förderpreis 2013 ausgezeichnete Stück Brandung sei eine Vierecksgeschichte, Unterschichtendrama, Jugend- und Heimatstück, ein Thriller und einfach ein großes lust- und schmerzvolles Geschichtenerzählen, schrieb Die Deutsche Bühne.

Ein Barbierladen und die unendlichen Weiten der Prärie:

Viel mehr braucht es nicht, um die Geschichte der Familie King zu erzählen.

Charley King versucht mit seinem Laden in einem namenlosen Ort irgendwo fernab der Eisenbahnstrecke sich und seine Familie über Wasser zu halten, während sein kleinkrimineller Bruder Flint und seine arbeitslose Schwester Sarah im Hinterzimmer illegalen Fusel namens „Moonshine“ mixen.

Staub wird aufgewirbelt, als der Sheriff John, Charleys einziger Kunde, erfährt, dass der Bürgermeister der Stadt ein Waffenverbot durchsetzen will. John befürchtet einen Aufstand, und genau den bereitet Flint mit unfreiwilliger Hilfe von Sarah und einer Kiste Dynamit vor. Denn: „Was ist schon ein Mann ohne seine Waffen", wie Mama King im vollsten Einverständnis mit ihrem Lieblingssohn Flint feststellt.

Die goldene Ära des amerikanischen Western ist vorbei, aber ihre Musik, ihre Bilder und ihre ikonischen Figuren sind fester Teil unserer Imagination geworden.

Good Cops vs. Bad Guys, Recht vs. Das Gesetz des Stärkeren, Kultur vs. Natur. In Maria Milisavljevics eigens für das Gerhart-Hauptmann-Theater Görlitz-Zittau geschriebenem Stück prallen die bekannten Westernklischees in einer ausgestorbenen Kleinstadt aufeinander und entfesseln ein Familiendrama mit politischer Tragweite – und mit Showdown. (Ankündigung Gerhart-Hauptmann-Theater Görlitz-Zittau)

Maria Milisavljevic schildert auf eindringliche Weise, was es bedeutet, für die Gesellschaft „unsichtbar“ zu sein. Eine Frau sitzt mit einem Kaktus in einer Wohnung im Osten Berlins. In dieser Wohnung hat sie ihr ganzes Leben verbracht, den Fall der Mauer erlebt, ihre Tochter großgezogen. Diese ist bereits verstorben, und die Wiedervereinigung liegt vierunddreißig Jahre zurück, die Erinnerungen an all das sind zwischen den Wänden jedoch noch lebendig. Nun soll die Wohnung bald auch nur noch Erinnerung sein: Ein Investor hat das Gebäude gekauft, die Frau muss ausziehen. Eine neue Bleibe gibt es nicht, es droht die Wohnungs-, wenn nicht sogar Obdachlosigkeit. Da steht auf einmal eine junge Frau vor ihrer Tür, die für eine reibungslose Räumung sorgen soll. Bei einem Glas Wein kommen sich die beide Frauen näher, und schnell hallen zwischen den Wänden Stimmen aus der Vergangenheit wieder, werden Schicksale anderer Wohnungs- und Obdachlosen hörbar, entspinnen sich aber auch hoffnungsvolle Träume und Möglichkeiten. Mit schimmernder Poesie und großer Empathie für ihre Figuren gibt die Autorin den Menschen eine Stimme, die unter den oft problematischen Wohnverhältnissen leiden, beschreibt ihren emotionalen Verlust und ihren Kampf um Ansehen und Würde. (Staatstheater Meiningen)

Peer Gynt - Narzisst, Lebenskünstler, Lügner: Henrik Ibsen erzählt in seinem "nordischen Faust" in vielen Stationen die Biographie eines Egomanen, die auch über 150 Jahre später in ihren Grundzügen unserer heutigen Gesellschaft entsprungen sein könnte. Deshalb hat das Theater Regensburg seine Hausautorin Maria Milisavljevic beauftragt, eine Überschreibung des Stoffes aus heutiger Perspektive anzufertigen.

Peer Gynt ist Mensch. Und im 21. Jahrhundert ist Peer auch Frau. Eine Frau, die lügt. Immer wieder. Mit den wildesten Geschichten träumt sie sich fort aus ihrem trostlosen Leben, in dem ihr Vater im Suff die Existenzgrundlage der Familie vernichtet hat und ihre Mutter Aase und sie in der Not sitzen ließ. Sie sehnt sich nach Ruhm und Anerkennung und wird doch von allen nur belächelt. Im Dorf gibt es keinen Platz für sie - denn sie weigert sich, sich als Frau von der Gesellschaft instrumentalisieren zu lassen. Je mehr Ablehnung sie spürt, desto phantasievoller werden ihre Lügen, mit welchen sie jeglichen familiären und gesellschaftlichen Verpflichtungen entkommt. Nach Aases Tod wird sie von dem Lebensmotto "Sei Dir selbst genug" nicht nur geleitet, sondern regelrecht in einer lebenshungrigen wie manischen Suche nach sich selbst durch die Welt getrieben, ständig oszillierend zwischen Sein und Schein. Wer sich selbst immertreu ist, muss andere zwangsläufig enttäuschen.

Doch was bleibt dann am Ende, nach einem scheinbar schillernden Leben als Außenseiterin? Wohin mit der Angst vor Mittelmäßigkeit, der Sucht nach Selbstinszenierung und der ständigen Suche nach Bestätigung und Liebe? (Ankündigung Theater Regensburg)

Es sind persönliche, scheinbar unspektakuläre und gewöhnliche Geschichten, die Maria Milisavljevic in Staubfrau miteinander verflicht. Erzählungen, die schon viel zu lange verschwiegen wurden und nur darauf warten endlich gehört zu werden. Wie die Biografie der Hauptfigur, in deren Innerem sich patriarchale Gewalt sammelt wie ein brausendes Gewässer. Was passiert, wenn eine Frau beschliesst, den inneren Monolog zu beenden und für sich einzustehen? Der einzelne unruhige Fluss wird zum tobenden Strom mehrerer Generationen von Frauen.

Staubfrau ist ein Aufruf zum queerfeministischen Kampf und gemeinsamen Aufstehen, atmet aber auch den Wunsch nach Ruhe. Das Wasser fliesst harmonisch und flutet grausam, verdrängt, versickert, verzweigt, verschmilzt. Das Wasser vergisst nie. (Schauspielhaus Zürich)

Im Tal zieht ein Sturm heran. Und rüttelt böse an den Dächern: die Hand Gottes. Alle beten, dass nichts Schlimmes passieren möge. Wie damals, als die kleine Agnes alleine in der Kapelle saß und vier schwere Eichen auf sie stürzten. Als auch ihr flehendes Glaubensbekenntnis das Unheil nicht aufhalten konnte. Maria Milisavljevic entreißt dem Gebet seine Unschuld. Mehr noch. Sie macht das Gebet selbst zu einer unentrinnbaren Bedrohung.

Das Stück ist in Vorbereitung.

In einer unbestimmten Zukunft sind nur noch Menschen mit einem besonderen Sprachgen privilegiert. Weisen sie dieses Gen nicht auf, müssen sie vor den Mauern Berlins vor sich hin vegetieren. Verdammt zur Tatenlosigkeit. Wurm geht - sprachlich begabt - das Risiko des Schlüpfens ein. Täglich kriecht er durch einen alten U-Bahnschacht, um als falscher Sprachfähiger arbeiten zu können. So ernährt er seine Kolonie. Doch sein Vorgesetzter Urso hat bereits ein wachsames Auge auf ihn geworfen. Schlüpfen wird hart bestraft. Zeck und Laus suchen draußen nach einem Sinn, während ihnen die Sprache zusehends verloren geht. Wie der Verlust von Sprache eine weitere Ausgrenzung bedeutet, wie totalitäre Systeme funktionieren und wer schlussendlich die echten Helden sind, davon schreibt Maria Milisavljevic in ihrem neusten Stück.

Kathrin versucht dem Personalmangel zu trotzen. Der fehlenden Zeit. Und der körperlichen Anstrengung. Damit sie den Alten Würde geben kann. Und Nähe. Doch all das wird ihr im Pflegeheim wenig gedankt. Die Chefin treibt zur Eile, die Angehörigen fühlen sich missverstanden, die eigene Tochter vernachlässigt. Ein Patient wird im Wahn zur Gefahr für ihr Leben. Und sie zur Überforderung für sich selbst. Nach Motiven von Woyzeck betrachtet Maria Milisavljevic sein weibliches Pendant im chronisch unterbezahlten und unterbesetzten Pflegesystem. Wer achtet auf diejenigen, die sich diesem Beruf mit Unbedingtheit ausliefern? Die zeitweise sogar die einzige Verbindung zur Außenwelt darstellen? Und sich irgendwann in den wirren Phantasien all derer verlieren, die sie bis zum Ende begleitet haben?

Maria Milisavljevic verschmilzt in alte sorgen die Zärtlichkeit einer Liebeserklärung an das Alter mit der einfühlsamen gleichwohl skurril-poetischen Betrachtung einer Pflegerin. Kathrin wird zum kalkulierten Opfer eines chronisch unterbesetzten Pflegesystems, weil sie sich ihrer Verantwortung für den Menschen einfach nicht entziehen kann. Selbst dann nicht, wenn das eigene Leben in die Brüche zu gehen droht.

Es ist die scheinbar bekannte Geschichte der Nibelungen, angefüllt mit dem alten Mythos des Nibelungenliedes und der nordischen Lieder-Edda. Doch die alten Gewissheiten und Heldengeschichten sind längst brüchig geworden.

Nicht nur Brynhild, die Walküre, ist gezwungen, sich von den alten Erwartungen und den brutalen Intrigen zu befreien. Auch Sigurd, der Drachentöter, passt nicht mehr in das bekannte Heldenklischee. Wer bestimmt, wer wir sind? Das Schicksal, die Götter, die Familie – oder wir selbst? Gemeinsam schreiben Brynhild und Sigurd ihre Geschichte neu: als große Liebesgeschichte, als Familiendrama, als Tragödie, als Krimi. Und als ein wütendes Aufbegehren dagegen, dass andere darüber entscheiden, wer sie zu sein haben. Mit allen blutigen Konsequenzen.

Sie hat ihn angezeigt. Wegen Vergewaltigung. Er ist fassungslos. Immerhin waren beide betrunken, und sie hat ihre Bluse vor ihm ausgezogen. Ein klares Signal für ihn. Ein Missverständnis für sie. Auf einmal ist nichts mehr, wie es war. Weil er ihr bester Freund war und der Gründungspartner ihrer Firma. Und weil sie ihn vermisst und seine Frau und seine Kinder, deren Patentante sie ja ist. Doch gemeinsam ist nicht mehr. So sehr sich beide danach sehnen, dass das alles nie geschehen wäre. Und während er für seine Familie irgendwie weitermacht und am Ende des Tunnels tatsächlich ein Licht erblickt, fällt es ihr von Tag zu Tag schwerer, am ganz normalen Leben teilzunehmen.

Maria Milisavljevic blickt in geteilt aus mehreren Blickwinkeln in die Abgründe, die sich nach einer Vergewaltigung auftun. Voll berührender Poesie und gleichzeitig mit schonungsloser Komik beschreibt sie die Einsamkeit, die Rachegelüste, die ambivalenten Gefühle und die Selbstzweifel, die auf eine solche Tat folgen.

Die griechische Tragödie Antigone, hier in einer neuen englischen Übersetzung von Anne Carson, zeigt uns, wie unvernünftig die Vernunft sein kann. Polyneikes wird in einem blutigen Machtkampf mit seinem Bruder Eteokles getötet und darf nicht begraben werden. Als Verräter angesehen, wird seine Leiche in der Öffentlichkeit zur Schau gestellt. Seine Schwester Antigone akzeptiert die Demütigung von Polyneikes und die Tatsache, dass er als Sündenbock behandelt wird, nicht. Antigone, Tochter einer inzestuösen Ehe zwischen ihrer Mutter Iokaste und ihrem Bruder Ödipus, ist die ultimative Verkörperung all dessen, was verboten ist, all dessen, was gegen das Gesetz verstößt. Unerschrocken und hartnäckig verteidigt sie die Interessen des Individuums und der ungeschriebenen Gesetze. Sie ist eine leidenschaftliche Kämpferin, die für das Recht des Herzens kämpft. Für diese extreme Hingabe und Liebe ist in der thebanischen Gesellschaft kein Platz.

Antigone ist ein Stück mit der Sprengkraft einer Atombombe. Jenseits von Gut und Böse erkundet es ein neues Feld der Menschlichkeit und des Menschen in der Krise.

Pussy Sludge kann ihre Vaginalsekretproduktion nicht stoppen, weshalb sie in einem Nationalpark lebt, um am Rande ihres eigenen Sumpfes auszuharren. Unterschiedlichste Menschen kommen sie besuchen, ihre Mutter, ein vermeintlicher Verehrer, eine junge Frau, Nationalparkwächter und andere. Alle eint eine Verlorenheit und ein gleichzeitiges Angezogensein von diesem merkwürdigen Spektakel. Abgesehen davon
interessieren sich aber alle ausschließlich für sich selbst. Selbst der Sumpf entwickelt ein Eigenleben, doch Pussy Sludge harrt geduldig der Dinge, die da kommen.
Gracie Gardner hat so etwas wie eine weiblich wütende Antwort auf das absurde Theater Samuel Becketts geschrieben. Mit Pussy Sludge gewann sie 2017 den American Playwriting Foundation's Relentless Award, der nach dem Tod von Philip Seymour Hoffman ins Leben gerufen wurde und mit einer Preissumme von 45.000 Dollar außergewöhnlich mutige und kompromisslose Theaterstücke auszeichnet. Absurd, schmerzhaft, klug, provozierend, traurig, poetisch, komisch und manchmal schier unerträglich weiblich gibt Pussy Sludge die richtige Antwort auf die Frauendebatten unserer Zeit.

Pentheus, Herrscher über Theben, will einen Staat nach seinen Vorstellungen: Ordnung soll herrschen und Vernunft. Den anarchischen Hype um den dahergelaufenen Dionysos, der behauptet, Zeus' Sohn zu sein, und dessen wilde, rituelle Anbetung passen ihm nicht. Ausschweifungen, Sex, Alkohol gefährden die öffentliche Moral. Aber vor allem die Frauen, die von zuhause wegrennen. Bakkhische Möchtegernrituale oben in den Bergen. Weiber, die vollkommen durchdrehen, wegen jemanden, den sie Dionysos nennen sind ihm ein Dorn im Auge. Diesem Wahnsinn, bei dem sogar seine Mutter Agave mitmacht, muss ein Ende gesetzt werden, ins Gefängnis gehören sie, die entfesselten Verehrerinnen des Dionysos.

Doch Pentheus unterschätzt die Bakkhai – überhaupt unterschätzt er die Sehnsucht der Menschen nach einer Existenz jenseits der Normen, nach Gefühlen und nach Befreiung von Zwängen. Und vielleicht unterschätzt er auch seine eigene Sehnsucht nach einem anderen Dasein. Eines, das Dionysos verheißt.
Ein Kampf um die Gunst des Volkes entbrennt – Pentheus' kühler Verstand gegen das anarchische Lustprinzip des Dionysos und seine Versuchungen, Nüchternheit gegen Rausch, Ekstase gegen Disziplin.

Mit bakkhai hat die ausgewiesene Kennerin antiker Tragödien Anne Carson eine ‘neue Version’ von Euripides’ dunkelster Tragödie gedichtet und sich dabei virtuos der Mythen des dionysischen Kultes bedient. Carson blickt tief in die Abgründe sexueller Unterdrückung und familiärer Gewalt, erforscht dabei Gender-Zwänge ebenso wie die Schrecken despotischer Herrschaft und erzählt sehr zeitgemäß von einer Welt, die an der Radikalisierung ihrer Gegensätze zerbricht.