Albert Ostermaier

Der Dichter und Regisseur Pier Paolo Pasolini war ein leidenschaftlicher Fußballer, der die universelle Dimension des Fußballs sah und besang. Für ihn lag im Fußball die Möglichkeit einer idealen Welt. Ob in den Stadien oder auf den staubigen Plätzen der Vorstädte, das Spiel war eine Messe, der Ball das Objekt der innigsten Liebe. Die Spieler konnten Helden oder Götter werden – ohne Ansehen von Herkunft oder Status. Fußball als der wahre Kommunismus?
In seinem hochpoetischen Monolog trägt Albert Ostermaier Pasolinis Leidenschaft weiter. Und erzählt von einer fast religiösen Hingabe an das Spiel. Und von den Träumen der jungen Spieler von Aufstieg, Ruhm und Ehre, die zu platzen drohen, an unmenschlichem Druck und unerfüllbaren Erwartungen. Und an Liebe, die nicht sein darf. Denn nicht nur die Liebe zum Ball glüht in den Herzen der jungen Männer, sondern auch manchmal zueinander. Auch wenn die Liebe zum Fußball eine sehr männliche ist, ist Männerliebe im Fußball immer ein Tabu. Und so werden immer noch Herzen und Körper junger Spieler auf dem Altar der “Kirche der Armen” dem Geld geopfert, denn „was sind die Manager der Vereine anderes als die Priester des Kapitalismus?“
Eine eindringliche Reflexion über die Widersprüche des Fußballs und gleichzeitig eine heiße Liebeserklärung an den Ball und den Fußballspieler Pier Paolo Pasolini.


fussball ist ein männersport sagen sie
fussball ist ein sport in dem männer männer lieben
sage ich

Bassanio liebt Portia, und das ist teuer, denn Portia winkt ein reiches Erbe und die Freier stehen Schlange. Cash muss also schnell her und Antonio, sein bester Freund hat eigentlich genug davon. Aber so kurzfristig kommt auch Antonio nicht an sein Geld, sein ganzes Kapital ist gebunden, gesetzt, auf den Märkten dieser Welt verwettet. Aber warum es sich nicht kurzfristig leihen? Schon nach Börsenschluss wird Antonio sowieso wieder mehr als flüssig sein. Für die Zwischenzeit gibt es Shylock und Shylock gibt schnelles Geld. Das ist sein Geschäft, auch wenn man ihn dafür schmäht auf dem Rialto. Der Einsatz ist hoch, ein volles Pfund Fleisch darf Shylock ihm aus dem Leib schneiden, falls Antonio seine Schuld nicht zurück zahlen kann. Doch Antonio liebt Bassanio, und wer liebt, riskiert auch nicht weniger als sein Herz. Hochspekulativ, ohne Skrupel, ohne Sicherheiten - solche Deals machen die jungen Trader Venedigs doch eigentlich tagtäglich. Der einzige Gott, dem sie dabei dienen ist das Geld. Und mit dem Geld kommt die Erlösung. Bis die Kurse fallen, die Märkte kollabieren und der wahnsinnige Handel um Liebe und Geld völlig außer Kontrolle gerät.

Drei Nornen, drei Schicksalsgöttinnen flechten die Lebensfäden. Sie knüpfen und knoten, sie spannen und spinnen, weben und wirken. Und trennen und verbinden dabei nach Lust und Laune. Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft sind die Stoffe, aus denen sie ihre Erzählung stricken. Und eine neue Welt. Eine Welt, die aus ihren Händen fließt. Eine ideale Welt scheint möglich. Oder aber auch die Hölle. Denn ziehen die drei Nornen überhaupt an den gleichen Fäden? Oder verwickeln sie sich und das Schicksal in ihren widerstreitenden Wünschen?
Albert Ostermaier lässt drei Nornen virtuos die Geschichte der Götterdämmerung erzählen.
Und davon, „Wie das wird“, wenn eine neue Welt Utopie oder Dystopie sein kann.

wie das wird wird das
wie das wie wird
wie am ende ein
nie wird

"Falsche Götter" entstand als Libretto für das Modern String Quartet und das Voyager Quartet für eine Oper ohne Gesang.

Bei den Hunnen herrscht gespannte Erwartung. Denn Kriemhilds sagenumwobene Verwandschaft aus dem Burgundenland hat sich auf Einladung Etzels angekündigt. Ein großes Fest soll gefeiert werden nach all den Jahren der Trennung. Und so werden die ewig alten Geschichten wieder mal erzählt: von den stärksten Männern und den schönsten Frauen, von Liebe und Betrug, von großer Freundschaft und ihrem bitteren Verrat. Und von dem unermesslichen Schatz, dem geraubte Gold, dessen Glanz immer noch alles überschattet. Kriemhilds und Etzels Sohn Ortlieb ist aufgeregt und neugierig, er will genau wissen, wie das damals war mit Siegfried und dem Drachen, mit der starken Brünhild und Gunther und vor allem dem düsteren Hagen, wegen dem seine Mutter weinen wird, solange er noch am Leben ist. Hagen, der Kriemhild um ihre Liebe und um ihr Gold gebracht hat. Der ihr Nacht für Nacht in ihren Träumen erscheint und mit ihr spricht. Und der als einziger weiß, wo der Schatz versteckt ist. Ihre Liebe kann er ihr nicht zurück bringen, aber wengstens das Gold. Und dafür ist sie bereit alles zu opfern, sogar das Leben ihres Sohnes.

Ein Zug, mitten im Orient auf dem Weg durch die Wüste, hin zu den persischen Ölfeldern der Briten. In einem Extra-Waggon der Wanderzirkus 'Notung': Artisten, Feuerschlucker, Sänger, Musiker, Hellseher, Herzensbrecher, eingehüllt in Kaftane. Sie spiele die Geschichte der Nibelungen und reisen als deren Helden, Siegfried, König Gunther, Hagen oder Brünhild. Eine Gauklertruppe, denkt man zuerst, aber verborgen unter Koffern voller Kostüme, ist der ganze Zug voller Waffen und Sprengstoff. Denn diese Nibelungenhelden sind getarnte deutsche Offiziere, Agenten im Jahr 1915, mitten im ersten Weltkrieg. Unter Führung des Hauptmanns Klein haben sie den Auftrag, die britischen Ölquellen in Persien in die Luft zu sprengen, Perserstämme zum Aufstand zu bewegen und das Empire empfindlich zu schwächen. Kleins Nibelungenzirkus muss umringt von Feinden auftreten. Wenn die Tarnung fällt, fällt auch ihr Leben.

Glut beruht auf einer historischen Begebenheit. Geschickt verwebt der Autor den Nibelungenstoff mit einem fast unbekannten Kapitel deutscher Geschichte. Die Zugfahrt ist eine Orient-Express-Reise der verrücktesten Art: voller Anarchie, Witz, politischen Intrigen und doppelten Böden. Denn so wie Hauptmann Klein und seine falschen Helden in einer grotesken Travestie auf geheimer Mission mit offenem Ausgang durch den Orient ziehen, waren die echten Nibelungen auf dem Weg von Burgund zum Hof König Etzels unterwegs, wo im Nibelungelied am Ende nicht nur die gemeinsame Tafel auf sie wartet, sondern auch ihr Untergang.
(Ankündigung der Nibelungenfestspiele)

Scheinwerfer durchschneiden die Nacht. Dreharbeiten vor dem ausgeleuchteten Wormser Dom. Der erfolgreiche Filmproduzent Konstantin Trauer will seinen Lebenstraum erfüllen und den 'Film der Nibelungen' drehen. Er ist immer wieder an dem ehrgeizigen Projekt gescheitert, doch jetzt will er es allen beweisen und nicht weniger als Filmgeschichte schreiben. Was er allen verheimlicht: Viel Zeit bleibt ihm nicht, eine tödliche Krankheit wütet in ihm und seine Produktionsfirma steht kurz vor dem Konkurs. Dieser abschließende Nachtdreh ist Trauers letzte Chance. Für die Verwirklichung seiner Idee hätte er sich niemand besseren aussuchen können als den exzentrisch-genialen Regie-Shootingstar Arsenij Kubik, der alle an die Grenzen des Wahnsinns treibt. Nicht zuletzt die Schauspielstars, die Trauer ihm aufgedrückt hat und die Kubik in Konkurrenz zu seiner auf ihn eingeschworenen Truppe setzt. Die Stimmung ist explosiv, jeder intrigiert gegen jeden, jeder hat etwas zu verbergen und zu verlieren. Liebe, Rache, Gewalt, Tod und Leidenschaft: Das Nibelungenlied wird zum geheimen Drehplan dieser Nacht. Auch die Wirklichkeit macht nicht Halt vor dem Filmteam: Flüchtlingsströme erreichen die Stadt, den Park, die Bühne. Und nicht nur im Streit der Königinnen eskaliert das Drama vor dem Dom.
GOLD erzählt von Dreharbeiten außer Rand und Band. Erzählt von einem Filmteam, das sich liebt und hasst, zerfleischt und küsst, während alles rettungslos auf ein Finale zuläuft, in dem nicht nur eine Bombe platzt. Man sieht das irrwitzige Theater, das entsteht, wenn ein Film gedreht wird und das wildes Ineinandergreifen von Theater und Film, Nibelungen und Noir. Es ist eine Kamerafahrt in die Abgründe der Seele und Ängste, ein schonungsloses Close-Up unserer Gesellschaft.

Es regnet. Immerzu und unablässig. In der Gaststube der Waldwirtschaft ist nur ein einziger Tisch besetzt. Hadesser, sitzt da, ein Schriftsteller, vor sich eine Zettelsammlung und naturgemäß ein Bier. Ihm gegenüber der Fuhrmann, ebenfalls beim Bier, stoisch trinkend. Zwischen den beiden ein Kartenspiel: Watten. Denn watten will der Fuhrmann so gerne mit dem existenzmüden Dichter. Vielleicht ein letztes Mal. Alle anderen Mitspieler sind ihm schon abhanden gekommen, zuletzt der Herr Doktor, in dessen Baracke der Hadesser nun wohnt, und dessen Zettelsammlung er wie ein Vermächtnis sichtet. Aber Hadesser will gar nicht wirklich watten, nur im Kopf will er watten und wettern. Gegen die Politik gegen die Literatur, gegen Österreich genauso wie gegen Bayern, gegen die Geistlosigkeit der Gesellschaft und nicht zuletzt gegen das "Unglückswetter, in welchem sogar der Gesündeste krank wird". Doch so sehr der Hadesser sich auch wehrt gegen das Watten, die letzte Runde wird heute noch gespielt. Ausgespielt. Denn dem Fuhrmann ist nicht zu entkommen, wenn der hier in dieser Wirtschaft zur Finsternis seine letzte Karte spielt: Herz sticht.

Albert Ostermaier variiert in Herz sticht höchst kunstvoll Thomas Bernhards Erzählung Watten – Ein Nachlaß zu einem „Stück, das sich selbst aufführt und fortschreibt.“

Im August 1932 titelte die antisemitische Wochenzeitung "Der Stürmer": "Der 1. Fußballklub Nürnberg geht am Juden zugrunde." Dieser Jude, an dem der Club angeblich zugrunde ging, war der ungarische Trainer Jenö Konrad. Dem bis dahin sehr erfolgreichen Clubtrainer wurden nur zwei Niederlagen zum Verhängnis. Denn mit diesen Misserfolgen war zum einen nicht nur die deutsche Fußballmeisterschaft verloren, sondern es begann zum anderen die unerbittliche Jagd auf einen Menschen. Und weil Jenö Konrad die Bedrohlichkeit der Situation Gott sei Dank erkannte, verließ er Deutschland mit Frau und Tochter noch im selben Monat. Nach einer langen Odyssee quer durch Europa konnte er sich eine neue Existenz aufbauen. Seinen Trainerberuf jedoch übte er nie wieder aus. Der Autor Albert Ostermaier begibt sich auf eine fiktive Reise in die Gedanken- und Gefühlswelten von Jenö Konrad und schreibt ein Stück Nürnberger Fußballgeschichte neu.

Die schöne Emma Bovary langweilt sich in der Provinz und in ihrer Ehe mit dem drögen Landarzt Charles. Mit der Erkenntnis, dass das Leben anderswo mehr zu bieten hat, erwacht eine Lebensgier, die sich weder in der heimlichen Affäre mit dem Grundbesitzer Rodolphe noch in der leidenschaftlichen Liaison mit dem jungen Léon stillen lässt.
Die Bühnenbearbeitung basiert auf der von der Kritik gefeierten neuen Übersetzung von Elisabeth Edl.

Ende der 70er Jahre erfand sich Serge Gainsbourg ein zweites Gesicht, einen Doppelgänger: Gainsbarre - Kettenraucher, Säufer, Verführer, Provokateur, Draufgänger. Ein Mann im Rauch seiner Zigaretten, im Nebel seiner Drinks, ein Mann wie seine Musik, treibend, getrieben, wild und zugleich verzweifelt zärtlich, ein Mann der in jeder Zeile, die er sang eine Nacht heraufbeschwor, die die letzte hätte sein können, in jedem Kuss die letzte Luft von einem Lippenpaar, bevor der Tod alles erstickt.
Gainsbarre, der Versuch, sich ein Ich zu erfinden, das alles darf, alles kann, alles muss, alles überlebt, was das wahre Ich dahinter zerstören würde. Ein Alter Ego wie eine schillernde, laute Schutzhaut, die Stille darunter zu retten. Als könnte einer sich im Spiegel sehen und übermalen und dann weg gehen und wäre zwei.

Moi non Plus ist ein Roadmovie und eine Love-Story über einen Mann, und seinen Kampf mit sich selbst, mit der Sucht, dem Scheitern. Ein Kampf, den zunehmend Gainsbarre gewinnt, die öffentliche, die herbeiphantasierte, die fiebernde Fiktion und nicht Gainsbourg. Nur zum Ende vor dem Tod ist da noch einmal das Kind und ein unerwartetes Glück und Liebe, ein glückliches Ende, wenn er den Ton trifft, den er immer treffen wollte, wenn es zwar heißt Moi non plus, aber immer noch und mehr denn je: Je t'aime.
Albert Ostermaier

Ein Ufo in Weißwurstform landet vor der Bayerischen Staatskanzlei: Film oder Realität? Für den Filmemacher und Asphaltcowboy Klaus Lemke macht das keinen Unterschied. Gemeinsam mti einem Außerirdischen begibt er sich auf eine rasante Zeitreise durch die Geschichte Münchens und damit auf die Suche nach dem, was die Stadt einmal war, heute ist und morgen sein könnte.
Munich Machine ist eine liebevolle Hommage an den 2022 verstorbenen großen Einzelkämpfer des deutschen Films, Klaus Lemke. Vor allem aber ist Albert Ostermaiers neues Stück ein faszinierendes Theatertriptychon: eine Hymne auf und zugleich Abrechnung mit seiner Heimatstadt München. (Residenztheater München)

Roland Barthes hält ein Seminar. Mit auserwählten Studenten spricht er über Goethes Werther und die Sprache der Liebe. Es ist ein kompliziertes Beziehungsgeflecht, das den Diskurs prägt, die Schüler hängen an den Lippen ihres berühmten Lehrers und von seinen Worten ab. Und natürlich machen Eifersüchteleien und Flirts den Seminarraum zu einem Ort des Wetteiferns: Wer wird gesehen, wer gehört dazu. Der Diskurs wird körperlich, der Gedanke wird zur Berührung. Wie Barthes sagt: Das Begehren zirkuliert. Und überschreitet dabei fließend Grenzen zwischen literarischem und sexuellem Experimentieren, zwischen Bewunderung und Abhängigkeit. Es entsteht ein unscharfer, an den Rändern offener Raum, in dem sich pädagogische Beziehungen, literarisches und erotisches Experimentieren zu einer gefährlichen Gemengelage mischen, denn toxische Machtverhältnisse machen Ausbeutung, Belästigung und schließlich Missbrauch möglich.
Ein Seminar wie es mit dem heutigen Bewusstsein von #MeToo unvorstellbar ist.

Über all dem schreibt sich ein weiterer Diskurs fort und in das Seminar hinein: der zwischen Roland Barthes und seiner geliebten Mutter, die schwer erkrankt ist und bald sterben wird. Das Seminar buchstabiert gemeinsam ein Alphabet der Liebe. Das Kollektiv als Heilmittel gegen die traurige Realität, „dass der Diskurs der Liebe heute von extremer Einsamkeit ist“.
Das Seminar buchstabiert gemeinsam ein Alphabet der Liebe. Das Kollektiv als Heilmittel gegen die traurige Realität, „dass der Diskurs der Liebe heute von extremer Einsamkeit ist“.


Achtung: Das Stück ist in der Entstehung und kann zum jetzigen Zeitpunkt noch nicht verschickt werden!

Viel zu lange schon hat der Krieg in Afghanistan Phädra den Mann geraubt, so dass Wahn und Verlangen aus ihr ein haltlos süchtiges Wesen gemacht haben. Phädra säuft. Phädra weint um Theseus. Phädra wütet. Hippolyt, den Flüchtling, den Theseus ihr als Boten, als Sohn und geschundene Seele anvertraut, will die liebeskranke Frau erobern, ohne Rücksicht darauf, dass nicht sie es ist, die der geschenkte Sohn begehrt, sondern ihre Tochter Aricia. Doch die Liebe hat keine Chance in dieser verlorenen Welt, in der ein fremdenfeindlicher Mob alles verfolgt, was nicht seinesgleichen ist. So findet Theseus, heimgekehrt aus dem Krieg, zuhause nur das Gleiche vor wie an der Front: Hass, Gewalt und Tod. (Ankündigung des Residenztheaters)

Es ist heiß im Gefängnis. Noch sitzt der Kulterer, doch bald droht ihm Entlassung. Es ist seine letzte Sitzung bei der Anstaltspschologin. Frau Dr. Dr., die mit ihm und den anderen Häftlingen Theater gespielt hat. Den Sommernachtstraum. Da war der Kulterer der Zettel. Und der Esel. Ein östereichischer Esel ist er ja auch. Einer der Angst vor der Freiheit hat. Denn die Freiheit ist ihm der Tod, wird ihn ersticken, ihm die Luft zum Atmen nehmen. So wie die Hitze hier drin der Frau Dr. Dr. offenbar schon die Luft geraubt hat. Ganz leblos liegt sie da, während der Kulterer zu ihr spricht. Über Österreich, über Shakespeare und über die furchtbare Finsternis, in die er Nacht für Nacht seine eigene Finsternis hineinschreibt. So frei kann er aufeinmal vor ihr sprechen wie nie zuvor. Nur frei will er ja nicht sein, denn die Welt ist voller Menschen. Ein Esel, der das vergisst.

Albert Ostermaier holt mit dem Kulterer wieder eine Thomas Bernhard Figur auf die Bühne. Auch in seiner zweiten Bernhard-Variation greift er Motive Bernhards auf, verknüpft sie gekonnt mit Figuren aus Shakespeares Sommernachtstraum und legt seinen unverwechselbaren Sound darüber.

Willy Zielke ist in den 1920er Jahren ein junger, aufstrebender Regisseur und Pionierfotograf. Nach seinem ersten Film “Stahltier” wird er von Leni Riefenstahl und dem Nazi-Regime für ihre Olympia-Filme rekrutiert und benutzt. Riefenstahl macht sich seine Kunst zu eigen. Als er ihr zu gefährlich für ihre Karriere wird, lässt sie ihn wegsperren in die Psychiatrie, wo er als schizophren diagnostiziert und zwangssterilisiert wird. Fünf Jahre später holt sie ihn zurück aus der Anstalt, denn sie braucht ihn für ihren Film “Tiefland”. Später wird sie aussagen, nicht an der Einweisung Zielkes beteiligt gewesen zu sein, und mehr noch: nichts von der späteren Ermordung der Menschen gewusst zu haben, die sie als Komparsen für ihren Film aus den Lagern geholt hat.
Willy Zielke will Leni Riefenstahl aus sich rausschneiden. Sie ist die Frau, die sich ihn einverleibt hat, die ihn ausgesaugt und sich seine Kunst zu eigen gemacht hat. In einem Exorzismus-Ritual beschwört er noch einmal die Bilder herauf, die zeigen, wie Riefenstahl zusammen mit Goebbels ihren perfiden Plan geschmiedet hat.
Im Filmvorführraum im Reichspropagandaministerium schauen Leni Riefenstahl und Josef Goebbels sich “Das Stahltier” an, Zielkes düsteres, expressionistisch-avantgardistisches Meisterwerk, das Goebbels eigentlich verboten hat. Während der Film läuft, läuft der wahre Film zwischen den beiden ab, das Böse in Nahaufnahme, ein Close-up auf die Mechanismen der Macht.
In teils alptraumhaften Sequenzen führt uns Schnitt von Goebbels‘ Heimkino aufs Filmset und in den blutigen OP Saal und macht uns zum Zeugen von Zielkes innerer Rekapitulation der grausamen Geschichte um die Zerstörung seines Körpers und seines Werkes.

Marcel ist Berater, Vielflieger, ein Highperformer. Seine zahlreichen Businesstrips haben ihn mehrfach um die ganze Welt geführt, von Flughafen zu Flughafen, immer unter Strom, eine Existenz in Eile, kaum angekommen, schon wieder unterwegs. Bis er plötzlich festsitzt in Quarantäne in Wuhan. Denn ein Virus ist unterwegs, und zwar mit ähnlicher Effizienz wie Marcel und ebenso verwandlungsfähig. Wie im Fiebertraum springt Marcel durch Zeit und Raum. Erinnerungs-Flashs an eine Kindheit voller Demütigungen wechseln sich ab mit Schilderungen von finsteren Orten der Ausbeutung von Mensch und Tier. Schlachthöfe, exotische Märkte – überall, wo das Virus war, war auch Marcel auf seiner Reise. Oder ist es eine Flucht? Denn wer ist Marcel eigentlich? Ist er Patient-Null, der als Superspreader im Auftrag des Virus unterwegs ist irgendwo zwischen Größenwahn und Gier, Rachlust und unendlicher Verlorenheit? Ein dystopischer Optimierer auf seinem apokalyptischen Ritt über die globalen Finanzmärkte?
Albert Ostermaier lässt seinen ruhelosen Protagonisten mit irrsiniger Sprachlust durch einen fulminanten Text rasen. An jedem Satzende entzündet sich ein neuer Gedanke, eine phantastische Assoziationskette infiziert die nächste: ein mitreißender Monolog voller hochansteckender Energie.

Ein leeres Wirtshaus: ‘Zum Jedermann‘. Schwere, dunkle Holztische. Auf einigen Tischen stehen die Stühle oben, auf anderen nicht. In der Mitte der Wirtschaft sitzt allein an seinem Stammtisch der Wirt, im Sonntagsstaat, wie man so sagt. Kein Gast sonst weit und breit, kein Laut, nur der Wirt, der redet. Wie um sein Leben. Schimpft. Über unverschämte Gäste. Über die Ungeduldigen, die nicht warten können auf einen Tisch, sondern sich gleich hinsetzen ohne zu fragen. Die Dummen, die nach lactosefreier Milch für den Kaffee rufen, aber dann einen besonders großen Topfenstrudel dazu verschlingen. Über die Unkultivierten, die Schmarotzer und die Billigesser. Dabei wird von den Gästen doch wirklich nicht viel verlangt. „Grüßen, bestellen, zahlen, Danke und Auf Wiedersehen!“ Stattdessen plumpes Benehmen, freche Extrawünsche und Geiz beim Trinkgeld. Und kaum ein Gast hat noch Sinn für die große Küchenkunst im 'Jedermann'. Da ist nur Gleichgültigkeit gegen die Liebe, mit der hier das Kalbshirn geröstet wird und keine Ahnung von der Süße, die die Salzburger Nockerln haben müssen. Da muss man verzweifeln als Wirt, verzweifeln über das Wirtshaus und über die Welt, über die Gäste, über das Leben und den Tod.

„Das Wirtshaus ist meine Welt. Auch wenn ich immer schon gesagt habe, dass die Gäste der Weltuntergang sind! Also wir! Ein jeder von uns ist ein Weltuntergang und sucht seinen Wirt und sucht sich sein Wirtshaus aus.“

Albert Ostermaiers Wirt hat Hofmannsthal und Handtke gelesen und schimpft seine Gäste in schönster Thomas-Bernhard-Tradition aus. Ein abgründiger Monolog, bitterböse und komisch, direkt aus dem finsteren Herzen des Wirtshauses ‘Zum Jedermann‘.